Инга. Мир

На пятом камушке занавеска отдернулась, показывая бледное пятно пацанского лица под темными вихрами. Скрипнула оконная рама.

— Э? — сказал мальчик, и сильно удивился, присматриваясь, — во, блин. Инга Михална? А вы чего тут?

— Коля. Ты мне нужен. Сильно. Ты можешь выйти, сейчас?

— Я? — еще сильнее удивился Коля, — ну так. Да. Щас я.

Инга спустилась вниз и села на корточки, приваливаясь к неровному забору.

Через пять минут сверху, шипя и чертыхаясь, сверзился Коля, в чистых цивильных брюках и расписной футболке. Вставая, Инга с удивлением принюхалась — от мальчика немилосердно несло одеколоном.

— Чего, — идя рядом, вполголоса спросил Коля, — с Оумом там что?

— Нет, нормально с Олегой, они тут дней через десять появятся. Ты мне нужен. Срочно.

Коля приосанился, лохматя рукой жесткие волосы. Пошел быстрее.

В комнате Инга усадила его за ноутбук и быстро, тыкая пальцем в картинки, объяснила ситуацию.

— Хоть что-то надо найти, Коль. А я не могу. Все перепробовала. Понимаешь, если бы какой столичный перец, маститый и увенчанный, было бы полно. А так похоже, все было на этом сайтике. Мне бы какие контакты, мыло или телефон. Скайп.

— Угу, — Коля внимательно изучал экран, свет падал на широкие татарские скулы и прищуренные черные глаза, — та понял, понял. То архивы надо смотреть. Там есть все. Дип интернет.

— Что? — она уселась рядом на табурет, касаясь коленом ноги мальчика и внимательно глядя на монитор.

— Та так, — тот уже нажимал клавиши, говоря извинительно, — я тоже не сильно умею, то ж в кино только тыц-тыц и все вывалилось. Ага, вот. Сохраненное, вот.

У Инги глухо стукнуло сердце. И притихло. Разочарованно она смотрела на корявенький дизайн и портрет автора на главной странице. Толстые щеки, очки, лысая голова.

Непризнанные таланты, — бежала заголовком мигающая строка. И ниже вводная, о том, как много гениев в наших глубинках и вот я, имярек, совершаю подвиг, собирая их всех в своем гениальном каталоге.

— Этот, — указала пальцем на небольшую картиночку с каменной улыбчивой лягушкой, — посмотри, что там о нем?

Мальчик открыл копию страницы. На ней — те же картинки, что показывал Инге поиск. И несколько строчек о том, что вот, уникальный скульптор, резчик по камню, работает с песчаником и ракушечником, его работы находятся в частных коллекциях. Имя мастера — Сергей. Отдельно на фотографии — крупным планом подпись, вырезанная латиницей: SBBC.

И примечание, что мастер не всегда подписывает свои работы, но их практически всегда можно определить по стилю.

— Вы как, Инга Михална? Вы чего?

— Нет, — она не отрывала глаз от экрана, — нормально, Коленька. Нет адреса, да? Его нет. А этот, чей сайт. Его есть адрес? Или скайп?

— Три года назад, какой там скайп. Мыло вот есть, в контактах. Я вам сюда скопирую щас. И страницу сохраню.

Она молча кивнула. Внутри все мелко тряслось, и Инга изо всех сил разозлилась на Горчика. Где он, черт с карманами? Почему она сидит тут, ковыряется в каких-то дип интернетах, с вытащенным из постели мальчишкой? А он? Почему не ищет сам? Наверное, так сильно нужна ты Сереже, Инга Михайлова, вон сама видишь, сколько у него Лизавет с частными коллекциями. Живет, как птиц небесный, бродит от одного дома к другому, без забот и хлопот. Пока ты тут Олегу на ноги подымала.

Угу, язвительно отозвался на мысли внутренний голос, знала бы, что он точно отец, давно бы уже летала, искала и нашла бы сама. Боялась ведь, а, Джульетта?…

— Инга… Михална. Тут еще места написаны. Видите?

— Какие места?

Палец коснулся подписи к смешной каменной овечке с курчавыми спиралями шерсти.

— Солнечная долина. А тут, лягушка эта, классная, кстати, она в Партените.

— Да. Да, Коля, точно! — она обхватила рукой плечи мальчика и поцеловала теплую щеку, — Господи, счастье какое. Спасибо, спасибо тебе, Коленька.

Встала, улыбаясь. Коля поднялся тоже, помявшись, боком вылез из-за стола и медленно пошел к двери. Инга, почти подталкивая, шла следом.

У калитки Коля остановился.

— А я в рейс ухожу, в первый. В Индийский океан пойдем. Сан Саныч мне характеристику писал.

— Замечательно! — восхитилась Инга, прикидывая, надо переписать все города и поселки с фотографий, и что там поближе, чтоб через пару дней…

— А пойдемте купаться, Инга… Михална?

— Что? — она удивленно посмотрела на серьезное скуластое лицо под жесткими прямыми волосами, и невысокую крепкую фигуру.

— Я вас люблю, — печально добавил Коля, — давно уже. Два уже года.

— Коленька… да ты что говоришь такое? У тебя же, я знаю, девочка, в городе.

Коля повел плечом, посмотрел в сторону моря. Ответил неохотно:

— Ну, девочка. То просто так. А люблю вот вас.

— Ты мой хороший. Спасибо тебе. Прости, что я тебя, ночью. Мне, правда, это очень важно, очень!

— Та вижу. Вы его любите, да? Который с лягушками.

— Да, Коленька. Извини.

Мальчик подумал немного. Вздохнул, снова приглаживая волосы.

— Ладно. А если б не любили вот. Скажите. Могли бы? Ну, с пацаном? Если любовь?

Узкие глаза пристально смотрели с широкого татарского лица.