Виршалаим

Что-то хочу сказать тебе – да никак:
слишком много было, видать, наговóрено
(мною – тогда: невыверенно и не вовремя,
наверняка).

Вот и молчу поневоле, ища лазейки; я
в этом законе подлости – вор до секунд.
Вот – не мигая – в лицо тебе: кажется, в зеркало;
мысли скачут, в испанские боты обутыми.

Жаркая, влажная боль меж лопаток – будто бы
режутся крылья или меня секут.

Папа! Сколько бы ни было лоску в слове,
слово, как дерево, высью обязано корню.
Помнишь сказки, что ты всегда перед сном – мне?..

Я – помню:
подкожно – побуквенно помню.

Ты во мне – ими. Именем. Силой – бороться:
силой, огромною тем, что тобою взращена.
Мы – на причинно-следственной, сотовой, родственной,
я поэтому, папа, такая бесстрашная.

Эх, не вмещает вечности словоблудие:
искренне хочешь, а мнёшься – и смотрят искоса.
Вот и молчу. И люблю тебя, папа. Люблю тебя —
Так, что, видать, никогда не сумею высказать.

«Я не знаю, сумею ли всё изложить так…»

Я не знаю, сумею ли всё изложить так,
чтобы не сойти за отпетого чудака.
В общем, шёл я прежде путём потерь и потех:
это было скольженье без мысли о торможении.
Но рассказчик таки оказался сущий чудак,
потому что начал шибко издалека…
Суть в другом: был я пойман однажды одной из тех,
что – надпропастны, хоть не во ржи; что нутром – ворожеи.

Я в руках её заметался, как дурачок.
Сквозь привычную серь окружающей-то среды
расцвело Воскресенье, а во мне разрослась
непонятная, дрожная, мутно-румяная робость.
Тормознув, я завис над бездной: попал на крючок
и над пройденным, прошлым – глумился с хмельной высоты,
ведь в моих глазах ворожея была – ренессанс,
хоть глазами её и глядела та самая пропасть —

та, в которую после швырнула меня она.
Я теперь понимаю: Толстой был не Лев, а – прав;
но тогда, разгоняясь по направлению вниз,
клял себя и судьбу за несбыточность – застрелиться.
Только вдруг наступило дно. И узрел я со дна
то, во что не уверуешь, наземь-то навзничь не пав:
я увидел небо в золоте Божьих ресниц.
И оно над моим улыбалось Аустерлицем.

Колдун