Урановый рудник

Концов усмехнулся, дымя сигаретой и поверх головы сержанта обозревая пустой перрон и привокзальную площадь, по которой сонно бродили тощие пыльные куры.

— Водки хочется, — сказал он, — а магазин закрыт.

— Водка — не проблема, — с облегчением заверил его Баранов. Он был доволен: раз человек не только курит, но и пьет водку, значит, он не старовер, не баптист какой-нибудь, не чокнутый сектант, а нормальный мужик. — Галка-продавщица через дом от магазина живет. В окошко стукнете, она вам все продаст — и водку, и закуску. А вторая проблема какая?

— Вторая проблема посложнее будет, — сказал Концов. — Я вот тут подумал: если попутками ехать, я до места и за неделю не доберусь. Нельзя ли в вашем поселке купить что-нибудь вроде машины?

— Машины? — Баранов глубокомысленно подвигал челюстью и рассеянно сплюнул под ноги. — Машины… Машины, Егор Леонидович, они в Барнауле. Или, на худой конец, в Бийске. А у нас… Правда, мотоцикл можно устроить.

— Мотоцикл? — Концов поднял голову и посмотрел в безоблачное небо. — По такой погоде, Вася, мотоцикл — самое милое дело. Если, конечно, мотоцикл серьезный.

— Мотоцикл серьезный, — заверил его Баранов. Он осмотрелся. Деревянный перрон по-прежнему был пуст, даже лохматая дворняга, помогавшая ему коротать часы дежурства, куда-то ушла. Караулить на станции Ручей было некого и нечего. — Айда! — решительно сказал сержант Баранов и махнул рукой. — Сейчас все сделаем — и водку, и мотоцикл.

Спустя час с небольшим человек, назвавшийся Егором Концовым, с довольно приличной скоростью удалялся от станции Ручей верхом на трескучем, кое-как отмытом от куриного помета мотоцикле марки «Урал». Его полупустой рюкзак вместе с запасной канистрой бензина лежал в коляске, укрытый сверху пыльным прорезиненным пологом. Тугой свежий ветер бил в лицо поверх треснувшего плексигласового щитка, заставляя слезиться глаза, надувал пузырем линялую камуфляжную куртку, трепал штанины и волосы, забирался в рукава. Переднее колесо подпрыгивало на выбоинах в старом, растрескавшемся асфальте пустого двухполосного шоссе, треугольное седло жалобно поскрипывало пружинами, гася частые толчки; справа и слева неторопливо убегали назад прямые и стройные, как колонны, стволы таежных гигантов, а прямо над дорогой пронзительно синела прямая, как след сабельного удара, полоса безоблачного, не заслоненного деревьями неба. Каждый оборот колес приближал Концова к заветной цели, а вокруг стеной стояла вековая, тысячелетняя, извечная тайга. Она ждала; она ждала его, его слов и поступков, и Егор Концов точно знал, как поступить, чтобы тайга осталась им довольна.

Занятый собственными размышлениями, он не сразу уловил сквозь частый треск мотоциклетного мотора глухой натужный рев неисправного глушителя догонявшей его машины. Бросив взгляд в круглое боковое зеркальце, Концов увидел размытое вибрацией отражение потрепанного темно-синего джипа — того самого, что стоял у ворот дома, где он покупал мотоцикл.

Все было ясно. Егор Концов недобро усмехнулся, припомнив свой разговор с хозяином машины. Он предложил хозяину, угрюмому, испитому мужику, до самых глаз заросшему двухнедельной щетиной, продать джип. «А капусты хватит?» — полунасмешливо поинтересовался тот, глядя в сторону. «Хватит», — уверил его Егор. «Три тысячи, — уже не скрывая издевки, заломил хозяин. — Без торга». — «Годится», — сказал Концов, хотя отчетливо видел, что машина местами проржавела до дыр и давно просится на свалку.

В черных, как уголья, глазах хозяина вспыхнул и тут же погас алчный огонь. «Нет, — подумав с минуту, твердо заявил он. — Машина самому нужна. Что я куплю за твои три косаря?»

Концов хотел сказать, что за три тысячи долларов можно купить три таких корыта, но промолчал, потому что догадался об истинной причине отказа. Именно поэтому, расплачиваясь за мотоцикл, он достал из рюкзака не две бумажки по сто долларов, а всю перехваченную аптечной резинкой пачку, в которой было без малого двенадцать тысяч «зеленых». Взгляд, которым хозяин обменялся со своим сыном — таким же чернявым, испитым и небритым, — стал для Концова еще одним подтверждением. А теперь, когда старый темно-синий «Ниссан» маячил в зеркальце заднего вида, с каждым мгновением увеличиваясь в размерах и явно норовя вот-вот пойти на обгон, все стало окончательно ясно.

Зачем брать три тысячи, когда можно без проблем получить все? Догнать на старом японском джипе еще более старый советский мотоцикл — пара пустяков, а вот мотоциклу за джипом не угнаться, это и ежу понятно. Потому-то джип и не продали, хотя красная цена ему была восемьсот баксов, от силы тысяча…