Истории, которых не было

–Ирин, помоги, что ты сидишь

Не отвлекаться, что-то не так. Вот, нащупала. Я не помню, как рожала, не помню беременности. Девять месяцев – провал в памяти. Не помню сегодняшнего утра. Это СОН! Сон, сон, сон!

Темно еще. Сердце колошматится. Господи, какое счастье!

Йордан

Сегодня мы не справились, будет нахлобучка. Тяжело работать в контролируемом сне. Не удержали. Я, получу ещё дополнительных кренделей за опоздание. Всего-то несколько секунд, но за монтировочным пультом был Раймо. Не мог подождать, жирная сука!

Из тамбура в раздевалку возвращаемся молча. Сразу шкурой чувствую неладное. Дина сидит на том же месте, на котором мы её оставили, а Раймо исчез. Ага, в умывальнике течет вода. Появляется финн в несвойственном ему состоянии духа и (ой-ой-ой) тела. Губа разбита, карман дегенеративной клетчатой рубахи болтается как использованный…хм….

– Скажи её, Йорда, – шипит он пострадавшим ртом.

– Он меня за задницу хватал, урод. И пытался хрень дебильную впарить. – Динка смотрит не на меня (понятно), а на Поля.

– Что ты сказал ей, дерево?

– Правду!!! Сказал, что если она сосредоточится, то вспомнит, как умерла.

– Во-во – Динька облизнула содранные костяшки, – втюхивал, что я померла, и вы все давно жмурики. Лучше не подходи ко мне, козел, а то добавлю.

– Йорда, – голос Раймо срывается на подростковый фальцет, – скажи, что я говорю правду!

– Скажи, Джардонари.

Динька замерла, только челка шевелится от сквозняка, как самостоятельное живое существо.

– Он сказал правду. Ты умерла.

Дина

Часто-часто замигала лампочка. Это не лампочка. Опять. Не-На-а-До!!!

ГЛАВА 2

Йордан

«Очи черные» – коронный номер Поля. Он наотрез отказывается исполнять обожаемый всеми шансон, утверждая, что французскую эстраду можно любить, только не понимая ни слова по-французски, потому предпочитает русско-цыганские шлягеры и Элвиса времен золотых пиджаков. Надо отдать ему должное – он очень колоритен в красной рубахе с темной, почти брюнетистой шевелюрой, когда (по закону жанра) рыдает и заламывает руки.

– Ты следующий, Джорданари. Не кривься, пожалуйста, и не спорь, я знаю всё, что ты хочешь сказать. Припомни-ка, лучше: когда ты последний раз был где-то, кроме дома, работы и того ужасного кафе, в котором играют заупокойную африканскую музыку.

– Не знал что ты «ненавидишь нигеров», – вяло огрызнулся я. Наши с Перлитой меломанские дебаты нескончаемы и неразрешимы, как конфликт отцов и детей. – Где был, где был… А кто на прошлой неделе ел твои макароны? Микки Маус?

– Не трогай святого, – вмешался в наш разговор Поль, вовремя пресытившийся славой поп-звезды, – Микки Маус – герой моего детства, за него и хлопнем

– Двойную, – закончил светлую мысль старый Бохай и, неторопливо, с присвистом, всосал добрых полстакана дешевого супермаркетного виски. На первой стадии опьянения он бывал мрачен, но тих.

– Вот,– снова занудела Перлита, кивая на уровень жидкости в моём стаканчике, – ты и вино пить перестал!

Ох, не отвертеться мне сегодня! И, как подтверждение моих опасений, громкий голос из недр диванных подушек. Слишком громкий, даже, для относительно-большого зала, в котором мы сидели. Так говорят люди, на которых в компании не обращают внимания и им приходится перекрикивать галдящих товарищей, чтобы быть, хоть изредка, услышанными.

– А что такого? Это и хорошо, правда, Джордан? Я до смерти, вообще, не пила спиртного. Теперь-то можно.

Каролина – новенькая. То есть, в исполнительской спецгруппе, а до этого работала с нашими же монтировщиками. Ни кто не понимает – зачем её перекинули к нам, она – в первую очередь. Для неё, немолодой уже, на момент кончины, чилийской художницы, как и для всех упёрто-верующих «латиносов», промысел божий должен быть очевиден и прост, как сценарий голливудского фильма. По её упрощенной космогонии смерть – перевод из художниц в местные монтировщицы, понижение в должности за земные прегрешения. Обидно, но понятно. Надо учесть, исправиться, и попадешь в рай для живописцев, где сплошь продвинутые почитатели таланта и ни одного искусствоведа.

Так что сегодня у нас не просто пьянка, а по поводу. Стало быть – надобно представить наш скромный профессиональный клуб с лучшей стороны. Ничего не поделаешь – традиции, черт бы их побрал. Именно они перманентно поганили мою жизнь, так и тут, блин… Если Господь существует, то у него до крайности скромная фантазия по части наказаний.

Придется, видимо петь… Видимо – сейчас, потому что, Бохай, «гвоздь» программы нашей художественной самодеятельности, пока не готов исполнить «Джамайку». Мой опыт подсказывает, что до Робертино Лоретти ему ещё граммов двести-двести пятьдесят.

– С Богом, Джардонари!

Перлита всегда провожает меня к микрофону, как на войну, не смотря на то, что в нашем клубешнике всякое проявление творческого энтузиазма горячо приветствуется, а уж провалиться с «Итальянцем» так же сложно, как богатой пышной немке остаться незамеченной на турецком курорте.