Это всегда был он

Расправившись с ужином, перемещаемся в гостиную. Саша все настаивает на занятии математикой, и я сдаюсь, но не потому что хочу утереть нос Зубастику, а потому что это отличный повод задержать Морева еще ненадолго. Приношу методичку, что он привез, и свои тетради с заданием. Устраиваемся на полу, возле журнального столика. Морев перевоплощается в кандидата наук, очень медленно и подробно принимаясь рассказывать, что же такое компактная запись систем линейных алгебраических или дифференциальных уравнений, то есть матрицы. Квадратные, прямоугольные, диагональные, скалярные, нулевые, единичные. Для меня все это звучит как «Авада Кедавра!», но я очень стараюсь выжить и остаться в сознании. Внимательно наблюдаю, как Саша записывает очередной пример, но все, что вижу, это ровные симпатичные цифры с наклоном влево.

– Вот и все, – серьезно говорит Морев. – Поняла?

– М-м-м… – Прикусываю нижнюю губу и смотрю в окно. Небо за стеклом темнеет, вечер уже на пороге.

– Настя-я-я…

– Хочешь я тебе стих расскажу?

– Нет! – смеется он. – Я хочу, чтобы ты решила хоть один пример.

– Я тоже. Но как же потом жить? Без мечты.

– Ты издеваешься?

Я поворачиваюсь к нему и хлопаю ресницами, и в этот раз смех Саши больше похож на жалобное хныканье.

– Так, ладно. Давай ты просто попробуешь решить вот этот, самый простой. Смотри на алгоритм в методичке и…

– А давай ты приляжешь, – перебиваю я, заметив, как он в очередной раз прижимает левую руку к ребрам.

– Нет, все нормально.

– Ты лежишь, и я решаю, – произношу строго, всем видом показывая, что дебатов не будет, только чистый обмен. – Или все-таки стих?

– Мореева… – Саша поднимает взгляд к потолку и глубоко вдыхает. – Хорошо. Я лежу, ты решаешь.

Он забирается на диван, подложив под голову плед и подушку, и выжидающе смотрит на меня. Опускаю нос в тетрадь и беру ручку. Ну, я же не сказала, что решаю правильно. Верно?

За окном становится совсем черно, тетрадь исписана на треть. Я уже с трудом держу глаза открытыми, но стоически пытаюсь побороть эти дурацкие матрицы. Хватаю листок с решением от Саши, сравниваю со своим и… О чудо! Это случилось! Математический бог, кажется, все же сжалился надо мной! Радостно поднимаю голову и приоткрываю рот, чтобы победно запищать, но не произношу ни звука. Рука Морева лежит у него на лице, грудь тихонько вздымается от ровного дыхания. Сонно моргаю и опускаю голову на сложенные на столе руки. В мыслях проносится только одно – «все-таки он не плохой». Ресницы вздрагивают, веки тяжелеют. Мы почти сутки провели вместе. Сутки, окрашенные в самые разные цвета эмоций и чувств. Урчащее тепло вдруг касается груди, все больше расслабляя уставшее тело. Может, это только начало? Начало падения этой стеклянной стены.

* * *

Сознание медленно возвращается к Саше, и он убирает руку с глаз, поморщившись от сковывающей боли в плече. Мышцы все еще ноют, а от легкого движения глаз трещит череп, но это не в первый раз, и далеко не в последний. Он привык. Он сам это выбрал. Саша осторожно поворачивает голову и затихает, словно дуло пистолета смотрит точно в сердце. Настя тихо сопит, скрючившись за столом, ее светлые пушистые ресницы подрагивают, по всей видимости, из-за беспокойного сна, а собранные в неряшливый хвост волосы опутывают шею и плечи золотыми нитями, поблескивающими в свете потолочной лампы. Она спасла его. Не от ушибов, не от ран, а от мыслей и самого себя. И это ужасно, ведь рядом с ней все кажется другим, таким ясным, почти радужным. Рядом с ней Саше хочется забыть обо всем, а у него нет на это права.

Морев отрывает спину от мягкого дивана, стараясь не шуметь, и сползает на пол, усаживаясь рядом со столом. Взгляд все еще прикован к той, которая и понятия не имеет, какую власть получила над ним. И лучше бы ей об этом не знать, иначе… все изменится. Ее решительность, ее стойкость на грани истерики лишь доказывают, что доброта не позволит ей остаться в стороне, и Саша не может этого допустить. Не должен подвергать Настю такой опасности, не должен делить свою ношу с кем-то еще. Даже с ней. Особенно с ней. Его пальцы задевают что-то шершавое, и он ныряет глубже под диван. Достает тетрадь в черной обложке, которую тут же узнает, и раскрывает. Перед глазами рисунок, портрет. Жар опаляет легкие, поднимается по горлу. Это он. Каждая черточка, каждая тень. Ненависть в глазах, злоба в напряженных губах. Таким она его видит? Пугающе холодным, раздражающе недовольным? Саша вспоминает сегодняшний вечер и тихо вздыхает. Нет. Уже нет. Вражда между ними умерла, ее не воскресить, а значит, придется убить еще кое-что.