Губернатор

– Средиземное море, Иван Митрофанович, как я понимаю, становится ареной борьбы, – говорил директор. – Мы снова возвращаемся на Ближний Восток. Строим базы на севере Сирии. Шестой американский флот господствовал там безраздельно, приближал авианосцы к Северной Африке. Все войны в Ираке, Ливии, Сирии, вся эта «арабская весна» проходят под прикрытием авианосцев Шестого флота. Эти ракеты, «убийцы авианосцев», ограничивают возможности американцев. Так что, Иван Митрофанович, рубеж сирийской войны проходит как раз по нашей с вами губернии. Нам впору учить арабский язык.

– И китайский, и английский, и немецкий, и польский. Все эти рубежи проходят через нашу губернию.

И вдруг наваждение. Море с ядовитыми взрывами. Росчерки бессчетных ракет. Раскалывается и тонет громада авианосца. Сшибаются в воздушных боях самолеты. Каплями горячего воска падают в пустыню. Волны огня и дыма, полные пепла ямы покрывают губернию. Сады, что недавно посадили на пустоши. Чудесный храм над рекой, где венчались с женой. Ледовый дворец, где Лера кружилась на фигурных коньках, брызгая ледяным серебром. Могилу матери с розовым камнем, где он посадил хризантемы. Все засыпает ядовитый горячий пепел.

Плотников прогнал наваждение:

– Я приехал к вам с просьбой. У нас в городе действует общество молодых изобретателей и конструкторов. Ребята конструируют роботов, беспилотники, ракеты и торпеды. Не могли бы вы у себя на заводе создать филиал общества? Пусть парни увидят реальное производство. А потом придут к вам – кто рабочим, кто инженером.

– Почему бы нет, Иван Митрофанович. Нам кадры нужны позарез. Дайте мне подумать, как лучше основать филиал.

– Вот и хорошо. Молодежь должна привыкать к серьезной работе. Должна послужить государству. Уж очень она изнежена, уж очень любит себя. Пусть принесет жертву во имя Государства Российского.

– Согласен с вами, Иван Митрофанович. Мы примем молодых людей на заводе.

«Пусть принесет жертву во имя Государства Российского» – звучала в нем последняя произнесенная фраза, когда он покидал завод и садился в машину. Навстречу ему, из другой машины, торопился вице-губернатор Притченко.

– Иван Митрофанович! Иван Митрофанович! – запинался Притченко.

– Зачем вы приехали, Владимир Спартакович? Мы бы могли встретиться в администрации.

– Иван Митрофанович, я торопился сказать. Торопился вас известить. – Притченко волновался, не решался сказать. На его лбу проступил розовый след от секиры, разделявший две половины лица.

Плотников видел, как наливается на лице Притченко след таинственной родовой травмы, мучительно предчувствовал, ждал дурное известие. «Пусть принесет жертву во имя Государства Российского. Во имя Государства Российского!» – звучало в нем металлическое эхо.

– Иван Митрофанович, стало известно, что ваш сын Кирилл уехал на Донбасс. Его друзья говорят, что он вступил в ряды ополченцев.

– Как? Ничего не сказал ни мне, ни матери?

– Друзья говорят, что он не вернется в Оксфорд. Поехал туда, где льется русская кровь.

– Боже мой, Кирюша! Он от меня сбежал! Я виноват!

– Не вините себя, Иван Митрофанович!

– Я во всем виноват! «Пусть принесет жертву во имя Государства Российского!» Кирюша, что ты наделал!

Они возвращались в город, где готовилось торжество, посвященное Дню губернии.

На центральной площади, у помпезного, с колоннами здания администрации была установлена трибуна. На ней разместились именитые граждане. Ветераны с потускневшими золотыми погонами, отягченные грузом боевых орденов. Герои труда, представлявшие прославленные заводы и животноводческие комплексы. Участники кавказских войн со звездами на груди. Народный артист областного театра и ректор университета. Депутаты и сенаторы, вице-губернаторы и министры. Владыка в серебряной ризе и усыпанной алмазами митре. Все были знакомы Плотникову, все были ему опорой, все были столпами, на которых держалась губерния. Площадь была залита народом, в цветах, транспарантах. Главный проспект был наполнен демонстрантами, которые ждали сигнал, чтобы начать шествие.

Владыка нараспев прочитал молитву, наполнив площадь гулом неразборчивых слов. Старик ветеран, держась трясущейся рукой за стебелек микрофона, дребезжащим голосом рассказал боевой эпизод. Народный артист прочитал патриотический стих.

Плотников, выступая, старался одолеть тоску и тягостные предчувствия. Бодрым, сочным голосом уверенного лидера поздравил площадь с чудесным праздником. Площадь благодарно откликнулась, люди махали цветами, в воздух полетели шары. Его по-прежнему любили, прощали огрехи, не заметили злобных статей, желавших его очернить.

– Пусть в наших домах царит благополучие! Пусть наша родная губерния становится все краше, все обильнее! Пусть каждый сделает для народа все, что сможет, а народ воздаст ему щедрой рукой! – так говорил Плотников. Но в нем продолжало звучать металлическое эхо: «Пусть принесет жертву во имя Государства Российского!» Кирюша, что ты наделал!