Взаперти

Я честно собирался пойти домой, посмотреть серию какого-нибудь старья – и спать. Вместо этого просидел всю ночь с ноутбуком над разложенными по столу бумагами. Разобрал все, что успело прийти за вчерашний день насчет наших потеряшек, закидал вышедших на пенсию коллег вопросами про банду Гарри. Эх, Пол. Все равно выходные начинаются, если у ребят все хорошо, то даже Эзра на работу не придет. Спешить некуда, выпей таблетки и ложись. Хорошие у меня увещевания получаются, душевные. Правда, вместо того чтобы последовать им, я снова кликаю на иконку сообщений. В последний раз, а потом обязательно лягу.

«Хей, старик, в интересные дела ты влез! Написал приятелю. Когда в друзья постучится Пьяная Утка – не удивляйся».

Даже не верится сначала. Неужели в самом деле зацепка?

Обещанная Утка, правда, не торопится, вместо нее пересылает чужое сообщение Винс Фуллер. С некоей компанией энтузиастов уже больше месяца не связывается их программистка. Живет в Ричмонде, зовут Элишей Бренниган. Я только вздыхаю, прочитав имя. Винс говорила, сейчас много ложных обращений, и всех заявителей она сначала скидывает патрульным. Если это сообщение до меня добралось, значит, проверено.

На всякий случай смотрю погоду во время последнего появления мисс Бренниган в интернете. Пасмурно, зато на следующий день сильный дождь. Теперь, кроме журналистки, все сходится.

Пишу Джемме в сеть. Девять пропавших, грозы, одна и та же первая буква имени, хватит делать вид, что у нас все нормально в городе. Даже если эта цепь закончилась, может быть новая. Наверняка будет, маньяки не останавливаются, пока не умрут. Мы делаем, что можем, и будем делать дальше, но, черт возьми! Нельзя это скрывать.

Отвечать мне никто не собирается, зато уже почти утро. Можно съездить домой к мисс Бренниган, а потом еще покопаться в архиве. Может быть, найду этих «ребят Гарри».

Вхожу в комнату управления, скольжу взглядом по лабиринту. Хорошо, что усложнить его невозможно, только тип ловушек поменять. Синяя точка появляется у края, голос Винни из динамиков:

– Я на пороге.

Касаюсь схемы, боль пронзает пальцы, судорога скручивает, не позволяя шевельнуться.

– Граф? – Голос Винни гулкий, словно издалека.

Не могу даже кричать. Падаю на пол, меня все еще трясет.

– Упс, – смеется сестра. – Неужели я переборщила?

– Твою мать, – вздыхает Винни безнадежно. – Напарник, ты жив?

– Жив, – отзываюсь.

Язык заплетается, мышцы словно желе. На пальцах метка тока – белый безболезненный ожог, струящийся от круглых бляшек на подушечках вверх по ладони, словно молния. Усмехаюсь криво – все честно. Я не снижал стандартную силу удара для Винни, сразу после ломки это было жестоко. Сестра расплатилась со мной вместо милосердного напарника. Но я все еще хочу провести его идеально. Я смогу. Даже если снова ударит, хуже мне уже не станет. Однако, похоже, сестра сжалилась – я не чувствую тока вовсе.