Внеклассное чтение

– Силы света безграничны, а Луна светит по ночам, – ответил тот сухо, – я возьму еще бутерброд, «на дорожку?»

Через десять минут после ухода незнакомца в кабинет Пуговицина зашел полковник Самарай.

– Забыл предупредить, комнату «вещдоков» расширяем, будем дверь пропиливать – а! уже пропилили! хорошо! а тебя переселяем к Кононову – посидите вдвоем.

– Господин полковник! Он же нудный, Кононов-то! Маргинал! Он же замучает меня – все время пересказывает разные небылицы из интернета про космос и инопланетян!

– Исполняйте!

– Слушаюсь!

Глаза Ивана светились недобрым огнем. Он знал источник силы.

Нет, как хотите, а дальше мне рассказывать страшно. Лучше я знаете, что сделаю – лучше я пойду гулять в дендрологический парк.

Никогда больше не буду писать «фэнтези» – жутко. Пока не буду.

…

Назови мое имя, Господи.

Предисловие.

Мой друг советовал мне публиковать эту историю, когда ее допишу – «так приличнее». Но я прошу меня простить за неучтивость – а выходить она будет по частям. Это связано, прежде всего, с моим методом написания. Я ни слова не в состоянии записать, пока не проживу некоторое время в «картинке», не наиграюсь там до отвращения, не увижу быт и привычки самых третьестепенных персонажей, даже цвета их кошек, если кошки есть. Записываю потом я быстро, но долго и болезненно выбираюсь из такой очередной «картинки», и вот беда – почти все, что я написал, вызывает у меня разочарование. Хранить, поэтому, недописанное произведение, мне совершенно неудобно.

Я ничего не обещаю, но пока что, мне эта история любопытна.

… … …

Глава первая.

«Когда долго руководишь государством,

начинаешь испытывать неизъяснимую любовь ко всем простым людям,

ко всем простым мужчинам и женщинам -

ты любишь их больше, чем отец любит своих детей.

Даже тех, кто тебя сердит – и их любишь,

как не любить? Тоже сын, хоть и шалопай.

Это очень тяжкое бремя, бремя страдания любви».

(Чень Го «Суждения и беседы»)

– Скажи мне, брат, почему Бог оставил своих людей?

– Поверь мне, брат, Господь нас любит,

но ждет, чтоб узнать, так ли любим мы.

Он спасет свой народ, но ждет, чтоб увидеть, так ли любим мы, поверь мне, брат.

– Скажи мне, брат, триста лет – это мало? Триста лет рабства – это мало, брат?

– Это много, брат, триста лет – это много.

Я забыл свое имя за триста лет.

Мое имя – клеймо от хозяев: «какой он?» «Черный» – теперь мое имя, брат.

– Да, брат, триста лет – это много, я забыл свое имя за триста лет.

Мое имя теперь означает «чей ты?» Мое имя – клеймо от хозяев, брат.

Скажи мне, брат, ты помнишь свободу? Какая она, какая на вкус?

– Кто купался в туманах Великой реки, тот свободен, как воды ее.

Я помню вкус свободы, брат, я сделал глоток ее. Река свободна, поверь мне, брат.

– Да, брат, туманы над Великой рекой, туманы, а в них свобода, я понял, брат.

Значит, Бог не оставил своих людей?

– Бог хочет увидеть, так ли любим мы.

… … …

«Я так скажу: в первом подъезде жили нормальные люди. Люди, как люди, как все, за исключением семейки на первом этаже. В третьей квартире, что за лифтами. Вертушковы, кажется, или Петушковы, мамаша с сыночком, который трезвый бывал разве что в камере, когда попадался. Сам мелкий, и рожа противная такая – что он о себе там думал? Не знаю.

А старая – тоже чудило! – поджидала, ведьма, за дверью, когда кто-нибудь выходил из лифта или, наоборот, вызывал, и приоткроет дверь ободранную, высунет свою рожу в лохмах (страшная, как смерть!), кинет под ноги человеку (ладно, хоть не в лицо!) кусок сушеного дерьма – человеческое, конечно, она же корову в квартире не держала – и кричит, да сипло так, как трамвай: «Хлеба хочу, хлеба!»

Это никому не нравилось. А вонища от них шла – глаза резало. Они, сыночек, по крайней мере, никогда мусор на помойку не выносили, никто, кого ни спроси, их там не видал. А куда девали? Съедали? Сам-то подумай.

Он ее бил регулярно, через день, считай, а она орала, будто убивают, а людям спать, завтра же на работу. А у этих фестиваль. Скоты. И чего так орать?

Леха Боткин с пятого правильно сказал тогда: «Мать бить – это последнее дело». Он прав.

А тут Лида идет, смотрит – дверь у Вертушковых открыта. Лида кричит: « Свинарник-то прикройте свой!» Хотела уже захлопнуть – там воняло так, как у Петровича в люке не пахнет канализационном. Смотрит – а Вертушков-сын висит в петле прямо в прихожей, в сапогах уличных. Повесился, придурок. Лида зашла, а мать-Вертушкова лежит у стола на деревянном полу избитая вся. «Скорая» приехала, забрала. Но лечить ее не стали, так, покололи разной фигни, она и околела к утру. Куда лечить – там отбито все было напрочь.

Доктор-очкарик потом рассказывал: «Оперировать внутренние органы никто просто так, без интереса, не будет. Только аппендицит – это, пожалуйста».

Бабы потом три дня квартиру отмывали. Лиду спроси. А самое удивительное, что эти Вертушковы оказались не мать с сыном, а муж и жена. Не вру ни сколько. Она выглядела просто не по годам. Муж и жена. Да ну их.

Да, все-таки Вертушковы – это прозвище ихнее, фамилия такая. А имен не знал никто».

… … …