АКОНИТ 2018. Цикл 1, Оборот 4

Не все легенды лишь сказки древних времён и народов. Во многих из них, искажённых речами и фантазией повествовавших их многие века назад людей, скрыты тайные намёки на странные и недоступные разуму человека события, что когда-то происходили в нашем мире.

Много лет назад одному заплутавшему путнику эту историю поведал древний сморщенный старик. Он долгие годы сидел у порога своего наполовину рухнувшего дома на краю раскалённой пустыни и курил трубку, смотря вдаль на пылающий жаром горизонт. Старик не мог умереть просто так и вымолил смерть у путника в обмен на историю седых дней.

Он рассказал, что огненный шар, который бродит по лабиринтам одинокой горы — это слуга демона Харраша, бога смерти из далёкого мира X Сар, тайно прибывший на землю многие тысячелетия назад, дабы собрать для своего хозяина дань — падшие души — и переправлять их в его чёрный замок, возвышающийся над огненной рекой. А волк, облечённый в плоть этого мира, древний воин мрака — помощник и хранитель Стража, коим и был древний старец. И вместе они собирали обречённые души, превращённые в золотой металл для своего грозного хозяина.

Но не всегда старик выполнял приказы демона и его жутких слуг, иногда спасая невинные души, чем и заслужил прощение некоторых светлых богов, указавших к его порогу путь одинокому путнику.

И обрёл смерть и покой.

Но Харраш и его слуги не дремлют. И все также посреди раскалённых песков высится одинокая гора, и стоит почти вросший в землю старый домишко, а одинокий старик смотрит вдаль и все курит свою трубку. Он ждёт…

АНДРЕЙ БОРОДИН ИНОЕ НЕБО

Наверное, ты, безликий и неведомый читатель моей хроники, полагаешь, что все те неведомые ужасы, жуткие химеры, что будоражат наше сознание от зари существования смертного рода, посещают нас лишь во мраке ночном, когда небеса дышат нездешней тьмой, и первобытные страхи покидают свои пещеры, прогрызенные в самых потаённых уголках нашего естества. Порою так и случается. Возможно, ты и вовсе, в точности как и абсолютное большинство людей, склонен полагать, что всё то, что не поддаётся обыденной логике — не более чем игра воображения, возбуждённого тишиной и темнотой, да к тому же ещё и подстёгнутого глупыми суевериями. Что ж, твоё право думать, что угодно, и иметь свою единственно верную точку зрения я отнимать не собираюсь. Просто прочти то, что я оставил для тебя — соприкоснувшись, возможно, с теми областями мироздания, что пересекают нашу реальность под великим множеством углов, и которые не дано познать смертным. Не исключено, что мне придётся расплачиваться за своё невольное познание; но во мне ещё теплится надежда, что всё получится, и я избегну того, что уготовано нашему миру. И я уповаю на то, что ты, прочитав эти строки, успеешь что-нибудь предпринять до того, как станет слишком поздно…

Все самые кошмарные бездны вселенского ужаса отверзают свои клоаки в сумерках умирающего или рождающегося дня. Всё воистину не поддающееся лезвию нашего разума заявляет о своём существовании, когда солнце уже отошло, но его последние отблески озаряют притихшие пространства — или же когда оно уже готово воскреснуть, пройдя свой путь по землям тьмы и небытия, но вселенский мрак ещё удерживает свои позиции вокруг. Оно сильнее всего именно в эти два промежутка времени, и нет того, что помешало бы ему в его власти. Подобно нефтяному пятну, гигантскому разлагающемуся спруту, оно растекается по земле, выползая из космических недр и закоулков нашего подсознания. Ему дана власть на время ночи, но и при свете дня не стоит списывать его со счётов.

Страшно жить на земле. Страшно быть смертным человеком. Особенно полагающим, что отрицание чего-либо предотвратит фатумное воздействие, которое может оказать на него предмет отрицания.

Стоял конец ноября. Мир пребывал в беспросветном унынии от своего состояния — деревья напоминали обугленные скелеты, снег едва лёг, а поверхность земли представляла собой замёрзшую грязь и голый лёд. Немудрено, что во мне, творческой натуре, всё это вызывало лишь апатию и полное отсутствие вдохновения. Я был писателем, и от количества и качества моих произведений, что я рассылал в местные литературные журналы, зависел мой достаток. Оттого в эти дни полнейшей безысходности я безвылазно сидел в своей однокомнатной квартире в новостройке, где жил совершенно один, курил, спал, а всё остальное время проводил над книгами своих любимых авторов: По, Гумилёва, Лотреамона и многих других, стараясь почерпнуть в них хотя бы горсть вдохновения.