Егерь: заповедник

И вот у нас целая груда лапника. Я влезаю на настил. Артемьев подает мне еловые ветки а я привязываю их к жердям, комлями вверх. Перекрываю основательно, в несколько слоев — так ветки не сломает снегом.

— Настоящий шалаш, — улыбается Артемьев, заглядывая внутрь. — Мы в детстве похожие строили.

Я вижу, что ему нравится это занятие.

— А вот эта жердь зачем? — спрашивает он, показывая на длинную палку, которая идет чуть ниже крыши.

— Для подкормки, — объясняю я. — На нее удобно вешать пучки овса и веток с семенами.

— И это все для птиц? — удивляется Артемьев.

— Ага, — киваю я.

И добавляю:

— Такая работа.

— Ты как будто управляющий гостиницы, — неожиданно смеется Артемьев. — Только это гостиница не для людей, а для зверей.

Я тоже смеюсь — настолько неожиданно и точно его сравнение.

— А что дальше? — спрашивает Артемьев, когда шалаш полностью готов.

— Ты еще не проголодался? — интересуюсь я.

— Есть немного, — признается корреспондент. — Но я потерплю. Очень интересно, чем теперь займемся.

— Теперь поедем за галькой, — говорю я. — увидишь место, где Песенка впадает в Еловое озеро.

Глава 24

Мы с Артемьевым возвращаемся к лодке.

Как я и ожидал, ветер разогнал облака, и над озером светит солнце. Лучи пронизывают темную воду, и от легкой ряби в глубине озера играют темные и светлые блики.

Артемьев подходит к самому краю воды.

— Кто это? — спрашивает он, показывая куда-то вниз.

По песчаному дну медленно ползет тонкая трубочка, склеенная из травинок и угловатых песчинок. Из трубочки торчит темная голова, похожая на спичечную головку, и две пары ножек.

— Ручейник, — говорю я. — Отличная наживка для рыбы. Их здесь много.

— Никогда раньше не замечал, — удивляется Артемьев.

Он заходит в воду, закатывает рукав и оглядывается на меня:

— Не кусается?

— Нет, — с улыбкой говорю я.

Артемьев осторожно, чтобы не раздавить домик, держит ручейника в пальцах. Ручейник прячется внутрь, затыкая вход головой.

В зависимости от вида ручейники бывают белого, зеленого и даже голубоватого цвета. И домики свои строят из самых разных материалов — из песчинок, листьев, из трубочек тростника.

Некоторые вообще обходятся без домиков — живут себе на дне, прячась под листьями и камнями.

Но у них есть одна общая черта — ручейники живут только в чистой воде. Неважно, речка это или озеро. Даже глубокая лужа на старой лесной дороге им вполне подходит — если часто наполняется дождями.

— Можно, я сяду на весла? — спрашивает Артемьев.

Он гребет медленно, иногда поднимая веслами брызги. И все время крутит головой по сторонам.

Я не тороплю его. Дел осталось не так и много, времени нам хватит. Пусть наполнится впечатлениями, проживет этот день не спеша.

Только изредка подсказываю:

— Правее, ближе к берегу.

Справа медленно проплывают домики, которые мы построили в прошлом году. Они стоят чуть поодаль от берега, среди сосен. С воды видно только крыши.

— Еще одна база? — спрашивает меня Артемьев.

— Ага.

— Слушай, ну ладно — летом, — неожиданно говорит он. — А как здесь зимой? Ведь только снег, и никого вокруг.

— Зимой хорошо, — улыбаюсь я. — Спокойно.

— Расскажи, — просит Артемьев.

А как ему рассказать?

Озеро замерзает и превращается в заметенную снегом равнину. По ней можно добраться до островка — на время зимы он как бы соединяется с сушей.

Жизнь в лесу не исчезает совсем, она словно затихает, прячется.

И в этой тишине, в этом покое каждая мелочь становится событием.

Пестрая сорока сядет на березу, стряхнув с веток пушистый иней, мышь пробежит, оставляя на снегу тонкую строчку следов — все это замечается. Врезается в память и остается в ней надолго.

Иногда придет на озеро рыбак с зимними удочками. Просто случайный человек, который постучится в дом, чтобы погреться и выпить чаю.

И ты поставишь на огонь чайник, нарежешь тонкими ломтиками замерзшее сало на хлеб и проговоришь с этим рыбаком до вечера, до тех пор, пока в окне не сгустятся синие зимние сумерки.

И ведь интересно, и всегда найдется, о чем поговорить.

А потом он уйдет вперевалку на автобус, неся на плече тяжелый ящик со снастями. И все, что от него останется — только следы на снегу, да и их через день заметет.

Остатки сала непременно вывесишь на нитке за окно — пусть кормятся синицы. Когда они чирикают за стеклом, жить становится веселее.

Ночной волчий вой, тонкая корочка льда, которая за ночь намерзла на проруби, скрип снега под широкими лыжами. Запах дыма из трубы и тепло от кирпичной печки, неровный свет керосиновой лампы, падающий на книжные строчки — все становится важным.

Кажется, мелочи. Но ты остро чувствуешь их и понимаешь — из этих мелочей складывается жизнь.

Я, как могу, рассказываю об этом Артемьеву. Выходит не очень складно, да и не важно. Важно, что он, кажется, понимает.

— Жизнь — она не снаружи, — говорю я. — Не суета вокруг. Она внутри тебя, и эта-то жизнь по-настоящему интересная. Но чтобы ее почувствовать, надо иногда вынырнуть из суеты. Оглядеться, остановиться. Просто вздохнуть.