В час ворон

В кабине пикапа по-зимнему холодно, несмотря на летний жар. У бабули есть талант высасывать тепло отовсюду. Я переключаю дворники на максимально возможную скорость, но они все равно оставляют на стекле влажную размытую пленку.

– Что ты рассказала им о детях?

– Ничего, что они еще не знали. – Ее спокойствие выводит из себя.

– И что это должно значить? Мы обе знаем, что Прах их не убивал.

– Нет, он определенно этого не делал. Как и я, – говорит она, бросая едкий взгляд в мою сторону. – Может, стоило с ними бóльшим поделиться? – В ее сощуренных глазах читается угроза.

– Ну, – говорю я, крепясь уверенностью, – может, и стоило. Думаю, тебе бы лучше приняться за молитвы, что Прах не решит рассказать им, как ты приказала похоронить меня заживо с теми мертвыми детьми. Нелегко, наверное, будет от такого отболтаться? – Я чувствую удовлетворение оттого, как она немного деревенеет.

Вспышка молнии пробегает по небу и освещает дорогу впереди. Я цепляюсь за руль обеими руками и сбрасываю скорость. Фонтан бьет из-под колес, и мы едем сквозь него.

Неважно, что бабуля сказала шерифу. Я уже приняла решение в понедельник утром рассказать Оскару все, что случилось в ночь, когда умерли детки Гэбби Ньюсом, как бы безумно ни звучала эта история.

Я также решила, что больше не дам бабуле ни единой капли моего масла пожирателя грехов.

Если подумать, не масло причина, по которой мы все оказались в этой ситуации. Не из-за него Могильного Праха арестовали. Конечно, масло пожирателя грехов убило деток Гэбби. И оно продолжит убивать людей или вредить им. Но корень проблемы в заговоре смерти. Нельзя получить одно без другого. До меня вдруг доходит.

– Ты не хочешь, чтобы меня посадили, так ведь?

– А я должна желать, чтобы мою единственную внучку бросили в тюрьму? Ты бы это предпочла?

– Нет, дело не в этом, я тебе не нужна – тебе нужно мое масло пожирателя грехов. Без него ты не сможешь мешать свои зелья и всякую хрень, травить людей в городе, насаждать свою версию правосудия окружающим.

– Закрой рот. И не смей хамить мне. После всего, что я для тебя сделала, неблагодарная ты попрошайка. Взяла к себе, когда мать тебя бросила, нет? Без меня у тебя не было бы ни крыши над головой, ни еды на столе. Я тебя научила пользоваться своим даром, делать что-то стоящее в этом богом забытом мире.

Даром? Его бы следовало звать проклятьем.

Нет, заговор смерти не дар, если принять во внимание все его стороны. Это ноша. Нести которую у меня уже нет сил. Она приковывает меня к этому городишке. К этой жизни. К ней.

– Ничему ты меня не научила, и уж точно не настоящей магии. Все рецепты ты держишь под замком, трясешься над этой так называемой властью. Пытаешься контролировать всех и все вокруг. Манипулируешь нами всеми, ведешь себя будто святая, посланная на землю самим Богом. Взять дедулю – ты использовала его годами, и где он закончил? Два метра под землей. Он умер! От заговоров, которые ты заставляла его делать.

– Как ты смеешь…

Что-то врезается в лобовое стекло пикапа. Я дергаю руль в сторону. Пятно крови покрывает разбитое стекло. Темнота съедает дорогу впереди, где фары пикапа выхватывают летящую прямо на нас воронью стаю.

Тела бьются о машину. Крики боли эхом разносятся вокруг, пока кости ломаются о сталь. Затем… бум! Одно тяжелое тело врезается в крышу пикапа. Что-то крупное пролетает над капотом, кубарем катится по земле и останавливается.

Из самой глубины в голове появляется образ сбитой Адэйр. Та агония, раскаленная боль, которую она чувствовала. Вкус железа, который скопился во рту и задушил ее последний вздох.

Я бью по тормозам, пока мы скользим в сторону канавы. Скользкие задние колеса заносит влево, затем вправо, а потом задняя часть пикапа ударяется о дерево.

Голова врезается в боковое стекло.

В глазах появляются звездочки.

Пикап опрокидывается на бок с влажным грохотом.

Длинная темная пауза затуманивает мысли, пока разум с трудом пытается осознать случившееся. В ушах звенит. Только короткие глухие вспышки дыхания удерживают меня в настоящем.

Фары теперь светят в сторону, из которой мы приехали. Неумолимый дождь наказывает асфальт. Темный предмет лежит на дороге за границей света.

Ни единой мертвой птицы в округе не видно.

Я переключаю фары на дальний свет. На земле лежит безжизненное тело Грача.

– О, Господи, нет.

Я плечом открываю дверь и вываливаюсь под дождь. Он льет сплошной стеной, отскакивает от черной поверхности дороги. Капли дождя стучат по земле. Черные джинсы Грача прилипли к его мокрым ногам. Длинные черные ресницы стали гуще от влаги. Подсвеченная луной кожа идеальна, как всегда.

– Очнись. – Я встряхиваю его, но он не двигается. – Очнись! – Я снова пытаюсь разбудить его, но он безвольно болтается в моих руках.

Я наклоняюсь ближе, пытаясь услышать мягкий шепот песни его души. Песни, которую я пробовала губами, которую вкушала, и жизнь, которую однажды уже вдохнула в него.

«Только одна попытка», – тихий голос в голове напоминает мне.