Чрезвычайные обстоятельства

То, что он не помнил фамилии боевого ротного, который не в пример штабным, не просиживал своих штанов в тиши кабинетной, а если и просиживал, то только на броне «бетеэров», вызвало у Абдулова новый прилив злости. Лицо его закаменело, Скляренко это тоже отметил, проговорил монотонно, без всякого выражения в голосе:

– Что-то вы кипятитесь – не перегрелись ли на солнце, старший лейтенант? Плюнешь – зашипит. Вы давно не были в отпуске?

– Год, – неожиданно помягчев, ответил Абдулов.

– В отпуск надо ходить регулярно.

– А если начальство не отпускает?

– Ох, уж это начальство! – усмехнулся Скляренко. – Страшнее кошки зверя нет.

– Кому как, товарищ подполковник.

– Вот у вас уже и нормальный голос появился, и выражение лица стало другим. Почему вы из частей приезжаете такие обозленные, везде вину и виновников ищете? – И видя, что Абдулов снова замыкается, наполняется азиатской яростью – отвечать старший лейтенант совсем не собирался, Скляренко спросил: – Вы когда возвращаетесь к себе в роту? Сегодня? Завтра?

– Когда пойдет вертолет.

– А когда он пойдет?

– Сегодня не пойдет.

– Значит так, лейтенант, – Скляренко положил обе ладони на стол, прихлопнул, – приходите ко мне завтра. В это же время. Без документов я объяснять ничего не буду, да и не могу – просто не помню. Не то ведь я и присочиню кое-что, – он снова опечатал ладонями стол, – а я не сочинитель. Таланта нет.

Когда Абдулов ушел, подполковник несколько минут сидел неподвижно, размышлял. «А ведь этот старлей запросто в спину очередь пустит, – отметил он, – полрожка оставит в хребте и не поморщится. Воспитали поколение! Комсомол, партия, школа, пионерия – все воспитали! – перед ним продолжал мигать красный огонь опасности. – Придется что-то предпринимать».

А если честно, то не этот раскалившийся, будто печка-буржуйка, ротный тревожил подполковника – в конце концов, он засунет ротного туда, где его ни одна служебно-розыскная собака не найдет, не говоря уже о похоронной команде со свечами – подслеповатых старичках и квелых мальчиках с медицинскими ограничениями, беспокоило другое – оборвалась связь с Москвой, с Ташкентом, подполковник словно бы очутился в глухом изолированном коконе, куда не долетал ни один звук, – перед тем, как затихнуть, лечь на дно, он должен был получить подтверждение, что груз дошел благополучно, а сопровождающих не оставили без внимания, одарили по-княжески; интересовала его и одна маленькая цифирька, которую должны были сообщить ему – доля, размер гонорара, «тити-мити». «Мани-мани». Но эфир был глух, словно бы во всех радиоприборах кончилось питание, а телефонный кабель порубан безжалостным топором. И Скляренко остался один. Из двух сопровождающих вернуться должен был один – с фамилией, похожей на незасыхающую болячку, его надо убирать только в том случае, если он что-то разнюхает, но этот Болячкин был настолько туп, не обладал никаким нюхом, что вряд ли ему помогут мозги и обоняние, Скляренко сам проверил, – а второй, посмышленей, но очень необходимый в операции, – должен был сам лечь в гроб, который доставил в Москву.

Сведений ни об одном, ни о другом пока не было…

На следующий день настырный Абдулов вновь появился в пенале подполковника.

– Я пришел, – сказал он.

– Вижу, – без особой радости отозвался подполковник, выдвинул ящик стола, вытащил оттуда бумаги. – Вам, лейтенант, надо хорошенько подлечиться, – к званию «лейтенант» Скляренко никак не хотел прибавлять слово «старший», величал Абдулова лейтенантом, – вы ведь сказали, что год не были в отпуске?

– Год не был, – подтвердил Абдулов.

Скляренко отцепил от пачки несколько бумажек настолько знакомых, что у Абдулова невольно сжало сердце, и он разом простил подполковнику многое – не может быть подполковник подонком, в армии людей проверяют – иной офицер проходит такую громоздкую мандатную комиссию, что его потом хоть в рай отправляй – чист, прозрачен, невинен! Хотя в душе Абдулова, где-то очень глубоко, на самом дне, темнела муть, которую он, может быть, вытравит окончательно, когда придет ответ от Дадыкина.

Вчера вечером Абдулов написал письмо Дадыкину насчет кишлачного трофея подполковника Скляренко и некой таинственности, которая буквально висит в воздухе – ее даже пальцами можно помять. «Словом, – подчеркнул Абдулов, – есть, старик, подозрения, и ты должен их развеять».

– Вот вам отпускное удостоверение, проездные документы, и прочая, и прочая… – Скляренко подвинул несколько отцепленных бумажек к краю стола. – Поезжайте! Отдыхайте!

– Погодите, товарищ подполковник, – Абдулов растерялся, и это не ускользнуло от Скляренко. Обузившееся темное лицо ротного сделалось по-лошадиному длинным, на скулах окошками вспыхнули светлые пятна, – как же мне быть? Я ведь только что роту принял!

– Это не ваша забота, лейтенант, моя. Сдайте оружие под расписку и с Богом!

– Но, товарищ подполковник…

– Когда вернетесь, я вам преподнесу занимательную историю про кишлачный трофей и то, куда он делся. Преподнесу вместе с актами. Не то у вас – лицо Фомы Неверующего.