В заповедной глуши

Мальчишки шагали босиком, приторочив кроссовки с засунутыми в них носками к низу своих походных ёмкостей. Настроение у обоих было бесшабашно-приподнятое, хотя уже наступал вечер.

— Счет — счет — счет — счет — пулям в кушаке веди,
Чуть — сон — взял — верх — задние тебя сомнут.
— (Пыль — пыль — пыль — пыль — от шагающих сапог!)
Отпуска нет на войне!
— Для — нас — все — вздор — голод, жажда, длинный путь,
Но — нет- нет — нет — хуже, чем всегда одно, —
— Пыль — пыль — пыль — пыль — от шагающих сапог,
И отпуска нет на войне!

— горланили они вместе, сейчас ощущая, что в самом деле могут хоть гору свернуть, хоть ещё километров сто отшагать без привалов.

— Днем-все-мы-тут — и не так уж тяжело,
Но-чуть-лег-мрак — снова только каблуки.
— (Пыль — пыль — пыль — пыль — от шагающих сапог!)
Отпуска нет на войне!

Как называется эта деревушка впереди — они не знали да и не стремились узнать, Валька даже поленился слазить в атлас, где это наверняка было обозначено. Не всё ли равно — как?

— Я-шел-сквозь-ад — шесть недель, и я клянусь,

Там — нет — ни — тьмы — ни жаровен, ни чертей,

— Есть — пыль — пыль — пыль — пыль — от шагающих сапог,

И отпуска нет на войне!

— Уффф! — выдохнул Витька. — Вот это гаркнули…

— Это, брат, Киплинг, — уважительно сказал Валька. — Не какой-нибудь Дельфин.

— Ну? — не поверил Витька. — Это который про Маугли писал?! Не может быть!

— Э… — Валька скривился. — Не писал он про Маугли. Это "Книга Джунглей" называется, и про Маугли там вовсе не главное. А вообще он для взрослых писал, и очень даже для взрослых… Про английскую армию, например. У меня отец его очень люби… любит, — твёрдо поправился Валька. — Вот. Послушай…

— Холера в лагере нашем — всех войн страшней она.

Мы мрём средь пустынь, как евреи в библейские времена…

Витька слушал молча, шагал, лишь коротко вздохнул, когда Валька прочитал:

— И сегодня мы все бесстрашны -

Ибо страху нас не спасти…

А потом, когда Валька замолчал, спросил:

— И это он написал? — Валька кивнул. — Здорово… То есть, — спохватился он, — не то, что холера, здорово. Написано здорово… Валь, а ты сам стихи не пишешь?

— Нет, — покачал головой Валька. И добавил: — Я рисую, играю на рояле хорошо. Вот музыку я пробовал писать, но бросил. Фигня получается… Смотри, почти пришли.

— А нас телега догоняет, — обернулся Витька.