Harry Potter et l'Ordre du Phénix

– Je ne suis pas faible, répondit Harry à voix basse.

La fureur parcourait tout son corps avec une telle force qu’il se sentait prêt à attaquer Rogue à tout moment.

– Alors, prouvez-le ! Maîtrisez-vous ! lança Rogue. Contrôlez votre colère, disciplinez votre esprit ! On va essayer encore une fois ! Préparez-vous ! Legilimens !

Il regardait l’oncle Vernon clouer une planche devant la boîte aux lettres à grands coups de marteau… Une centaine de Détraqueurs s’avançaient vers lui sur les rives du lac… Il courait avec Mr Weasley le long d’un couloir sans fenêtres… Ils s’approchaient de la porte noire et lisse, au fond du passage… Harry pensait qu’ils allaient passer par là… Mais Mr Weasley l’entraînait vers la gauche, en direction d’une volée de marches qui descendaient…

– JE SAIS ! JE SAIS !

Il était à nouveau à quatre pattes sur le sol. Sa cicatrice le picotait désagréablement, mais c’était un cri de triomphe qu’il avait lancé. Il se releva et se retrouva devant Rogue qui l’observait, sa baguette en l’air. Cette fois-ci, on aurait dit que Rogue avait levé le sortilège avant même que Harry ait eu le temps de le combattre.

– Qu’est-ce qui s’est passé, Potter ? demanda-t-il en dévisageant Harry d’un regard intense.

– J’ai vu… Je me suis souvenu, répondit Harry d’une voix haletante, je viens de me rendre compte…

– De vous rendre compte de quoi ? interrogea sèchement Rogue.

Harry ne répondit pas tout de suite. Frottant sa cicatrice, il savourait encore le moment où il avait enfin compris dans un éclair aveuglant…

Depuis des mois, il rêvait d’un couloir sans fenêtres qui menait à une porte verrouillée, sans s’être aperçu qu’il s’agissait d’un endroit bien réel. À présent, après avoir revu ce souvenir, il savait qu’il s’agissait du couloir dans lequel il avait couru avec Mr Weasley, le 12 août dernier, alors qu’ils se rendaient en hâte dans la salle du tribunal. Le couloir conduisait au Département des mystères et c’était là également que se trouvait Mr Weasley la nuit où le serpent de Voldemort l’avait attaqué.

Harry leva les yeux vers Rogue.

– Qu’est-ce qu’il y a, au Département des mystères ?

– Qu’avez-vous dit ? demanda Rogue à voix basse.

Avec une profonde satisfaction, il vit Rogue déconcerté.

– Je vous ai demandé ce qu’il y avait au Département des mystères, monsieur, répéta Harry.

– Et pourquoi voulez-vous savoir cela ? dit Rogue avec lenteur.

– Parce que, répondit Harry, guettant sa réaction, le couloir que j’ai revu à l’instant – celui dont je rêve depuis des mois –, je viens de le reconnaître… C’est celui qui mène au Département des mystères… Et je pense que Voldemort veut quelque chose…

– Je vous ai déjà dit de ne plus prononcer le nom du Seigneur des Ténèbres !

Ils échangèrent un regard noir. La cicatrice de Harry redevint douloureuse mais peu lui importait. Rogue semblait nerveux. Lorsqu’il reprit la parole, cependant, il s’efforça d’apparaître à nouveau froid et indifférent :

– Le Département des mystères renferme beaucoup de choses, Potter. Mais il n’y en a pas beaucoup que vous pourriez comprendre et aucune qui vous concerne. Suis-je assez clair ?

– Oui, répondit Harry en continuant de frotter sa cicatrice qui lui faisait de plus en plus mal.

– Vous reviendrez mercredi prochain à la même heure. Nous poursuivrons ce travail.

– Très bien, dit Harry.

Il avait hâte de sortir du bureau et d’aller retrouver Ron et Hermione.

– Chaque soir avant de vous endormir, vous devrez faire l’effort de chasser toute émotion. Évacuez ce que vous avez dans la tête, que votre esprit soit vide et paisible, vous comprenez ?

– Oui, répondit Harry qui écoutait à peine.

– Et je vous avertis, Potter… Je le saurai si vous n’avez pas fait ces exercices…

– C’est ça, marmonna Harry.

Il ramassa son sac, l’accrocha à son épaule et s’avança à grands pas vers la porte du bureau. En l’ouvrant, il jeta un coup d’œil à Rogue qui lui tournait le dos et repêchait ses propres pensées dans la Pensine, du bout de sa baguette magique, pour les remettre soigneusement dans sa tête. Harry sortit sans un mot, en refermant la porte avec précaution, sa cicatrice toujours traversée de douloureux élancements.

Il trouva Ron et Hermione à la bibliothèque où ils travaillaient à la nouvelle pile de devoirs qu’avait donnée Ombrage. D’autres élèves, presque tous des cinquième année, étaient assis à des tables éclairées par des lampes, le nez collé à leurs livres, dans un grattement de plumes fébrile tandis que, derrière les fenêtres à meneaux, le ciel devenait de plus en plus noir. Le seul autre bruit était le couinement que produisait l’une des chaussures de Madame Pince, la bibliothécaire, qui rôdait parmi les rayons d’un air menaçant. Quiconque s’avisait de toucher à ses précieux ouvrages ne tardait pas à sentir son souffle dans son cou.