Вкус вишнёвой лжи (СИ)

Смотрю на профиль Назарова, на его растрёпанные светлые волосы и думаю о том, что уже сто лет не гуляла вот так просто с парнем. Последнее время только и делаю, что работаю. Думаю о счетах, продуктах, бабушкиных лекарствах. Готовка, уборка, магазины, почта, работа. Вот, из чего состоит моя жизнь. Иногда я думаю, что если бы не бабуля, то всё было бы куда проще. Она ведь совсем умом тронулась, только и делает, что сидит в кресле целыми днями и смотрит телевизор.

— Назар!? — громкий голос хохочущих парней вырывает из мыслей.

— Вот, блять… — бурчит Костя, отворачиваясь, словно надеясь, что таким образом превратится в невидимку.

— Костян! — уже второй голос. — Стоять, Костян! Да стопэ, чувак…

Они догоняют нас, и Косте приходится притормозить. Я останавливаюсь в стороне, обнимая себя руками, и осматриваю незнакомцев. Четверо парней, все как на подбор: местная шантрапа, как любит называть их мой отец. Один бугай, у второго фингал под глазом, третий тощий со впалыми щеками, а последний с длинными волосами, собранными в хвостик.

— Чё? — грубо спрашивает Костя.

Его руки в карманах, плечи опущены. Смотрит на них словно недоверчивый бродячий пёс.

— Чё-чё, топор в очё, — гогочет тот, что фингалом. — Слышал, ты брательнику моему угрожал. Чё там за видос такой, из-за которого ты кипишь на районе поднял, а?

— Видос был, теперь нет, — бросает Назаров. — Если поднял, значит, надо было. Проблемы?

Парни переглядываются, будто пытаясь понять смысл слов.

— Брательник мой теперь с раскорёженным лицом шастает, — недовольно бормочет тот. — Думаешь, тебе это так просто с рук сойдёт?

Костя шикает.

— Нечего было на понты выступать, — спокойно говорит мой спутник. — Довыпендривался, вот и ходит раскрашенный. Не мои проблемы.

— Проблемы-то как раз твои, — встревает бугай. — И чё это с тобой за тёлочка? Неплохой бабе присунуть решил.

Вот поэтому я и хотела поехать на машине, а не шляться по тёмным улицам, где на каждом шагу можно повстречать таких вот придурков. В принципе, с тощим и с длинными волосами я смогу справиться. Не зря же на самооборону хожу, а вот остальные не моей весовой категории.

— Хлебало завали, — почти рычит Костя. — Хочешь тоже раскрашенный ходить? Могу устроить.

— Пацаны! Тут вызов! — гогочет тощий. — Давайте уделаем Назара, а потом его тёлку себе заберём! Во, веселуха будет…

— Заткнись, Ржавый. Башкой хоть соображай, — отрезает его парень с фингалом. — Костян, — шмыгает носом и делает шаг вперёд, ну, отпетый гопник, ничего не скажешь. — Ты сам виноват. За брательника я порву любо…

Он не успевает договорить, потому что Назаров делает резкий выпад и заезжает ему кулаком по лицу с такой силой, что парень падает на асфальт. Не дожидаясь, пока остальные поймут, что здесь происходит, Костя набрасывается на бугая. Я отступаю в сторону, чтобы меня ненароком не зацепило.

Тощий прыгает на Назарова и повисает на его спине, начиная душить — тот пытается сбросить наглеца, но у него ничего не получается. Парень с длинными волосами заезжает Косте кулаком в живот, затем в лицо, и я вижу, как разбитая губа начинает кровоточить. Наконец, избавившись от «груза», Назаров сбивает с ног длинноволосого. К этому времени бугай и парень с фингалом успевают подняться. Вижу лезвие в руке одного из нападающих и уже собираюсь крикнуть «осторожно» или ещё что-нибудь в этом духе, но не успеваю.

Лезвие разрезает воздух, одежду, а потом и тело Кости.

А я так и стою в стороне, совершенно не понимая, что мне делать и что вообще происходит. Куда пришёлся удар? Задеты ли важные органы? Насколько серьёзно ранение? А, может быть, мне просто показалось, что парня порезали?

Безумие какое-то…

Ложь 9. Стас

Есть три разновидности лжи: ложь, гнусная ложь и статистика. (Бенджамин Дизраэли)

Billy Milligan — Обратная сторона Луны

Ложь 9. Стас

— Ты издеваешься, блять, надо мной?! — злюсь я. — Ты на хера его ко мне подослал? Мало тебе моих мучений, так брата решил приставить?

— Не ори, — голос отца недовольный, но тихий.

Серьёзно? «Не ори?». Лучше бы это ты на меня накричал, чем присылал ко мне Тёму.

— Я не ору! — хватаю полупустую бутылку с пивом и делаю глоток. Иду к окну, резко разворачиваюсь и возвращаюсь обратно. — Знаешь, папочка, — ядовито выделаю последнее слово, — не пойти бы тебе в жопу. Моя жизнь тебя касаться не должна!

Ну, почему они не могут оставить меня в покое? Я прекрасно и один могу справиться. Жил же два года как-то без их присмотра, и оставшиеся смогу прожить. Дерьмо!

Злость закипает. Словно лава переполняет вены, впитывается в тело, так и норовя вырваться на свободу, будто я сраный вулкан.

— Не хами, — недовольно тянет отец.

— Я не хамлю, — уже спокойнее говорю я, но слова всё ещё продолжают сочиться ядом. — Я просто хочу, чтобы вы все оставили меня в покое. Я со своей жизнью разберусь сам, понятно?

Огибаю стеклянный столик, чтобы он не попался под горячую руку. Или ногу. Чёрт его знает, на что я способен на эмоциях.