Цусимский синдром

Чего? Нет уж… Да и не готов я покамест. Потому что от моей исповеди у тебя понятия о христианстве могут перевернуться, отец Назарий… Наверное…

– Батюшка, в другой раз! – боком семеню я мимо. – Во Владивостоке давайте?.. – А вот и следующий коридор.

Спиной чувствую, как меня провожает его взгляд. Жаль, конечно, отец Назарий, но… Лучше меня не исповедуй. Пока. Хотя… Сам-то я не против. Другое дело, кто меня сюда, в прошлое, засунул?.. Если подходить к этому с точки зрения теологии. Может, Он… А если – нет? Тогда что? Как определите? Синод будете собирать? Если доплывем…

Перед глазами возникает радужная картинка: я в центре зала, вокруг множество попов в ризах. Самый важный подходит, в упор меня оглядывая, и вопрошает что-то вроде: «Изышел ли из тебя диавол?..»

Тьфу. Однозначно – пока никакой исповеди!

Добравшись наконец по внутренним лабиринтам до кормы, я взбираюсь на палубу, в нерешительности останавливаясь у мостика: на втором ярусе активно работает прислуга стреляющего борта: пять малых орудий поочередно выбрасывают огненные вспышки, тонущие в общем грохоте вокруг.

– К заряду!.. Замок…

– …Товсь!..

– Пли!.. – грохот выстрела.

Над моей головой, срывая голос, орет на помощника запыхавшийся комендор скорострелки:

– Прицел восемнадцать кабельтовых, целик на сорок пять!.. Сорок пять, дубина, не пятьдесят четыре!.. – От напряжения у того пунцовое лицо… – К заряду!.. – взмахивает он кулаком. – Товсь… – Вспышка выстрела. Отрикошетившая от палубы гильза ныряет за борт.

Красиво работают… Несмотря на грохот, я останавливаюсь, с удовольствием наблюдая за орудийной прислугой.

В следующее мгновение уши резко закладывает, а меня окатывает тугая волна воздуха – даже не оборачиваясь, я понимаю, что за спиной ухнуло кормовое орудие. Красавцы! Только вот залповой стрельбы – нет и в помине. Палят каждый, как придется…

Все же поднимаюсь по трапу, скромно пристроившись возле одного из прожекторов. Стараясь не маячить, с интересом наблюдаю происходящее со стороны. Бинокля с собой нет, поэтому полностью полагаюсь на скупые комментарии присутствующих офицеров.

Запыхавшийся Прохоров, в очередной раз взбежав на мостик, кричит вниз комендорам, свешиваясь через ограждение:

– Дистанция давно поменялась, куда лупите?.. Двадцать три! Два-дцать… Три!!! – Он гневно срывает фуражку, стуча ею о колено.

В этот момент кормовая башня, выбросив облако дыма, вновь заставляет вздрогнуть палубу. Проследив всплеск от выстрела, Прохоров хватается за голову, вновь кубарем скатываясь вниз.

– «Александр» отлично кладет… Кучно, прямо вокруг щита! – восхищаются рядом. – Мы же – как обычно… Кто в лес, кто по дрова!

– Да уж… – поддерживают его. – Как в Нуси-Бе…

– А что в Нуси-Бе?.. Последняя стрельба была вполне…

Стрельбы длятся около двух часов, в течение которых я нахожусь на заднем мостике. С высоты дышащий огнем броненосец выглядит великолепно: две главные башни развернуты в сторону мишеней, борт то и дело окутывает дым от выстрелов среднего калибра… Выглядит все это грандиозно и впечатляюще: застыв на месте, словно мальчишка, я не могу отвести глаз от величественного зрелища, какого не увидишь ни в каком кино, и уж тем более в реальности… Для моих современников – это уж точно. Позавидовал бы любой историк, чего уж там говорить о цусимских форумчанах… Многое бы отдали за такое!

Наблюдаю за работой огромного механизма, и мне не верится, что такая мощь может пойти на дно… Это что такое должно в него попадать, чтобы вывести такого гиганта в броне из строя? Напалм?.. Ядерная боеголовка? Неужели действие шимозы столь разрушительно?

Совершив несколько маневров и дав пострелять обоим бортам, стараясь не удаляться от мишени, «Суворов» наконец прекратил огонь.

Итоги громко оглашает Прохоров, делавший пометки в большом блокноте: за время стрельб броненосец успел сделать восемь выстрелов из главных орудий и тридцать из шестидюймовых. Подсчет более мелкого калибра не велся, но даже я, посторонний, могу с уверенностью сказать, что из самого малого произвели не меньше сотни.

Да! Как там со щитом? Попали хоть разок?..

Когда через полчаса поднимают мишень, над мостиком повисает угрюмая тишина. А что такое?

– Ни царапины! – мрачно подводит итог общему настроению Прохоров. – М-да…

Час спустя корабль стопорит машины. К «Суворову», немилосердно чадя, подваливает неказистый однотрубный пароходик. Явно гражданский – длинный вытянутый корпус, одинокая труба. Желтая, кстати. На палубе ни одного орудия. С интересом наблюдаю с борта за его маневрами: это что еще за чудо? Откуда взялось? Транспорт? Начинает темнеть, однако различаю на борту надпись: «Ливония». Что еще за «Ливония» такая? Не помню!

Скрип носовой лебедки и ругань на носу заставляют меня насторожиться. Заметно, как спускают баркас… И не один… Что такое? Прохожу вдоль борта, поднимаюсь по трапу, чтобы рассмотреть получше.

На баке собрана группа матросов – человек сто. Как раз в этот момент старший офицер дает вводные целеуказания: