Кенозёры

Прошёл он в спешке, как прохожий,
День жизни, день твоих забот.
И день другой, уж непохожий,
Придёт к нам завтра и уйдёт.
Один лишь день. Чего он стоит?
Одна росинка на листке…
Июльским солнцем налитое
Зерно в набухшем колоске.
Один лишь день, но сколько страсти
Его судьбу насквозь прожгло?!
В его нерукотворной власти
И жизнь и смерть. Добро и зло.
Один лишь день. Однажды станет
Он для тебя последним днём.
И навсегда холодным камнем
Закатится за окоём.
Но на земле горячей, нервной
Не оборвётся жизни нить.
Ведь каждый день кому-то первый,
О смерти стоит ли тужить?
А если сердце безучастно
К чужим слезам, к чужой беде,
То ты живёшь пока напрасно,
Не на земле, а в пустоте.
И если ты добра не делал,
Собою только дорожил,
То ты на этом свете белом
Ещё и дня-то не прожил.
А человеческая повесть
Летит по дням в грядущий век.
Пока жива на свете совесть,
Жив будет смертный человек!
Уходит день, на нас похожий,
Приходит ночи тёмной тень.
Нет, не случайный он прохожий —
День жизни — твой обычный день.

Павлу Васильеву

В дымящих по-осеннему садах
Охапками в огне сжигали лето.
Сторожко шепоток ходил, как страх,
Но что тебе до сплетен и наветов!
Ты о стране и о Наталии писал,
Как песню пел — всю на одном дыхании.
Звенел твой мягкий голос, как металл,
Когда читал друзьям «Живи, Испания!»,
Ты жизнь любил во всех её тонах,
От красоты пьянел в восторге светлом.
Но в двадцать шесть, как еретик-монах,
Ты запрещённым умирал поэтом.
Да разве можно звёздам дать запрет
Вершить свой путь дорогами Вселенной?
В поэзии, как в небе, долог свет
Судьбы творца, судьбы его нетленной.
Не дни — года стремительно неслись,
Как скакуны под беспощадной плетью…
Признаньем день твою венчает жизнь,
Не примирившую тебя со смертью.

1974 г.

Строки о любви

Всё смешалось во мне: воскресенья и будни,
Даты встреч и размолвок и горечь разлук.
Как бы ни был мой путь и далёким, и трудным,
Я дойду до тебя, мой единственный друг.

Я в дороге уже. Я шагаю упрямо.
Всё к тебе, всё к одной, как на свет маяка.
На пути попадаются кочки да ямы.
Ты прости, что пишу о таких пустяках.

На пути — мелколесье и мох под ногами,
И сороки трещат о дождях и снегах,
И высоко-высоко плывут косяками
Журавлиные стаи, плывут в облаках.

Мне б за ними подняться на крыльях нетленных
И пропеть о любви несказанной моей,
О такой, чтоб и солнце померкло мгновенно,
Но весь мир бы от песни любви стал светлей.

То было