Девочке в шаре всё нипочём

– Что тут объяснять? – вздыхает она. Тянет носом, откашливается и улыбается. Жутковатой такой улыбкой, вроде оскала киношного маньяка. – Саныч – гад, долбаный извращенец. А Чепа наверняка знал про папашку своего, а если не знал, то догадывался. Караулил же, следил. Только Саныч его отшил: «Стасик, твоя мама звонила, ей не нравится, что ты у меня целыми днями трёшься. Незачем нам с ней опять ругаться, сделай перерыв». И дверь у него перед носом закрыл. А я тоже… Тим Саныч же! Такой классный, всё понимает, всё знает, не то что остальные! Меня выбрал, отметил, тайна у нас, у-у-у… в общем, поздно я прочухалась, что к чему. У тебя платок есть? Холодно – околеть можно.

– Нет, платка нет. Перчатки дать?

– На кой мне твои перчатки? – злится она.

– Что он сделал, Спринг? – не отстаю я.

– Что сделал, то сделал. Но ты к нему не ходи. У них же всё схвачено – папаша не гнида, а больной на голову. Засунут в дурку на время, и порядок. А то, что он девчонок калечит, так больной же. Не ходи.

– Как калечит? – я, кажется, поняла, но надо ещё и поверить.

– Издеваешься?!.

– Нет. Я… он – это?..

– Это! – презрительно хмыкает Спринга. – Вот как оно называется – «это»! Ты прямо как моя бабуля!

Она встаёт:

– Ладно, чеши к своему Будде.

– Слушай, – хочу сказать что-то правильное, поддержать, но вместо этого выдаю: – Зачем ты одна к нему? Почему ходила? Ты же умная! Блин, ну почему?..

– Вот, соображаешь. Это я виновата. Сама нарвалась. Я – дрянь, с хорошими девочками такое не случается. И поделом мне. Но я могу и хуже, намного хуже, удивишься, какая я безнравственная.

– Нет, ты не…

– Только давай без сопливых сцен, а? Не надо мне твоей дешёвой жалости, – она поворачивается спиной, делает несколько шагов, но останавливается. – А Будде ты не нужна, даже как собачонка. Теперь уж точно.

Спринга ударила прицельно и попала в десятку.

– Эмани уедет, – говорю.

– Не она, так другая. В любом случае у него появилась бы девушка.

– Она ему не девушка!

– А кто?

– Никто!

Спринга снова смеётся, но на этот раз без горечи – легко и радостно:

– Ошибаешься. Никто – это ты.

30

Каждое утро я беру рюкзак и выхожу из дома, но в школе не появляюсь. Вместо этого шатаюсь по улицам до девяти, а потом топаю в компьютерный салон, где до рези в глазах штудирую околомедицинские сайты. Ещё немного, и можно будет сдавать экзамен на спеца по синдрому Дауна. Я не ищу что-то конкретное. Это похоже на зависимость, на нервный зуд. К тому же, пока я торчу за пыльным подвисающим компом, все другие мысли из головы улетучиваются. Про Будду, Эмани, Спрингу, Чепу и Тим Саныча. Последние из списка кажутся мне отвратительными. И Спринга тоже, хотя к ней надо бы испытывать сочувствие. Но это так… это грязно. А я лицемерка, знаю. Истинная дочь своей матери.

Ма похожа на видеозапись, которая работает в замедленном режиме. Она словно ушла в глубокую спячку, признаки жизни подаёт по инерции. Смотрит и слушает внутрь, а не в мир. Отец старается приезжать за полночь, а сваливать чуть ли не с рассветом. Его можно понять, наш дом похож на кладбище: неподвижный сумрак, увядшие букеты, и понурые мы скорбно стоим возле ямы, в которой пока пусто. Отец ещё не знает, почему всё так обернулось. Думает, что Ма нафантазировала подлую измену и ревнует его к Инусику. Но я-то в курсе. И от этого только тяжелее.

Я хотела сказать им – ей и отцу. Напасть без предупреждения, пока мы окончательно не мумифицировались. Вывалить всё, что знаю. И про скрининг, и про пороки развития, про всё. Потому что пока Ма медлит, а я делаю вид, что ничего особенного не происходит, он растёт. Там, у неё в животе растёт инопланетянин. Чуждая форма жизни. И с ним надо что-то решать. Избавляться. Я боюсь его, но не говорю об этом, просто не знаю – как. Озвучить необходимость убийства, хоть и одобренного врачами, – почти то же, что случилось со Спрингой. Только грязнее.

И про Спрингу нашим не сказала, будто с ней и не виделась. Пусть сами разбираются. Джим почти пробил меня на откровенность, он умеет, но устояла, сдержалась. Мне всё чаще кажется, что чем больше трёпа, тем толще проблемы. Они словно раздуваются, кормятся словами. Нет уж. Я забиваюсь в интернет-кафе, скрючиваюсь за монитором и надеюсь, что завтра будет лучше.

Тощего администратора компьютерного салона зовут Андрей. Он старше меня лет на десять, но не выделывается, не корчит из себя повелителя интернета и знатока жизни. А я попривыкла к его перхоти и несвежим зубам – тем более, что он почти не подходит. Сидим, как два воробья на разных ветках одного дерева. Я возле выхода, он – за админским столом. Я читаю, он бегло печатает, сухо пощёлкивая клавишами. Неплохой парень, но не из наших, конечно. Хотя что такое «наши»?

Не надо думать, надо открыть ещё пару сайтов.