Взорвать Манхэттен

Домашние меня не встречают, скрывшись по своим комнатам. Они ждут от меня обвинений и исступленной истерики. Глупые. Это я боюсь встречи с ними, боюсь их слез и необходимости сопереживания, на которое нет воли и сил. Неужели они не понимают, что я люблю их больше всех на свете и хочу быть их лучшим другом?

Меня захлестывает волна великодушия и любви к ним, всем троим. Нина, впрочем, во Франции, и ее отстраненность от случившегося с нами горя – к лучшему.

Я захожу в спальню к Барбаре. Она понуро сидит на кровати. Лицо ее заплакано.

Сажусь рядом, молча обнимаю ее. Она благодарно шмыгает носом, припадая к моей груди.

– Мы не должны были выпускать Патрика из дома, – сдавленно произносит она.

– Как его удержать?.. – сокрушаюсь я покорно.

– Этот ротвейлер… Он всегда обходил его стороной, и вдруг…

– Мои парни пристрелили его.

– Этим ничего не поправишь. Бертона час назад увезли с сердечным приступом.

Бертон – мой бывший сослуживец, сосед, владелец проклятой собаки.

Барбара подавляет рвущийся из горла всхлип. Произносит с тяжелым вздохом:

– Звонила его жена.

– У них какие-то претензии? – с ледяной яростью вопрошаю я.

– Они боятся…

– То есть?

– Они боятся, что ты их убьешь. Она так и сказала: мой муж хорошо знает Генри. И умоляла меня поговорить с тобой…

– Вот, идиоты… – бормочу я.

Я озадачен: неужели меня воспринимают со стороны, как законченного злодея? Какой повод я дал? Бред… И, главное, не один Бертон, а тот же Кнопп… По-моему, я инстинктивно вжился в чуждую роль, и она мне здорово удается, хотя сути ее я даже не сознаю.

Через час привозят лакированный гробик. Я бережно укладываю в него Патрика. Прикрываю его голубые, замершие остекленело глаза. На его веках – детские, трогательные реснички.

Барбара плачет. Мне трудно дышать, я стискиваю зубы. Мне тоже хочется разрыдаться от любви, сочувствия и от жалости к самому себе, но ничего подобного нельзя позволить. Я не могу потерять над собой власть. Тем более, на глазах охранников и прислуги. Марвин стоит с потерянным лицом. Неверной рукой я глажу его по поникшей голове.

– Я потерял братика, – проникновенно говорит он, и эти слова разрывают мне сердце.

Едем на кладбище. Сухая, пыльная земля укрывает то, чему многие годы я отдавал свою бесконечную нежность и признательность.

Неужели все безвозвратно? Неужели жизнь обманывает нас смертью? Тогда все мы – торжество безумной бессмыслицы.

Через час я председательствую на совете директоров. Вокруг меня десятки учтивых людей. Они не знают, что творится в моем сознании. Проведай они о моих переживаниях, лишь передернут недоуменно плечами. Ну, жалко котика… Между тем у каждого из них свои трагедии, до которых мне нет дела. Что объединяет нас? Взаимная корысть? Да, именно она – катализатор бурлящего сообщества человеков. В какой бы привлекательной упаковке не преподносилась. Выходит, любовь – явление случайное и вторичное. И по покойникам мы зачастую горюем из-за корысти и собственного эгоизма. В первую очередь мы жалеем себя, а не их.

Возможно, я оплакивал Патрика потому, что с ним ушла часть моей способности кого-то любить. Часть волшебства, дарованного Богом. И я обеднел.

ЖУКОВ

– Мы с тобой сегодня схожи на предмет помятой рожи, – сказал Геннадий Жукову, всматриваясь в приятеля и неодобрительно покачивая головой.

– Да, зеркало с утра опять с похмелья, – уныло согласился тот.

Они сидели на кухне среди собранных сумок и порожних бутылок, ожидая, пока освободится ванная, где Слабодрищенко, под обильную россыпь душевых струй, напевал ласковым баском нечто жизнеутверждающее. Казалось, события прошедшей ночи прошли мимо его рассудка. Психика у этого человека была создана из прочнейших тонких материй.

Наспех позавтракав, подхватили баулы, принявшись грузить их в «Ниву». Во дворике было тихо, на сквере, под присмотром мамаш, играли детишки. Мимо проехал смердящий зловонием грузовик с облезлым контейнером, набитым мусором. Нос к носу уперся в микроавтобус, стоящий в тупике и закрывающий ему подъезд к помойке. Чумазый водитель грузовика заглушил двигатель, высунувшись из окна, крикнул Жукову:

– Чья тачка, не знаешь? – И, получив отрицательный ответ, нехорошо выругался.

В ржавом проеме мусоросборника, над кривой задымленной балкой и прочим нагромождением грубого железа Жуков приметил выведенную мелом надпись: «Здесь ваш последний причал, чайники…»

Слабодрищенко, усевшийся за руль, осторожно подгазовывал, разогревая движок.

В этот момент возле грузовика, словно материализовавшийся из пространства, возник верткий, как крыса, тип, чеканно обратившись к водителю:

– Немедленно убрать машину!

– Да куда ж я…

– Подать назад!

– Трогай быстрее, – обратился Квасов к Слабодрищенко. – Иначе этот чертила нам все перекроет!

Стартер мусоровоза между тем вяло всхлипнул, а дальше последовал беспомощный щелчок реле.

– Аккумулятор, сука! – сокрушенно проговорил водитель, возмущенно скосив мутные рачьи глаза к кончику длинного хрящеватого носа.