До последней звезды

Выскочив из музея, чучельник перебежал дорогу, вскочил в свой старый «Москвич», припаркованный у самого парапета, и помчался на Обводный.

К счастью, он поддерживал машину в хорошем состоянии, не жалел на нее денег, и она отвечала взаимностью, никогда не подводила хозяина.

Конечно, на Дворцовом мосту была пробка, и он потерял много времени, но минут через сорок все же подъехал к старым складам на набережной Обводного канала. На всякий случай оставил машину подальше, за Измайловским проспектом, и последнюю часть пути проделал пешком.

Второе помещение от Измайловского…

Вход был забит досками, поверх досок зашит жестью, но край щита был оторван. Чучельник огляделся по сторонам, дернул щит на себя… Он легко отошел, открыв достаточно широкий проход.

Внутри было полутемно, пол огромного помещения засыпан осколками стекла и битым кирпичом, так что каждый шаг казался оглушительно громким. В дальнем конце виднелся широкий проем, из-за которого доносились голоса.

– Миксер, сука, все равно не уйдешь! – выкрикнул незнакомый голос, резкий и высокий, как будто кто-то провел железом по стеклу. И сразу вслед за этим криком послышался выстрел.

Чучельник пригнулся и бросился на голоса, стараясь все же не слишком шуметь.

Подбежав к ведущему в следующее помещение дверному проему, он увидел молодого парня с пистолетом, который, спрятавшись за грудой кирпича, целился в плохо различимую фигуру возле противоположной стены.

В крыше старого склада был большой пролом, через который свет падал прямо на незнакомца, остальная часть помещения скрывалась в глубокой тени.

– Все равно я тебя достану! – крикнул парень, приподнялся и выстрелил в едва различимый силуэт. Из темноты донесся крик боли.

Раздумывать было некогда, чучельник вытащил пистолет и навскидку выстрелил в спину незнакомца. Тот охнул и обмяк, уткнувшись лицом в груду кирпичей.

– Я его уложил, Миксер! – крикнул чучельник и подбежал к безвольно обмякшему телу.

Вся спина незнакомца была залита кровью.

Чучельник перевернул его, увидел незнакомое молодое лицо, на котором застыло выражение растерянности и удивления, светлые вьющиеся волосы…

– Кто ж это такой? – пробормотал Сергей Прохорович и сунул руку в карман мертвеца.

Первое, что он оттуда достал, оказалось твердой красной книжечкой удостоверения.

– Вот черт, – присвистнул чучельник, раскрыв книжечку и прочитав: – Капитан Ухорылов Е. В.

– Совершенно с вами согласен, – раздался у него за спиной насмешливый голос.

Сергей Прохорович попытался обернуться, но что-то тяжелое обрушилось на его голову, и он потерял сознание.

Пришел он в себя довольно быстро, и не без посторонней помощи: к его носу поднесли вату, смоченную нашатырным спиртом.

– Болит? – сочувственно произнес над ним знакомый голос. – У меня тоже болело…

Чучельник разлепил веки.

Над ним стоял тот мужик, которого они с Миксером скинули в подвал. Лет сорока, приятной, но не запоминающейся наружности… Выбрался, подонок!

– Выбрался, – подтвердил тот, как будто прочитал мысли Сергея Прохоровича. – Уж не спрашивайте как, пусть это останется моей маленькой тайной! Да вас это сейчас и не должно интересовать, вам сейчас другое важно. Вы, Сергей Прохорович, только что убили капитана милиции! А вы знаете, чем это грозит?

Чучельник отлично знал, чем это грозит.

Теперь вся городская милиция, да что там – вся милиция страны будет рыть землю носом, чтобы найти убийцу коллеги. Нигде ему не удастся спрятаться, нигде не удастся отсидеться… Впрочем, как они узнают, что это сделал он? От этого неприметного типчика? Так ведь с ним тоже можно разобраться…

Чучельник попытался вскочить, но не смог даже пошевелиться, и понял по резкой боли, пронзившей руки и ноги, что крепко связан куском провода…

– Глупо недооценивать противника, – проговорил мужик, склоняясь еще ниже. – Вы уж извините, Сергей Прохорович, пришлось вас стреножить… во избежание необдуманных поступков! Потерпите немного, пока я не обрисую вам ситуацию.

Он достал из-за пазухи прозрачный пластиковый пакет, в котором лежал пистолет. Очень знакомый пистолет с навинченным на ствол глушителем. Тот самый пистолет, который чучельник прятал в боку водосвина.

– Совершенно верно, – улыбнулся мерзкий тип, – это ваш пистолет, Сергей Прохорович! С вашими, естественно, отпечатками пальцев. Пистолет, из которого только что убили капитана милиции. И этот пистолет попадет в нужные руки, если мы с вами не договоримся. И не только пистолет, но и еще кое-какие улики.

– Чего тебе надо? – прохрипел чучельник.

– Не спешите! – Его мучитель поднял палец. – Для начала мне надо, чтобы вы меня внимательно выслушали и поняли, какие для вас возможны варианты.

Он откашлялся и продолжил, загнув палец:

– Вариант первый. Мы с вами не находим общего языка, я бью вас по голове – не очень сильно, но так, чтобы отключить… потом развязываю, чтобы не было лишних вопросов, и вызываю милицию. Милиция приезжает очень быстро, поскольку дело касается их человека, и находит замечательную картину: мертвый капитан и готовый подозреваемый, с теплым пистолетом в руке… Как вам такой вариант?