Vas-y, Béru !

Je montre le fourgon des cycles Plombier, quelques centaines de mètres plus bas.

— C'était un coup prémédité, l'accident avec le motard.

— Tu es sûr?

— Certain.

Le type qui a donné un braquet neuf à Béru n'a pas réagi devant l'absence de pesanteur du vélo accidenté. Il a fait comme s'il avait le même poids que Vautre !

— Peut-être que, dans la précipitation?… objecte La Pinuche qui fait toujours le tour du contre avant d'entrer dans le pour.

— Penses-tu, une pareille différence de poids, ça tient du sortilège. Quelqu'un d'autre aurait saisi ce vélo, il serait tombé roide-mort de stupeur. Sans compter qu'il y a autre chose, cher Résidu.

— Quoi encore? maussade-t-il.

— Le fourgon des Cycles Plombier roule très en avant de Béru maintenant alors qu'il n'y a pas d'autre coureur de la marque en piste.

Il renverse drôlement la vape, le père Pinaud.

— Tu as raison, approuve le cher homme, accélère.

Le gars qui drive le camion de dépannage a un sérieux coup de volant, mes jolies ! Faut le voir dévaler la pente, négocier ses virages, prendre la banquette, redresser, donner la gomme. Il conduit au patin. Son différentiel surmené proteste avec des cris suraigus. Les roues bloquées soulèvent des nuages blancs.

— Il va se casser la figure, prophétise Pinuche.

Moi je songe qu'en fait, une partie du Légérium 34 est bel et bien en Suisse et qu'il suffirait qu'un de mes boudins parte en vacances pour que, dans une certaine mesure le sieur Ledvise ait réussi. Ça me met la rate au court-bouillon brusquement, cette perspective du léger incident dégénérant en catastrophe nationale. J'ai été bien léger (moi aussi) en sortant de nos frontières le vélo tricoté dans le Légérium 34. D'accord, il fallait que Béru puisse faire bonne figure dans cette étape, mais tout de même.

Le bas de la côte arrive. Nous traversons une agglomération. Des gens, des vaches nous regardent passer. Je file un coup de périscope dans le rétroviseur et ne vois plus le Gravos. Il doit être bien loin derrière… Il descend en père peinard, à la prudente, les pognes sur les manettes de frein. Finie la grande envolée qui a fait crépiter les bélinographes de l'Europe un instant auparavant.

— Attention ! tinte lance la Vieillasse, le fourgon vient de quitter la route après la fontaine, juste au carrefour…

— J'ai vu !

Un policier suisse est planté, au milieu dudit carrefour, gants blancs, haleine fraîche, leggings étincelantes, képi posé bien droit sur la tranche. Je lui indique que je veux virer à droite.

— C'est pas la route, m'avertit-il.

— C'est la mienne ! réponds-je.

Il faut fendre un flot dense d'afficionados helvètes. Mon klaxon m'y aide. Je me trouve dans un chemin paisible qui serpente entre des haies bien taillées.

— On l'a perdu, lamente Pinaud.

Je champignonne un brin… Dans une ligne droite, j'avise une caravane de camping sur le bas-côté de la route. Je la double et tressaille : le fourgon est stationné juste devant la caravane qui me le masquait.

— T'as vu? dit le Dabuche.

— Yes, monsieur, continuons mine de rien.

Je parcours deux cents mètres encore sans ralentir. Nous arrivons à hauteur d'une vaste propriété dont la grille est grande ouverte. J'entre dans la cour et je remise mon véhicule près de la maison du gardien. Le bonhomme paraît, en complet de velours côtelé, côteleux, une côtelette à la main.

— Excusez-moi, lui dis-je, je vous confie ma voiture un instant car la bougie gauche vient de passer par la boîte à vitesses, tant et si bien que le refroidisseur à eau distillée ne marche plus et que réchauffement a fait fondre mon obturateur à virole.

J'aperçois un vieux vélo appuyé contre le mur.

— Je vous emprunte votre bicyclette, mon cher ami, car il faut que je retourne au village, mais je vous dédommagerai grassement.

Il n'a pas le temps de réagir, me voilà déjà en selle. Pinaud saute sur le porte-bagages et nous rebroussons chemin.

C'est idéal pour s'approcher de la caravane sans inquiéter nos gens, avouez? Vous ne vous attendiez pas à pareille astuce, hein, mes amis? Dites-vous bien pourtant qu'avec le San-A. bien-aimé tout peut se produire.

La bécane surannée fait un bruit de girouette rouillée. Son pédalier réclame de l'huile, mais Lesieur ne lui en offre pas. On approche des deux véhicules stationnés. Un type portant une combinaison bleue sur laquelle est écrit « Cycles Plombier » fume une cigarette adossé au capot de sa tire. Il nous regarde radiner sans s'émouvoir. Je prends un petit air Ouin-ouin et mets pied à terre à sa hauteur.

— Je vous demande pardon, dis-je en étirant mon élocution, pour voir passer le Tour, c'est encore loin?

— Trois kilomètres environ, répondit-il en souriant.

Je fais mine de souffler.

— Va lui faire sa fête ! enjoins-je à Pinaud, par dessus mon épaule.

Ça se voit qu'il fut comédien, jadis, le Détritus. Pour choper l'accent vaudois il est sensas.

— Du temps qu'on est arrêté, j'épancherais bien de l'eau, dit-il.

— Profites-en, recommandé-je, c'est pas quand on sera sur la grande route que tu pourras…