Вкус вишнёвой лжи (СИ)

— Чёт быстро пиццу привезли, — хмыкаю я, выбрасывая недокуренную сигарету с балкона.

Возвращаюсь в квартиру, решительно направляясь в сторону двери, машинально хватаю пульт, чтобы сделать музыку тише.

Пицца-пицца, моя любимая пицца…

Открываю дверь, уже собираясь похвалить доставщика за такую быструю работу, но, увидев гостя, тут же поникаю. Класс. Его ещё здесь не хватало.

— Ты что тут забыл? — кривлюсь я.

— Угадай, — недовольно бурчит старший брат, уверенно переступая порог студии. Его рука настойчиво отодвигает меня в сторону, словно я простая коробка, оказавшаяся у него на пути.

В этот же момент Костя возвращается с балкона. Заметив брата, он усмехается.

— Тёмыч, здорово, — язвительно тянет друг. — Не знал, что ты заглянешь к нам на огонёк.

Брат недовольно кривится, скользя взглядом по Назарову, затем замечает Иру, скромно сидящую у барной стойки.

— А это кто? — по-хозяйски интересуется Тёма, да так небрежно, что даже меня это задевает.

— Моя девушка, — язвит Назаров.

Брат осматривает его с ног до головы, затем брезгливо морщится.

— Слишком хороша, чтобы быть твоей девушкой, — поворачивается ко мне. — Твоя?

— Зачем пришёл? — в очередной раз спрашиваю, игнорируя наглый вопрос брата.

Тёма вздыхает, снова осматривает присутствующих. Парень ненавидит моих друзей, а Назарова в особенности. Ему кажется, что они тащат меня на дно. Уничтожают. Плохо влияют на меня и на моё поведение, а, следовательно, ухудшают жизнь. А что мы делаем с тем, что губит нас? Избавляемся.

Да и плевать. Это не его дело, с кем я общаюсь и что делаю в свободное время.

— Ты же знаешь, что отец скоро улетает в Гонконг? — тянет Тёма.

— И чё?

— А ничё! — передразнивает меня. Брату становится неловко, ведь он не так воспитан, чтобы разговаривать на молодёжном сленге. Он у нас культурный мальчик, матом не ругается, ведёт идеальную жизнь. Аж тошнит. — Вечеринка заканчивается, — смотрит на Назарова, затем на Иру. — Забирай свою подружку, и чтобы через минуту тебя здесь не было.

Костя кривится. Особой любви к моему брату парень не испытывает, и сдерживается лишь из уважения ко мне. Так за подобное отношение давно бы Тёме накостылял.

— А ты не охренел тут приказы раздавать? — не понимаю я. — Это не твоя квартира.

— И не твоя. Куплена на деньги отца. Так что будь добр, скажи своим друзьям, что им пора домой. У меня к тебе серьёзный разговор.

Поджимаю губы. Разговор? Настолько серьёзный, что он притащился сюда в такое время и выгоняет «посторонние уши»? Чует жопа, что через пару минут мне придёт капец.

Смотрю на Костю — тот понимает с одного взгляда.

— Пошли, провожу тебя, — бросает Ире.

Та, словно почуяв неладное, послушно слезает с барного стула. Я прощаюсь с друзьями, пытаясь избавиться от чувства вины и тревоги. Серьёзный разговор… Чёрт бы побрал все эти пустые слова. От них толку никакого. Что отец, что брат. Только и могут разбрасываться угрозами. За всю жизнь я вдоволь ими наглотался.

Позади хлопает дверь, и я остаюсь наедине со своим старшим братом.

Он выше меня и шире в плечах. Серые глаза матери, тёмные волосы отца. Прямо нос, идеальная кожа. Парень куда симпатичнее, а я, так, бракованная версия родителей.

— Следующие дни будешь под моим присмотром. Я обещал отцу, что буду наблюдать за тобой. И вот ещё что… — заявляет Тёма. — Отец сказал, что если ты не будешь выполнять всё, что я тебе скажу, отправишься в военную академию. Или ещё куда-нибудь, где из тебя дурь выбьют.

Ну, прям слова папы! Точь в точь. Чёртов выскочка.

— Я к тому, что с этого момента у тебя комендантский час. Никаких вечеринок, алкоголя и прочей дряни. Дома быть ровно в десять вечера. Я буду приезжать каждый день и проверять, и если хоть где-то накосячишь…

Возмущённо открываю рот, чувствуя себя рыбой на суше. В смысле, «никаких вечеринок», в смысле, «без алкоголя»? В смысле, ДОМА В ДЕСЯТЬ ВЕЧЕРА?! Да я раньше часа ночи никогда не возвращаюсь!

— А больше ты ничего не хочешь?! — выпаливаю я. — Отец ещё не свалил в Гонконг, так что зря ты припёрся, братец!

— Он с тобой ещё поговорит перед отъездом, — брат явно доволен собой. Придурок. — Это всё, что я хотел тебе сказать. И ещё, впредь деньги на карманные расходы будешь получать лично у меня. Никаких переводов на карту, никаких передач через секретарей. Наличные буду давать каждую неделю, плюс при их получении жду письменный отчёт, на что ты их потратил. Желательно с чеками.

Охренеть. Дожили. Это что, тоталитаризм намечается? А где свобода действий и личной жизни? Это уже переходит все границы.

— А иначе отец сплавит меня в какой-нибудь военный пансионат? — издеваюсь я. — Или куда там? Может быть, сразу туда отправить, чтобы я не мучился?