Время - ноль

Ответа не услышал. Дрон подул в кружку, будто остужая, жадно выпил и снова налил полную. Самогонка отдавала горелой резиной, но привкус был хлебный, сытный. Сергей пил не спеша. За Дроном все равно не угонишься, а угонишься – сгоришь. Игоря вон тоже хорошо пробирает: вторую бутыль едва начали, а с головы не только мясо и мышцы, но и шкуру, казалось, смыло. Голый череп шевелил нижней челюстью бесшумно, словно самогон был смазкой, которой требовалось все больше и больше. Но вот она кончилась, и Игорь тупо уставился в кружку темными провалами глазниц. Наверное, вспоминает что-то неприятное, потому что рука сдавливала и отпускала алюминиевую кружку, уже и так достаточно помятую.

От пристального взгляда Дрон вздрогнул, выкинул руку вперед и захватил квартиранта за ворот, за шею. Рука сжималась и разжималась, переползая все дальше на шею, пытаясь обхватить ее всю. Сейчас передавит кадык, и уже не крикнешь, не остановишь. Только слов нужных не находилось, таких, чтобы пробились внутрь черепа. Большой палец нажал, как на кнопку, на кадык, медленно вдавливая его, царапая толстым ногтем шкуру.

– Дрон! – в ужасе прохрипел Сергей.

Рука замерла.

– Дрон, ты что?!

Лицо Дрона начало обрастать мясом и мышцами, появилась кожа.

– Ты?! – удивленно произнес он и сразу обмяк и сгорбился. – Пьяный я.

Он тяжело выбрался из-за стола, разулся и захрапел чуть раньше, чем коснулся головой подушки.

Сергей двумя руками, будто совершал намаз, вытер пот с лица, облегченно вздохнул. Дал бог собутыльника – черт бы его побрал!

Солнце еще припекало, поэтому Сергей прохаживался в тени деревьев, рассматривал людей на остановке. Рядом тусовался мужичонка в рваной, гнилой рубашонке. Не этот ли? Для гнилой артели подходит. Нет, уехал на автобусе. Их счастье, а то бы Сергей отказался работать с таким, неловко было бы перед Толиком и Дроном. Время – пятнадцать минут седьмого, если не приедут на следующем автобусе, уйдет в бар к Пашке.

На «Москвич» серого цвета Сергей не обратил внимания, прошел мимо. Из открытого в передней дверце окна спросили насмешливо:

– Ну, что – и дальше гулять будем?!

У окна сидел мужчина лет тридцати пяти, с бычьей шеей и низким, по моде семидесятых годов, бакенбардами. Из-за его плеча выглянул Толик Шиша и мотнул головой, показывая на место на заднем сиденье, рядом с собой.

– Не спеши, чтобы где-то к семи доползли, – сказал обладатель бакенбардов водителю.

За рулем сидел невзрачный мужичок, худой и маленький, с бледным лицом, куцыми бровями и большой лысиной, прикрытой длинными волосинами, старательно зачесанными от левого уха. Водителю можно было дать и сорок лет, и шестьдесят. На тонком указательном пальце правой руки болтался золотой перстень с малюсенькими бриллиантами, постукивал о руль, оплетенный разноцветной проволокой. Передний щиток был обляпан немецкими переводными картинками, изображающими девиц средней уродливости, а под зеркальцем болталась на капроновом шнурке кукла-шлюшка в прозрачном пеньюаре. Она поворачивалась к Сергею то вздыбленными сиськами и согнутыми коленками, то кобыльим задом и грязными ступнями. Наверное, бегает по ночам на случку к краснокожему, скалившему зубы папуасу, приделанному изнутри к заднему стеклу.

– Тебя Сергей зовут? – спросил сидевший на переднем сиденье и, не дожидаясь ответа, протянул Сергею руку: – Виктор. Спортсмен... Ты будешь Афганец. А это, – он показал на водителя, – Спиря. Шишу ты знаешь, со Старшим со временем познакомишься... На работе называть только по кличкам, на отдыхе – как хочешь?

– А что сегодня будем... работать?

– Ты не объяснил? – спросил Виктор Толика. – Правильно сделал... Налог будем взимать. Подоходный, – ответил он, хохотнув. – Налогоплательщики ждут – не дождутся, подготовились, должно быть. Мы им подготовимся...

– Милиция будет ждать?

Виктор засмеялся, ему подхихикнул водитель и даже Толик улыбнулся.

– Сегодня обойдемся без милиции, сами справимся, – насмешливо ответил Спортсмен. – А если б милиция?.. Полез бы?.. Страшновато, а?

Сергей хотел ответить что-нибудь типа «сам не обделаешься, когда стрелять начнут?», но сдержался. Кого ему бояться? За поясом с правого бока вдавливается в тело пистолет. Шестнадцать патронов хватит на всех. Да и не до этого сейчас: мочевой пузырь болел так, словно терпел с ночи. Сергей закрыл глаза и оказался в вертолете, везущем на боевую операцию: летят давно, уши заложило, гул винтов воспринимается как работа автомобильного движка.

Сергей открыл глаза, посмотрел на соседей по салону. Это не Тимрук, не Зинатуллов и даже не Хализов. Шиша теребит связку ключей. Виктора со страху прохватил словесный понос: болтает без умолку. А Спиря навис над рулем – орел общипанный! – и смотрит вперед так сурово и сосредоточенно, будто не автомобиль ведет со скоростью сорок километров, а ракету в космос выводит.

Остановились на тихой улочке в противоположном конце города.

– Разворачивайся и мотор не глуши, – приказал Виктор Спире и повернулся к Толику и Сергею. – Ну, что – с богом?