Знак *тринадцатая жизнь* (СИ)

И снова оборачиваюсь назад. Повернувшись лицом к прожитым жизням, напряженно всматриваюсь в их ссохшиеся глазницы. Глазные яблоки, давно не орошаемые слезой, покрылись хрупкой корочкой и немигающе смотрят на меня. В остановившихся зрачках нет жизни, как и в самой жизни. Этот взгляд из прошлого обильно посыпан мелким песком, вызывающим нестерпимую резь при малейшем движении пергаментных век.

Похоже на один долгий, чрезмерно затянувшийся сон. Не тот, который снится за мгновение до пробуждения, а из тех, что запускают в сознание свои цепкие лапы. Те, которые, словно издеваясь, немного отпускают к поверхности, дают хлебнуть немного живой субстанции для поддержания сил и снова тянут на дно.

* * *

Вчера перед внутренним взглядом возник мыслеобраз Черной Вдовы и помер в непроглядной тоске по давно ушедшим дням. Откровение, понимание и ответы на многие вопросы из той самой жизни пришли сами, как нечто гениальное.

Суть в том, что тогда мне казалось, будто я отдаю все, ничего не получая взамен, но при ближайшем рассмотрении оказалось совершенно иначе. Думая только о себе, я не обращал внимания на других. Отбирал нужное, отметал в сторону ненужное и дарил совершенно бесполезные вещи, казавшиеся мне в те времена невыносимо ценными.

И тут же возник вопрос:

- Кто же из нас двоих на самом деле был Черной Вдовой? Я или она?

Это уже целых два вопроса, на которые пришлось ответить просто, честно признавшись самому себе:

- Я!

Телефонный номер из глубины памяти, одиннадцать цифр из прошлого. Невероятно, но оператор соединил два телефона. Мой и тот, другой. Приятный женский голос в трубке сказал:

- Да, я вас слушаю!

От неожиданности слова застряли где-то в горле. Мысли лихорадочно метались подбирая слова и подвергая тщательному сравнительному анализу голос, интонации, манеру говорить. Всё не то.

- Извините! Похоже я ошибся номером!

- Ничего бывает! - немного разочарованно посочувствовала женщина и положила трубку.

- Не она! - телефон мягко лег на крышку стола.

Рука сама поднялась к подбородку. Пальцы коснулись щетины и со скрипяще-шуршащим звуком принялись потирать её. Взгляд в очередной раз принялся скользить по линиям сгиба потолка и стен, оценивая их геометрическую точность.

Жизнь вокруг наполнена экшном и динамичным развитием событий, а я ощущаю лишь белёсый сумрак в своем сознании, который нередко бывает после жуткой попойки. Мягко и ненавязчиво кто-то требует сменить тариф и начать жить заново.

 

 

Смерть номер 7