Выстрел в Опере

— В таком случае, — сказала Даша, косясь на недоброжелательный вид за окном, — предлагаю лечь и поспать. Все равно, ты — в кусках, Катя в зависе. А у меня из-за вас состоянье души, близкое к коме. Голова, как 95-й Виндоус! Одна с собой кончает, вторая ревет, что ей не дали нас всех прикончить. А я уже вторую ночь толком не сплю, — пожаловалась она. — Но ночь — это ладно. Я привыкшая. Но мы же и днем не спим тоже.

— Нам некогда спать! — отрезала Дображанская. — Хотя… Ну, да… Можно и выспаться.

Она вернулась к окну.

Постояла, привыкая к несказанной, снизошедшей на нее благодати:

«Не нужно никуда торопиться! Не нужно спешить. Времени сколько угодно!»

— Но время точно стоит? — спросила она. — Сколько мы можем пробыть здесь?

— Хоть всю жизнь, — несчастно сказала Маша, придавленная крушением всех своих планов и безучастием обеих подруг.

— Какая все-таки потрясающая вещь это Прошлое… — Прислонив освобожденный от мыслей лоб к заоконью, Катя с наслажденьем рассматривала заснеженный коктейль из меха, перьев и лент на проплывающей внизу дамской шляпке. — Теперь я понимаю, Маша, чего ты все время сюда убегаешь. Так потрясающе. И такой невероятный покой. Легче, чем в отпуске.

Чуб, завалившаяся спать на диван, заворочалась — что-то в районе ягодиц мешало ей жить.

— Надо же! — вытащила она из заднего кармана шортов мобильный. — Он работает!

Левый верхний угол экрана показывал крохотную вышку и пять черточек сбоку.

— Как он может работать здесь?

— Не знаю. Я вообще не знаю, как ваши телефоны работают.

Маша, усевшаяся на пол, уткнувшаяся расстроенным носом в колени, больше не желала знать ничего.

«Я погубила анти-революцию. Я — слепая, слепая…

Что теперь делать?! Взорвать памятник взорванному Гриневицким Александру II, чтобы Столыпин не ехал в Киев? Украсть у Столыпина орден Святого Владимира?

Безумие. Чушь…»

Чуб набрала Катин номер. Не отрывая взгляд от фундуклеевских шляпок, Дображанская взяла заверещавшее средство связи и слепо сбросила вызов.

— Работает!!! — восторжествовала Чуб. — Кому б позвонить? — Подумав, пальцы выдавили привычную дробь. — Алло, ма? Это я. Ты меня слышишь?! Землепотрясно! Ложишься спать? Ночь? А сколько у вас? В смысле, сколько сейчас времени? Она еще спит? Алло, алло, алло! Прервалось… — Даша перенабрала. — Тю! Теперь занято! С кем она разговаривает?

— С тобой, — сказала Маша. — Я отследила: уходя в Прошлое в 13.01, мы возвращаемся ровно в 13.02. Мы словно делаем порез на времени. И длина этого пореза — минута.

— Не въехала, — напряглась Чуб.

— И эту минуту ты уже выговорила! Не хочу объяснять.

— Хренотень, — заключила Землепотрясная Даша, так и не уразумев технологию чуда. — Мы с мамой и поссориться не успели. А наша поэтесса все еще спит. С тех пор, как мы спасли ее, прошло меньше суток. А кажется — год… Кстати, а что мы с ней будем делать, когда она проснется? Или она нам по барабану? Мы не будем для нее Лиру искать?

— Для нее? — За минувшие сутки, вместившие в себя не год, а многообразные столетья и годы, Маша успела напрочь забыть про повесившуюся из-за Анны Горенко Голенко, выведшую их на историю Лиры.

— Ну она же считала, что Лира должна достаться ей. А Ахматова ее вроде как сперла. И потому в стране нет литературы, — приподнявшись на локте, Даша уставилась на студентку-историчку. — А где вообще эта Лира сейчас? В нашем времени?

— Откуда я знаю! — озлилась историк.

— А ты уверена, — спросила Чуб, — что это неважно?

В этом Маша уверена не была.

Потому, выплыв из глубин самоедства, встала и пошла к книжному шкафу.

— Демон сказал, — провела она сомневающимися подушечками пальцем по корешкам, — с тех пор, как они повстречались, Лира искала Булгакова.

— Нормально, — согласилась Чуб с Лирой. — Я б на ее месте тоже искала. Булгаков в сто раз круче Ахматовой.

На четырех нижних полках проживали материалы, касающиеся дела Богрова — Столыпина.

На верхней — стояли пять книг Анны Ахматовой. И одна… Та самая, красная, вынуждавшая Машу морщить лоб.

Сборник Булгакова: «Белая гвардия», «Дни Турбиных», «Мастер и Маргарита», «Консультант с копытом», «Дьяволиада».

И хмурилась Маша сразу по трем причинам.

Первая была ею озвучена.

Кабы она заглянула в этот шкаф и в эту конкретную книгу чуть раньше, ей не пришлось бы догадываться, она бы все поняла! По одной первой главе «Мастера и Маргариты», исчерканной рукою Кылыны вдоль и поперек.

…Аннушка уже купила подсолнечное масло, и не только купила, но даже и разлила.

Не прикажете ли, я велю сейчас дать телеграмму вашему дяде в Киев?

Нынче ж Маше оставалось повторять вслед за Мастером: «О, как я угадал! О, как я все угадал!»

Вторая ж причина заключалась в том, что предшествующий «М и М» роман «Белая гвардия» — (единственное произведенье мастера, уважаемое Киевским Демоном, единственная из всех существующих в мире книг, посвященная Киеву!) — был единственной книгой Михаила Булгакова, которую Маша не прочитала.