Вкус вишнёвой лжи (СИ)

— Слушай сюда, Стас, — и почему, блять, у тебя такой спокойный голос? Тебе совсем насрать на меня? Ну, конечно же, у тебя только Артёмка на первом месте. Он же, сука, самый лучший сын на всём белом свете, потому что в ногах у тебя ползает, лишь бы получить в наследство бизнес. — Пока я в Гонконге, ты будешь слушаться своего брата, ты понял? Все мои требования он тебе передал. Никакого алкоголя, вечеринок и дома быть ровно в десять вечера. Если не будешь слушаться…

— То что, блять?! — перебиваю его я. Морщусь из-за злости, сковывающей тело. — Отправишь меня в какую-нибудь военную академию? Или в армию? А, может, сразу в боевую зону? Слушай, а это ведь отличная идея, — тяну я. — Получу аттестат, подпишу контракт и свалю куда-нибудь в Сирию. Буду убивать сраных бородатых камикадзе. Может быть, там ты меня оставишь в покое? Хотя ты и туда доберёшься…

— Успокойся, Стас…

— Что, успокойся? Ты вообще в последний раз когда интересовался, как у меня дела? Появляешься только тогда, когда я накосячу. А почему? Да потому что тебе на хрен не нужен сын с проблемами в полиции. Ты же у нас идеальный бизнесмен, пример всем плохим коррупционерам! — на секунду замолкаю, успокаиваясь. — Знали бы, сколько ты грязного бабла поднял за счёт своих клиентов, давно прикрыли бы твою контору.

И тишина. Что, на больное место наступил? Правда глаза режет?

— Ты ведь всегда таким был, — продолжаю я. Остановите меня, личные демоны, а то отправлюсь к вам в ад до скончания времён. — Только и думал о своём бизнесе. Компания, работа, деньги, партнёры, — ставлю ногу на кресло и облокачиваюсь о колено предплечьем. Одной рукой прижимаю сотовый к уху, второй взбалтываю пиво в бутылке. — Всё внимание только Тёме. Идеальный папенькин сыночек. Будущий глава компании. Надо же кому-то наследство оставить. Аж, тошнит от всего этого. Ты хоть помнишь, когда у меня день рождения? — фыркаю. — Конечно же, нет. 28 августа, папочка. Где ты будешь в этот раз? В Гонконге? Или в Японию смотаешься? Может быть, в Англию? Да похуй. Забирай Артёма, мать и всю свою прислугу. А жертву порванного презерватива можешь оставить здесь, он не обидится. Слышишь? Или, блять, отключился уже?

Смотрю на экран. А, нет. Вызов всё ещё идёт.

— Чего молчишь? Всплакнул? Можешь не утруждаться.

Я наконец замолкаю. Всё, я пуст. Все эмоции и негодования вырываются на свободу и отправляются в вольное странствие, а я остаюсь с чёртовой дырой внутри. Да кто я такой, чтобы жаловаться?

— Ты мои условия услышал, Стас, — как ни в чём не бывало говорит отец. Он что, мобильник отложил в сторону, чтобы не слушать моё нытьё? Классно. — Если твой брат хоть раз на тебя пожалуется, отправишься в Англию. Или в Германию. А, может быть, и правда в Сирию. Ты меня понял?

Сжимаю челюсть, скрипя зубами.

— Я не слышу.

Сука.

— Понял, — неохотно.

Короткие гудки. Отключился. Он просто взял и отключился после всего, что я ему наговорил. Урод.

Зло замахиваюсь и выбрасываю бутылку в стену — та не долетает до неё и падает на пол, так и не разбившись. Катится по полу. Шумно вздохнув, устало падаю в кресло, проводя ладонями по лицу.

Долго смотрю на заставку телефона — Элли, моя милая крошка. Где ж тебя, сука, носит?

Набираю номер Костяна, чтобы извиниться за брата и узнать, не убила ли его Ирка. Или он её.

Но Назар не отвечает. Пробую дозвониться до Элли — тоже тишина. Они что, сговорились сегодня?

Поднимаюсь на ноги — бросаю сотовый на диван и иду к балкону. Курить. Надо срочно покурить, иначе я свихнусь.

Свежий воздух успокаивает, и я расслабляюсь. Чиркаю зажигалкой, вдыхая едкий дым, заполняющий лёгкие. Да, то, что доктор прописал.

Эта семейка когда-нибудь доведёт меня до нервного срыва. Отец, неожиданно решивший взяться за моё воспитание. Да по любому Артём его надоумил. «Это пойдёт ему на пользу». «Давно пора взяться за него». «Он просто невоспитанный ребёнок, пора запретить ему делать всё, что он хочет».

Так и слышу его тошную интонацию. Вот сидит у себя на золотом троне в ожидании, что скоро отец перепишет компанию на его имя, и сидел бы дальше! Нет, нужно до меня докопаться.

Иногда кажется, что я приёмный. Но нет, глаза, как у матери. Да и на деда в молодости похож. Но ведь это не показатель…

Может, тест ДНК сделать? Хм, а это мысль…

Слышу громкий звонок мобильника, который я оставил на диване. Да кто там ещё?

Выбросив сигарету с балкона, возвращаюсь в квартиру. Хоть бы не отец. И не Артём. Умоляю.

Мольбы услышаны — на экране светится симпатичная фотография моей девушки. Сердце радостно подскакивает, пускаясь в цыганские пляски, но я одёргиваю себя, пытаясь избавиться от глупой улыбки.

Так, Стас. Она тебя продинамила. Ты должен сделать вид, что обиделся. Ты же обиду кинул? Кинул же?

— Да, — делаю тон холодным.

В прочем, после разговора с отцом, особых усилий на это не требуется.

— Зайка! — звонкий голосок с другого конца трубки. — Котик, прости. Я так забегалась со своими делами, что совсем потеряла счёт времени. У меня тут такое! Ты не представляешь. Думала, что с ума сойду. Ты не обижаешься, милый?