Девушка сбитого летчика

– Ну… соки, фрукты какие-нибудь или кефир, – ответил Федор, поморщившись, и я поняла, что он не знает, и решила, что спрошу завтра у Савелия.

– Как ваша подруга? – спросил он.

– Не знаю, я весь день не могу дозвониться. – Я поняла, что он имеет в виду Ольгицу. – Я очень беспокоюсь… Знаете, Федор, мы ушли, а она осталась с этими людьми, и… мне до сих пор стыдно! Нужно было остаться или хотя бы попытаться.

– Я понимаю, но, если вам предложили уйти… Кстати, вам никто из полиции не звонил?

– Нет. Ее арестуют?

– Не знаю. Сейчас сдам вас Басе, доберусь до дома и попытаюсь узнать. Весь день не мог вырваться – то семинар, то консультации.

– Федор, его поймают?

– Поймают, Аня, даже не сомневайтесь.

– А вы что-нибудь знаете?

– Что-нибудь… знаю. Думаю, что знаю. Понимаете, Аня, тут нужно думать не о каждом случае отдельно, а решать задачу в целом. У меня своя система. Стрелок выполняет некую задачу и везде действует одинаково, причем неоправданно жестоко. Именно от этого нужно отталкиваться.

– Вы имеете в виду почерк?

– Почерк… да, и смысл. Мотив. Нам нужно понять зачем…

Он не закончил фразу, и я закончила вместо него:

– …зачем он убивает!

Я хотела спросить, скольких еще Стрелок должен убить, чтобы они поняли зачем, но вовремя прикусила язык: вспомнила, что Федор – философ, а не сыщик. Капитан Астахов чуть не погиб, и его коллеги делают все, что могут. И если Стрелка до сих пор не поймали, значит… значит… получается, он сильнее и хитрее. Я вздохнула и спросила:

– Мне еще нельзя домой?

– Не будем рисковать. Я буду встречать вас и отвозить к Басе.

– Вы думаете?..

– Я не знаю. Весь мой опыт говорит, что он больше к вам не сунется. Аня, вы знакомы с Виталием Щанским?

– Знакома. Интересный художник.

– А человек?

– Я мало его знаю. Говорят, он хулиган и пьет. И все время женится.

– Аня, вам известно, кто автор картины с зимним пейзажем?

– Никто. Там даже подписи нет. Вы привозили Щанского, чтобы показать ему картину, да? Владик рассказывал. Вы могли спросить у меня…

– Ну… да, мог, но подумал, что мнение со стороны… Одним словом, взял на себя смелость. Я, конечно, должен был вам сказать, но как-то так спонтанно получилось… Извините. Зачем-то Стрелок приходил, правда? Вы ничего не знали о «Дрезденском сердце», может, и о картине тоже.

– Я ведь художник, Федор, кое-что понимаю. Хоть и иллюстратор. Она похожа на работы Кандинского… Похожа! Только и всего.

– Знаете, Аня, уровень подделок настолько высок…

– Верно, но это, если злоумышленники задаются целью подделать суперизвестного художника, понимаете? С тем чтобы потом выйти на коллекционеров. Знаете, богатые меценаты, особенно арабы, покупают, не задавая вопросов, и пара миллионов для них – пустяк. А тут картина, похожая… Писал ее неплохой художник, для себя или для друзей, она нигде не выставлялась, цели заработать на ней никто себе не ставил. То есть или она подлинник, о котором никто не знает, что маловероятно, или подделка под Кандинского. Такой картины у Кандинского нет. Разве что в закрытой частной коллекции, и эксперты о ней не знают. А раз так, то это подлинник неизвестного художника, который следовал манере Кандинского. Только и всего.

– Вы с такой уверенностью говорите…

Я рассмеялась:

– Я знаю. У меня тоже были всякие фантазии насчет этой картины, тем более она была у нас всегда, еще до моего рождения. В прошлом году я отнесла ее в оценочную комиссию при Историческом музее, и мне объяснили, что это такое. Так что чуда не произошло. Мне даже сертификат с печатями выдали. А что сказал Щанский?

– Примерно то же самое. А почему вы не показали ее мужу вашей подруги, Владимиру Свиридову?

– Я упомянула ему про картину, и он предложил отнести ее в музей, там прекрасные специалисты, а он страшно занят. Я и отстала.

– Понятно. А фамилию эксперта вы случайно не помните?

– Не помню. Но можно посмотреть, если нужно.

– Посмотрите, если не трудно.

– Вы зайдете к нам? – спросила я, когда мы подъехали к дому. – Бася будет рада.

– Я бы с радостью, Анечка, но не получится, дел по горло. Подружке большой привет. До завтра, Анечка. Будут вопросы – звоните.

Он выскочил из машины, открыл мне дверцу. Даже невооруженным глазом было видно, как ему не терпится распрощаться. Он был уже где-то в другом месте…

Я пошла к Баськиному подъезду, скользя и оступаясь на нечищеной дорожке. Днем была оттепель, все развезло и под ногами чавкало. Здесь было темнее, чем на улице, – фонарь, как всегда, не горел. От подъезда ко мне стремительно шагнул мужчина, кажется, протянул руку, и я, закричав от ужаса, метнулась в сторону, чудом удержалась на ногах и помчалась в глубь проходного двора, к арке на противоположном его конце. Двор был пуст и темен, эхо подхватывало мои шаги и швыряло в стены громадных домов по периметру – мне казалось, я в грохочущей мышеловке. Я летела, не чуя под собой ног, смутно держа курс на полоску света в арке, больше всего на свете боясь упасть, чувствуя, что тогда мне не встать. Бежал ли мужчина за мной, я не знаю.