Всем глупышкам посвящается (СИ)

На данный момент писать книги удается легко. Зарабатывать на этом практически нереально, но писать – проще простого. Самые мои первые попытки создать больше двух листов не закончились чем-то стоящим, но третья или четвертая вылились в полноценную повесть. Я начала ее писать в свои пятнадцать лет. Не было никакого вдохновения. По прошествии многих лет оно ни разу меня не посетило. Ни вдохновение, ни муза, ни просветление – ничего того, что по правилам приходит периодически к творческим людям. Я верю в идею, в идею и план. К завершению истории меня всегда вели идея книги и план ее сюжета. Больше ничего. В тот первый день, когда я села писать за компьютер одним сырым вечером (заметьте, снова осенью) со мной не было даже идеи. Я просто подумала, что неплохо бы было поговорить с кем-нибудь. Так появился маленький мальчик, с моими мыслями, внешностью и происхождением, которые я ему определила. С каждым днем у мальчика развивалась жизнь, какие-то убеждения, появлялись друзья и какие-то проблемы. Та первая книга закончилась у меня легко. Никто от нее ничего не ждал, она просто была, и мне нравилось погружаться в ее события. Мой первенец получился очень далеким от совершенства, хоть и остается весьма симпатичным малым.

А после этого началась активная деятельность начинающего писателя. Амбиции. Голые амбиции! И вот тогда уже я таскала всюду за собой папу. Кажется, в городе не осталось ни одного издательства, в которое мы бы не обратились. И, по правде сказать, шастанье по этим самым издательствам было самой лучшей частью, ибо стоило дойти до очередного, как нам всучивали ложку соли. Да, конечно, глупо было ожидать от этого результатов. Для меня тогда еще было странным, насколько равнодушным и безучастным может быть мир искусства. Все эти люди, неважно даже из какой сферы, которые, по идее, должны были бы помогать развивать культуру, искать неординарных людей, в конце концов, быть хоть немного заинтересованы в продвижении себя же, только лениво отмахивались от людей, которые обращались к ним за помощью. Жалкое зрелище. Такие мелкие неудачи ежесекундно отдавались эхом в моей голове, которое шептало: «На что ты только ТУТ надеялась. Не то место, деточка». Но я, взяв в шерстяные перчатки свои намерения, быть писателем с большой буквы «П», шла дальше, искать тех, кто, по крайней мере, захочет со мной разговаривать. И такие, точнее такая, нашлась.

Одно из самых унизительных воспоминаний. К этой женщине мы пришли по направлению от другого издательства. Там, мол, с радостью принимают всех начинающих, всем помогают и ищут авторов. Сложно даже назвать это издательством. Просто маленькое подобие библиотеки, сокрытое в старом здании во дворах, запыленное, богом забытое место, в соседней комнате которого деловито сидит маленькая женщина в очках за немолодым компьютером. Было приятно, как она с воодушевлением стала рассматривать мою рукопись, внимательно вчитываясь в нее. Мы немного поговорили, и она назначила нам встречу через несколько дней. В следующий раз, усадив меня рядом, она стала снова говорить со мной. Вот только то, что я по происхождению грузинка, заинтересовало ее, почему-то, куда больше того, что там у меня написано. В принципе, такое случалось через раз, и это не вызывало удивления. Мне просто хотелось, чтобы она скорее приступила к книге, а когда она это сделала. Мне захотелось, чтобы она скорее замолчала. Я увидела вновь свою же работу, всю исчерченную, выделенную, подчеркнутую.

-У меня тут есть кое-какие замечания…