Читаем Drachenkrieg полностью

»Du hast gesagt, du würdest einen Mann sehen, der nicht stirbt«, antwortete der Geschichtsschreiber sanft. Er zögerte einen Moment, dann zuckte er die Schultern und drehte sich wieder um. »Ich sehe einen Mann, der tot ist.«

Und damit verließ er die Zelle.

Es wird angenommen, daß Du, der dieses Buch in den Händen hält, die Prüfungen in einem der Türme der Erzmagier erfolgreich bestanden hast und daß Du Deine Fähigkeit demonstriert hast, Kontrolle über eine Kugel der Drachen oder einen anderen anerkannten Magischen Artefakt (siehe Anhang C) auszuüben, und daß Du weiterhin Fähigkeit im Werfen von Zaubersprüchen demonstriert hast…

»Ja, ja«, murmelte Raistlin und überflog hastig die Runen, die wie Spinnen über die Seite krochen. Ungeduldig ging er die Liste der Zaubersprüche durch, bis er schließlich zur Zusammenfassung kam.

Da Du den Ansprüchen Deiner Meister Genüge getan hast, legen wir in Deine Hände dieses Zauberbuch. Folglich wirst Du mit dem Schlüssel Unsere Mysterien aufschließen.

Mit einem wütenden Kreischen schob Raistlin das nachtblau eingebundene Zauberbuch beiseite. Mit zitternder Hand griff er nach dem nächsten Buch mit nachtblauem Einband von dem hohen Stapel, den er an seiner Seite aufgetürmt hatte. Ein Hustenanfall zwang ihn zu einer Pause. Er rang nach Atem und fürchtete den Augenblick, daß er es nicht mehr schaffen würde. Der Schmerz war unerträglich. Manchmal sehnte er sich danach, in Vergessenheit zu sinken, diese Qualen zu beenden, mit denen er täglich leben mußte. Schwach und benommen ließ er seinen Kopf auf den Schreibtisch sinken und vergrub ihn in seinen Armen. Ruhe, süße, schmerzlose Ruhe. Ein Bild seines Bruders tauchte vor ihm auf. Da war Caramon im Leben nach dem Tod, auf seinen kleinen Bruder wartend. Raistlin konnte die traurigen Hundeaugen seines Zwillingsbruders sehen, er konnte sein Mitleid fühlen…

Raistlin holte keuchend Luft, dann zwang er sich, aufrecht zu sitzen. Caramon treffen! Ich werde leichtsinnig, verspottete er sich. Was für ein Unsinn!

Er befeuchtete seine blutverklebten Lippen mit Wasser, ergriff das nächste nachtblaue Zauberbuch und zog es zu sich. Seine silbernen Runen blitzten im Kerzenlicht auf, sein Einband, der sich eiskalt anfühlte, war genauso wie der aller anderen Bücher, die sich vor ihm stapelten. Den gleichen Einband hatte auch das Zauberbuch, das bereits in seinem Besitz war – das Zauberbuch, das er auswendig kannte, das Zauberbuch des größten Magiers, der je gelebt hatte – Fistandantilus.

Mit zitternden Händen öffnete Raistlin das Buch. Seine fiebrigen Augen verschlangen die Seite, lasen die gleichen Anforderungen: Nur hochgestellte Magier des Ordens verfügten über das Geschick und die Kontrolle, die für das Studium der aufgezeichneten Zaubersprüche notwendig waren. Jene, die den Anforderungen nicht gerecht wurden und versuchten, die Sprüche zu lesen, sahen auf den Seiten nur unsinniges Zeug. Raistlin erfüllte alle Anforderungen. Er war wahrscheinlich der einzige weiß- oder rotgekleidete Magier auf Krynn, mit Ausnahme des großen Par-Salian, der das möglicherweise von sich sagen konnte. Trotzdem sah Raistlin nichts als bedeutungsloses Gekritzel.

Folglich wirst Du mit dem Schlüssel Unsere Mysterien aufschließen…

Raistlin schrie auf; ein dünner winselnder Ton, der von einem erstickten Schluchzen abgeschnitten wurde. In bitterer Wut und Enttäuschung warf er sich über den Tisch, die Bücher fielen auf den Boden. Hektisch griffen seine Hände in die Luft, und er schrie weiter. Die Magie, die er wegen seiner Erschöpfung nicht hatte anwenden können, kam nun mit seiner Wut.

Die Ästheten, die draußen an der Tür der großen Bibliothek vorbeigingen, tauschten ängstliche Blicke, als sie die entsetzlichen Schreie hörten. Dann vernahmen sie noch etwas anderes. Ein knisterndes Geräusch, gefolgt von einer dröhnenden Explosion. Sie starrten beunruhigt zur Tür. Einer legte seine Hand an den Griff, aber die Tür war fest verschlossen. Dann machte einer eine Handbewegung, und sie wichen zurück, als sie ein geisterhaftes Licht durch einen Spalt unter der verschlossenen Tür aufflackern sahen. Der Geruch von Schwefel drang aus der Bibliothek, der von einer starken Windböe weggeblasen wurde, die mit solcher Kraft gegen die Tür schlug, daß sie fast zerbarst. Noch einmal hörten die Ästheten das Wutgeheul, dann flohen sie in den marmornen Flur.

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Андрей Боярский

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