In carne

— В общем, тут дело не совсем чистое… — сказала Анжелика и смолкла. Но потом заговорила вновь: — Да и многого не знаю. В любом случае, поверить в происходящее сложно. Потому как сама бы — кто расскажи — отмахнулась. Без доказательств… Но ты ж и сам прикоснулся… Ночью-то… Прости, в толк никак не возьму, отчего, когда все дрыхнут без задних ног, устоять перед сном не могут, ты шляешься где попало? Никакие чары на тебя не действуют. Вон, и белого выследил… Так и знала я, что это чудовище где-то поблизости прячется. Некуда ему больше деваться. Морта… И Инкарнатора, получается, он тут скрывает. В знакомой тебе пещере. Ладно, слушай…

Историю Морты я пересказывать не хочу, не так у нас с тобою много и времени. Может, позже. Если настроение будет. Важно другое. Тот белый, которого ты накануне видел, этот самый Морта, скорее всего, и есть. Воплощенное зло. Причем зло серьезное, абсолютное. Но нам с тобою не сильно страшное, потому как метит оно не в отдельных людей, а в целые народы и страны. Да и слишком давно Морта на нашей планете поселился. Тысячелетия минули. За такой срок и злобствовать, должно быть, надоело. — Анжелика хохотнула. — Вот и развлекается, облик меняет, подслушивает да подглядывает, ищет чего-то особенного. Человек нынче ко всему привычный, ни войной ни эпидемией его более не удивишь. Всему рациональное объяснение найдет. Морте, понятно, это не нравится. А что делать? Ну да, черт с ним, со злом. С большой ли буквы оно, с маленькой ли…

Есть еще нечто. Как раз тот самый Инкарнатор. Идейный вдохновитель зла. Вот этот-то на выдумки горазд, наставляет Морту, подзуживает его на большие пакости… Раньше, кстати, наоборот было. Слуга стал хозяином. Все как у людей, не находишь? Почему — как? Потому что Инкарнатор — не человек. И не чуждый дух в чьем-то теле, как тот же белый… Морта. Это всего лишь камень. С виду. Да, драгоценный камень размером с ладонь. Алхимики в былые времена называли его Изумрудной Скрижалью. Почему скрижаль? Якобы выцарапаны на нем слова тайные на давно мертвом языке. Кому удастся прочесть их, обретет бессмертие. А с ним и сопутствующие — власть, богатство, все дела… Про философский камень слыхал? Вот, вот. Этот секрет и хранит Изумрудная Скрижаль. Но то, как говорится, на поверхности. Об этом не одна книжка написана. Суть же — внутри. А именно — Инкарнатор живой. Нам, людям, трудно понять такую форму жизни. Нам с детство внушали о биологических процессах и мысли. Мол, одно от другого неотделимо. И, тем не менее, Изумрудная Скрижаль — настоящий камень, при этом мыслящий. И не просто, а, как сейчас говорят, креативно. Плюс, мыслями своими он охотно делится. Точнее, запросто их подселяет. Так что не удивляйся, если к тебе на улице однажды подойдет блохастая шавка и предложит распить бутылочку граппы… Ха-ха… Шучу. До такого Инкарнатор вряд ли опустится… Он через Морту забирает интересные ему души, чтобы подселять в нужные ему же тела… Вот так. Развлекается Инкарнатор или преследует какие-то, только ему ведомые цели, не знаю… Вроде б весело это все звучит, но только до поры, до времени. Как вспомнишь, каких бед нацисты во вторую мировую натворили, так вздрогнешь. Сомневаюсь, что обычный человек подобное мог задумать. И потом, как думаешь, зря Гитлер так алхимией увлекался? Морта-то в слугах… А это само зло…

Петера отпустило. Теперь он откровенно посмеивался. Правда, отворачивался к окну. Чтобы Анжелика не видела. Она серьезно? Или сумасшедшая? Или меня за дурака держит?

Пошли первые домики. До рынка — минут пять, не больше.

— Допустим, все так и есть, — прервав паузу, произнес Мужик. — Но мне-то что делать? Может, слазить в пещеру? Днем? Найти этого Инкарнатора и…

— И? — улыбнулась экономка. — Дальше что? Символы ты не прочтешь, бессметным не станешь, а проблем на свою голову наживешь.

— Я его в море выкину. Чтоб никто не нашел. Никогда… — сказал Петер и тут же пожалел.

Нет, если камень с душой, да зло в прислужниках, найдут быстро… Тьфу! Какое зло? Какая душа в камне?

— Вот что я тебе скажу, дорогой, — сказала экономка. — Случайностей нет. Зачем-то нас судьба собрала на этой вилле, а? Тебя, что не спишь по ночам. Алишера, мальчика о двух мозгах в черепушке. Меня. Элизу…

— И зачем? — с любопытством уставился на собеседницу Мужик.

— Пока не знаю, — ответила та. — Заметь, пока. Но сердцем чувствую, что скоро многое прояснится. Чего-то не хватает… Кого-то…

— Кого?

Они остановились на обочине. Отсюда начинались торговые ряды.

— Понятия не имею, — загадочно улыбнулась Анжелика. — Корзины-то не забыл? Идем?

Дурак дураком

Как стояли, так и сели. Точнее, сел. Варфоломей Варфоломеевич. Сполз на пол по стеночке.

— Ну, здравствуй, Тихон, — вздохнув, негромко произнес он. — Испить водицы, гляжу, захотелось? Пил бы себе на здоровье. Просят тебя, окаянный, нос совать куда не след?

— Аль беда, Ахрамей Ахрамеич, приключилась какая? Чего бранитесь почем зря?

— Да знаешь ли ты, что натворил-то, парень? — устало проговорил Растрелли.

— Откуда ж мне знать?