A Tormenta de Espadas

Permaneceu fora durante bastante tempo. Quando por fim foi em busca de sua cama, molhada e friorenta, só o tênue clarão de um fogo de esterco iluminava o salão escurecido. Não se ouvia um som vindo de cima. O jovem cantor estava sentado em um canto, tocando uma canção lenta para si mesmo. Uma das aias da tia beijava um cavaleiro no cadeirão de Lorde Petyr, ambos com as mãos atarefadas debaixo das roupas do outro. Vários homens tinham bebido até adormecer e um estava na latrina, vomitando ruidosamente. Sansa foi encontrar o velho cão cego de Bryen na sua pequena alcova debaixo da escada e deitou-se ao lado dele. Ele acordou e lambeu-lhe o rosto.

– Meu velho e triste cão de caça – disse, afagando seu pelo.

– Alayne. – O cantor da tia estava em pé acima dela. – Querida Alayne. Chamo-me Marillion. Vi você entrar vinda da chuva. A noite está gelada e úmida. Deixe-me aquecê-la.

O velho cão ergueu a cabeça e rosnou, mas o cantor deu-lhe um tabefe e o cão escapuliu, ganindo.

– Marillion? – disse ela, insegura. – É... bondoso por pensar em mim, mas... peço que me desculpe. Estou muito cansada.

– E está muito bela. Tenho passado toda a noite fazendo canções para você na cabeça. Um deleite para os seus olhos, uma balada para os seus lábios, um dueto para os seus seios. Mas não as cantarei. Eram coisas fracas, indignas de tal beleza. – Sentou-se em sua cama e pôs a mão em sua perna. – Deixe-me em vez disso cantar para você com o meu corpo.

Um pouco do hálito dele chegou-lhe ao nariz.

– Está bêbado.

– Eu nunca fico bêbado. O hidromel só me deixa alegre. Estou em fogo. – A mão deslizou coxa acima. – E você também.

– Tire as mãos de cima de mim. Está fora de si.

– Misericórdia. Há horas que canto canções de amor. Meu sangue está agitado. E o seu também está, eu sei... não há garota que tenha metade da luxúria das que nasceram bastardas. Está molhada para mim?

– Eu sou uma donzela – protestou.

– Sério? Oh, Alayne, Alayne, minha bela donzela, dê-me o presente de sua inocência. Irá agradecer aos deuses por tê-lo feito. Farei com que cante mais alto do que a Senhora Lysa.

Sansa afastou-se dele com um empurrão, assustada.

– Se não me largar, a minh... o meu pai vai enforcá-lo. Lorde Petyr.

– O Mindinho? – ele soltou um risinho abafado. – A Senhora Lysa gosta bastante de mim, e eu sou o favorito de Lorde Robert. Se o seu pai me ofender, vou destruí-lo com um verso. – Pousou uma mão em seu seio e apertou. – Vamos tirar essa roupa molhada. Não vai querê-la rasgada, eu sei. Venha, doce senhora, ceda o coração...

Sansa ouviu o som suave do aço raspando em couro.

– Cantor – disse uma voz rude –, é melhor sair daqui, se quiser voltar a cantar. – A luz era fraca, mas ela viu o tênue brilho de uma lâmina.

O cantor também a viu.

– Arranje uma mulher para você... – A faca relampejou, e ele gritou. – Você me cortou!

– E faço coisa pior, se não for embora.

E, num instante, Marillion desapareceu. O outro ficou ali, erguendo-se acima de Sansa na escuridão.

– Lorde Petyr disse para vigiá-la. – Percebeu que era a voz de Lothor Brune. Não, não é a do Cão de Caça, como poderia ser? Claro que tinha de ser Lothor...

Naquela noite, Sansa quase não dormiu; em vez disso agitou-se e virou-se como fizera a bordo do Rei Bacalhau. Sonhou com a morte de Joffrey, mas quando ele arranhou a garganta e o sangue escorreu por seus dedos, Sansa viu com horror que era o irmão Robb. E sonhou também com a sua noite de núpcias, com os olhos de Tyrion a devorá-la enquanto se despia. Mas então ele tornou-se maior do que Tyrion tinha direito a ser, e quando se meteu na cama, tinha cicatrizes só de um lado do rosto. “Quero que me cante uma canção”, rouquejou ele, e Sansa acordou e deu com o velho cão cego de novo a seu lado.

– Gostaria que fosse a Lady – disse.

Ao chegar a manhã, Grisel subiu até o quarto para servir ao senhor e à senhora uma travessa de pão matinal, com manteiga, mel, frutas e creme de leite. Voltou para dizer que Alayne era chamada. Sansa ainda estava tomada pelo sono e precisou de um momento para se lembrar de que a Alayne era ela.

A Senhora Lysa ainda se encontrava deitada, mas Lorde Petyr estava de pé e vestido.

– A sua tia quer falar com você – disse a Sansa enquanto puxava uma bota. – Disse-lhe quem é.

Deuses, sejam bons.

– Eu... agradeço, senhor.

Petyr enfiou a outra bota.

– Já aguentei o máximo do lar que sou capaz de suportar. Partimos para o Ninho da Águia esta tarde. – Beijou a senhora sua esposa e lambeu um resto de mel de seus lábios, e então desceu a escada.

Sansa ficou em pé aos pés da cama enquanto a tia comia uma pera e a estudava.

– Agora vejo – disse a Senhora Lysa, ao deixar de lado o caroço. – É tão parecida com Catelyn.

– É bondade sua dizê-lo.

– Não era para ser um elogio. A bem da verdade, é parecida demais com Catelyn. Algo tem de ser feito. Vamos escurecer seus cabelos antes de levarmos você para o Ninho da Águia, acho eu.