Угли

Спящий больной (спокойно): Я постою тут, рядом с вами.

Паренек (резко): Нет.

Старик: Иди отсюда!

Один из валяющихся больных: А ну, тварь, отойди от людей! Пошел вон!

Спящий больной (спокойным тоном): Извините…

Один из валяющихся больных: Иди отсюда, урод, пока по башке не получил!

Спящий больной (спокойным тоном): Я в умывальник пойду.

Старик (язвительно): Водичку пить или снова жопу мыть?

Спящий больной (напряженно и обиженно): Водичку пить! (Выходит)

Старик: Маньяк, сука… Откуда такие берутся… И ведь его еще выпускают иногда, выписывают. Может, еще тех же детей встречает…

Один из валяющихся больных: Ага, я его недавно на рынке встретил. Подхожу к прилавку, а там маньяк кроссовки покупает. По нему видно, что он маньяк, а ходит среди людей, как будто нормальный. Кроссовки купил… Белые.

...

В коридоре щелкает выключатель. Свет гаснет, остаются только сумерки в окне.

Сцена четвертая

...

Дачная беседка. Вокруг кусты, с одной стороны стена дома, с другой – небо. Чуть в сторонке – пустой мангал. В беседке стол. За столом сидят трое полуголых молодых людей. Перед ними на столе пиво и соленая рыба. Яркий солнечный день.

...

Действующие лица:

Милиционер: молодой человек лет 27

Хирург-травматолог: молодой человек лет 27

Журналист: молодой человек лет 27

Милиционер: Ща пивка хряпнем, а потом потихоньку за шашлыки примемся.

Журналист: Мож, щас поджечь? Пока оно прогорит…

Милиционер: Да, у меня уголь, древесный. Его высыпал, поджог и через полчаса уже готово – жарь, сколько влезет.

Травматолог: ( долго пьет из кружки с пивом) Хорошо…

Милиционер: Потом купаться пойдем.

Журналист: В этой речке? А мы разве не ниже города по течению?

Милиционер: Ниже. Мы ниже двух городов.

Журналист: Так, ведь тут купаться нельзя. Ты представляешь, сколько в ней дерьма?

Милиционер: Да, она вроде как очищается…

Журналист: И куда дерьмо девается? На дно оседает? Страшно в ней купаться.

Травматолог: Ой, да ладно тебе. Речка как речка. Ниже нас еще Томск – вот им действительно страшно… А нам все похрен.

...

(Согласившись в душах своих с последним высказыванием, некоторое время жуют рыбу и отпивают из кружек)

Журналист: А рыба-то хоть не из речки?

Милиционер: Нет. Я знаю, что из нее ничего жрать нельзя. Этот… как его… описторхоз. Хотя полгорода жрет. Особенно алкаши, да бомжи.

Травматолог: Ты когда-нибудь слышал, чтобы бомж умер от описторхоза?

Милиционер: Откуда я знаю, от чего они умирают! От паленой водки, от цирроза. На морозе еще, зимой.

Травматолог: Да… бомжики обмороженные – это да… Не напоминайте мне про работу.

Милиционер: А что, часто у вас бомжи бывают?

Травматолог: Да, постоянно. Наш контингент – бомжи, алкоголики и наркоманы. Нажрутся, и под машину. А потом к нам.

Милиционер: Прям, как у нас… А девки у вас красивые бывают?

Травматолог: Медсестры-то? Бывают, конечно.

Милиционер: Не-е. Пациентки, покалеченные? Там, с переломами всякими.

Травматолог: А я откуда знаю?

Милиционер: Ты же их лечишь.

Травматолог: Я травмы лечу, а не людей. Я помню, что в этой палате у меня две сломанных ключицы и позвоночник, в той – мениск, ножевое и огнестрел. А лиц я вообще не помню. Ни лиц, ни имен. Ко мне иногда на улице подходят, я, говорят, у вас лечилась, а я думаю, кто такая? Потом вспоминаю – осколочный голени… Тьфу, вы опять со мной про работу говорите!

Журналист: А ты чо, не любишь свою работу?

Травматолог: Знаешь, я на трех ставках работаю. Меня иногда неделю дома не бывает. Ночь отдежурил, потом опять дежурство – и так неделю. Я не знаю, для чего мне квартира нужна. Жил бы в больнице, а квартиру сдавал… День на пятый выходишь из этой операционной, весь мокрый, плечи давит, как будто не ногу какую-то резал четыре часа, а картошку грузил. И реально мысль одна в голове: лечь. Просто лечь. И спать. А потом есть. А потом снова спать. А надо еще ехать – собак резать.

Журналист: Ты до сих пор в ветеринарке подрабатываешь… А у них чо, своих хирургов нет?