Чакра Фролова

Немцы продолжали орать. Над головой снова раздалось ТРА-ТА-ТА-ТА! Фролов съежился от оглушительного треска, но продолжил движение. Мир вдруг сжался до небольшого квадрата под ногами. И время стало тикать жилкой на виске. Все, что было до этого, улетело в далекое прошлое. Даже их поездка в кузове немецкого грузовика показалась вдруг далеким воспоминанием из какого-то беззаботного детства. Фролов никак не ожидал, что смерть может быть такой ожидаемой и внезапной одновременно. Секунда – и тебя нет. Высохшая после сплава по реке рубашка стала мокрой, и Фролов ощутил щекотку ползущих по спине струек пота. В горле пересохло. Ему на мгновение показалось, что вся вода, которая была в его теле, вдруг вытекла через поры на спине. Он остановился и поднял глаза – до леса было не просто далеко, а недосягаемо далеко. Глянул назад – бог мой, он не прошел и пятнадцати шагов. Тут же, как по команде, раздались привычные крики и застрекотали автоматы. Патронов немцы не жалели. Фролов перевел дыхание, сглотнул вязкую слюну и продолжил движение. Похоже, путешествие по реке Стикс набирало обороты. Только теперь оно временно приняло очертания поля. Все мысли о конечности пути, равнодушном принятии смерти отступили перед желанием жить. В голове застучала мысль – что он должен пообещать небесам, чтобы они оставили его в живых. Измениться? Полюбить? Подарить себя искусству? Посвятить себя Богу? Борьбе с немцами? Каждое из обещаний казалось мелким и мелочным по сравнению с жизнью. С его жизнью. Такой уникальной и неповторимой.

Вот оно!

Фролов увидел торчащий из земли маленький металлический кружок и осторожно переступил через него. И не успел понять, что произошло. Его вдруг накрыло взрывной волной и швырнуло на землю. Оглушенный он лежал, уткнувшись лицом в сухой чернозем.

«Это моя взорвалась? А почему я тогда жив? Или уже покалечен, но сам этого не чувствую?»

Он открыл глаза и попробовал ощутить свое тело. Ничего не болело, не ныло. Он завертел головой. Кто-то стоял на ногах, как Кучник, но некоторые лежали на земле и кто из них был убит, понять было невозможно. Фролов приподнялся на локтях и увидел небольшую воронку – через пару людей от шедшего слева Лушкевича. Сквозь пелену глухоты до него донеслись крики немцев и стрекотание автоматных очередей. Он мотнул головой и, с трудом подтянув сапоги, встал на ноги. Встали и все остальные. Кроме одного. А кого? В их шеренге, вроде, все были на месте. Значит, позади. А кто? Гуревич. Или, может, Райзберг?

Фролов осторожно повернул голову и неожиданно увидел сгорбленную фигурку Ефима – тот был цел. Значит, не его.

– Под ноги! Под ноги смотри! – донесся до него крик Кучника. Видимо, тот тоже слегка оглох и теперь орал, словно пытался перекричать собственную глухоту.

– Да смотрю! – заорал Фролов в ответ и от этого крика почему-то стало легче. Как будто он сам себе доказал, что жив.

– Там перед лесом кустарник! – продолжал орать Кучник. – Как до него доберешься, рви из последних сил напролом.

– Добраться бы сначала!

– Доберешься! У меня чутье!

– Так там наверняка немцы уже ждут!

– Все может быть! Только хуже-то уже не будет! Все равно всех перестреляют! На кой мы им сдались?! А так – может, пронесет!

Фролов попытался сосредоточиться на своих ногах – теперь все зависело от них. Они как будто отделились от него и шли своим ходом. Но ему нужно было их контролировать. Что, если они вдруг ослушаются его? Ему никогда не приходила в голову мысль, что какая-то часть тела может ни с того ни с сего ослушаться мозга. А если? Его вдруг накрыло какое-то странное дежавю. Эта странная сомнамбулическая походка. Этот осторожный шаг. Этот вопрос жизни и смерти. Где-то это было… Но где? И он вдруг вспомнил – в детстве! Когда он нес драгоценное пирожное. Смешно. Ведь по сути от пирожного ничего не зависело, а сейчас в его руках ничего нет, а смерть рядом…

Очередной взрыв оглушил его и швырнул оземь. Только сейчас он понял, что в первый раз он упал не от взрывной волны, а от страха. А вот теперь самая настоящая волна. Значит, где-то рядом. Он замотал головой, стряхивая с волос чернозем.

– Кого?! – заорал он Кучнику, не поднимаясь.

– Военного какого-то! – прокричал тот в ответ.

Фролов повернул голову и увидел, что Лушкевич лежит не шевелясь.

– Что там?! – крикнул Кучник.

Фролов попытался рассмотреть Степана, но тот лежал ногами к Фролову и понять что-то было сложно.

– Степан! – заорал Фролов, как будто пытался криком разбудить спящего. – Степан!

– Да не ори! – осадил его Кучник. – Не видишь, что ли?!

Фролов привстал и с каким-то странным хладнокровием отметил, что у Лушкевича не было половины черепа.

– Все, – хрипло сказал Кучник и принялся сплевывать забившуюся в рот землю.