Где-то рядом

Бездействовать и ждать, когда придёт Оно —
ниспосланное Богом вдохновенье.
Процесс известен каждому давно,
но знания не созидают гениев.

Тогда к чему томление души?
К чему готовность в ожиданье Слова?..
Но, ах! Как сладок этот миг в тиши
рождения Стиха… И ожиданья снова.

«Я в тысячный раз обещаю себе не писать…»

Я в тысячный раз обещаю себе не писать…
Потому что слова кандалами висят на душе.
Беззаботною бабочкой в воздухе вешнем плясать
все труднее становится с опытом глупым уже.

Не делами, так памятью — словом, смиреньем, мольбой —
несказанно стремясь, подниматься, плестись и вдыхать
воздух мира иного, где правят Покой и Любовь…
А потом оставлять это тело устало сдыхать.

Не молитвы, не сны — просто Жизнь, и такую, как есть —
распознать, охватить и расслышать сквозь топот идей…
Вновь приходят слова, чтобы вырваться тотчас и здесь
и опять унестись в Никуда, Низачем и Нигде.

«Из времени не выскочить…»

Из времени не выскочить и дважды не войти
в порой укрытое от наших глаз теченье.
Успокоенье в мелочах найти —
не в этом ли поэта назначенье?!

Возможно, будет «планов громадьё».
Возможно, Родина и «не узнает сына».
Но утром солнце, как всегда, взойдёт,
и новая весна заменит зиму.

Ты будешь сотни раз не замечать
собак бродячих и каштанов зелень.
Но, появись Поэзии печать —
и по-иному видим эту землю.

Поэзия живёт во всём вокруг.
Её покой и воля счастьем дышат.
Она поверить заставляет вдруг,
что всё единожды таким дано нам свыше.

«О, мне ли не знать…»

Я — поэт. Этим и интересен…

В. Маяковский. Я сам.

О, мне ли не знать полноводия радостных чувств!
Роскошный шатёр самоценных изысканных фраз,
монахиню-душу усталую тайно врачуя,
опять возникает, чтоб миг стал живуч и прекрасен.

Чужими страстями покоя не обрести.
Не вычерпать моря, в котором сплетаются судьбы.
Но всякое семя упорно стремится расти
и жизнью постичь всё величье Божественной Сути.

Всесилье никчёмности в призрачнейшем из миров
подарит забвение самодостаточных песен.
Ты сам для себя и работник, и шут, и король…
Ты сам по себе… Может, этим ты и интересен?

«Жизнь начинается со стихов…»

Жизнь начинается со стихов,
заканчивается анекдотом.
В безудержной пляске лихой
исходим натруженным потом.

Но дремлет в душе неуют,
покуда не названо Слово.
И ангелы тихо поют…
И все начинается снова…

«Потеряны слова… Душа не понимает…»