Цивилизация 7.0

    Под оглушительное грохочущее вступление к симфонии смерти рванулся к небу и стал стремительно расти над полем брани огромный чёрный гриб. Вспышка. Жар. Затрещали от этого жара, подобно сырым дровам, опаляемые небеса, заволоклись испарениями десятков душ, пеплом десятков тел...

    И ещё один гриб. И ещё...

    Конечно, какое уж тут солнце...

***

    Тёплая вода размягчила его тело, утягивает в сладкую дрёму. Пальчики Камиллы лениво щекотят его живот, точёная коленка выглядывает из воды, усыпанной лепестками роз и жасмина.

    «Эй, эй, Марк Спиций, не усни, - лукаво окликает она. - Или я уже настолько тебе приелась, что навеваю дремоту?»

    Он хочет что-то ответить, но ему слишком хорошо, невыносимо хорошо проживать эту минуту в молчании, без слов, просто любуясь Камиллой - тем, как она отжимает мокрые рыжие волосы, как вспыхивают и гаснут задорные искорки во взгляде её зелёных глаз. Любоваться белым лепестком жасмина прилипшим к её сахарно белой груди, к тёмной ареоле вокруг маленького соска.

    А потом, когда любоваться становится просто невыносимо из-за поднимающегося внутри волнения, он закрывает глаза. Да, ленивая истома бывает могущественней женской красоты, сколь бы притягательна она ни была.

    А Камилла быстро и тихо говорит что-то. Её шёпот неуловим как шум ветра в кронах задумчивых платанов, неразборчив, как журчание ручья на окраине виллы. Спиций пытается сосредоточиться и вникнуть - понять, разобрать уносимые ветерком слова. Но ему не удаётся, никак не получается расслышать.

    «Что ты там шепчешь, дева?» - лениво бормочет он и открывает глаза.

    «У нас будет маленький Марк, - улыбается Камилла, отжимая волосы. - Маленький Марк Спиций. Великий воин. Победитель».

    Дремота зябко ёжится и сбегает.

    «У нас будет..?»

    «Он прославит твой род в войне», - продолжает Камилла, словно не слыша его возгласа.

    «В войне... - повторяет он, силясь вспомнить. Дремота окончательно слетает с него. - В войне...»

    «В великой войне, - кивает Камилла. - Сейчас он ещё спит, наш маленький Спиций, спит в тёплой постельке моего лона. Но скоро уже он проснётся. Осталось... - она загибает пальчики, - осталось двадцать три недели. На мартовские иды он придёт в твой дом...»

    «В войне», - повторяет Марк, не слыша её, и мотает головой, разгоняя дурман.

    «В великой войне», - тоже повторяет она.

    «Которая идёт вот уже... семнадцать лет?»

    «Нет, - недоумённо улыбается Камилла и удивлённо смотрит на него. - Разве ты не помнишь? Дольше. Она идёт гораздо дольше... Наш маленький Спиций вырастет и обязательно победит в этой вечной войне. И тогда она кончится».

«Напомню тебе, мой мальчик, что все наши войны начинали предки,

а продолжать будут наши потомки.

Войну очень легко начать, но невозможно закончить».

Публий Гален Цеций, «Зимние письма к Теренцию»