Цепь судьбы

— Чего лыбишься? — палец на спусковом крючке готов был сжаться в любую секунду.

— Я думал, что вы совсем смешные, — слово «смешные» прозвучало так, будто он произнес «лохи». — Ни охранного периметра, ни сигнальных ракет, костер развели, что за километр видно. Оказалось — ошибся.

— Ты кто? — спросил его Артист.

— Меня Лыка зовут. Слыхали обо мне?

— Нет. А должны?

— Меня многие знают, — неопределенно ответил сталкер. — Вы мародеры? Может, «калаш» вернете?

— А в зубы прикладом не хочешь? — осведомился Барс, разглядывая гостя.

Лет сорока, с небольшой ровной рыжей бородой и такими же усами. Коротко стриженный, глаза темные, с хитрым прищуром. Физически не сказать, чтобы крепкий, но подвижный и явно не рохля.

— Нет, — сразу стал серьезным незнакомец. — В зубы не хочу, тем более прикладом, а вот пожрать не отказался бы.

Его взгляд жадно пробежался по консервам. Он быстро снял из-за спины вещмешок, распустил завязки и сунул руку внутрь. Барс приготовился нажать на спуск.

— Эй, ты чо, смешной?! Не стреляй! Я хотел свою долю к общему столу добавить, — Лыка достал из мешка пищевые брикеты. — Чем богат…

— Куда направляешься? — спросил Артист.

— Домой иду. Жратва почти кончилась, патронов тоже мало.

Барс вспомнил вопросы, которые задавали ему встречные сталкеры.

— С хабаром совсем плохо?

— А…, — сталкер разочарованно махнул рукой. — Неудачная ходка. Говорят, какой-то новый мутант объявился, все самые ценные артефакты забирает. Вот он, похоже, все и собрал.

— Ну, бывает, — добродушно поддержал Артист, похоже не представляя, о чем речь. Ведь пока они ни одного мутанта не встретили. — Угощайся.

— Вот за это спасибо! А то я трое суток на одних брикетах. Скоро гадить ими буду.

Дождавшись, пока сталкер насытился и удовлетворенно крякнул, Артист спросил:

— Лыка, слушай, а ты не мог бы для нас проводником поработать?

— Не! Я «пассажиров» не беру! Не обижайтесь, но с вами мороки больше, чем прибыли.

— Хорошие деньги, предлагаем. Зря отказываешься, тем более что ходка у тебя пустая.

— Показывай.

— Что?

— Хорошие деньги!

— Как работу выполнишь, так увидишь.

— Ха! Так у вас что, «налички» нет? Вот вы смешные! Нет, мужики, нам с вами не по пути. За хавчик, конечно, спасибо, но я, наверное, пойду. Автомат отдадите?

Барс оценивающе смотрел на сталкера. Он так и знал, что ничего не выйдет. Никто не согласится их вести за обещание «хороших денег». Барс надеялся, что Артист что-то придумал, но так поговорить он и сам мог. Придется брать все в свои руки и просто заставлять сталкера отвести, куда им нужно. Хотя, конечно, подобное решение проблемы чревато последствиями: Лыка легко мог сбежать или, что хуже — завести их в какую-нибудь ловушку, или, к примеру, «не заметить» аномалию. Но что остается делать?!

— Да, конечно! — все так же доброжелательно сказал Артист, немало удивив товарища.

Парень хотел взять оружие из рук Барса, но зэк не отдал. Артист повернулся и сказал:

— Ну пусть хотя бы посылку от нас передаст!

Барс нахмурился, не понимая, о чем речь. Парень молча смотрел на него, протянув руку. Какую-то секунду беглый зэк колебался, но потом решился и поддержал непонятную игру актера. Сохраняя на лице недовольное выражение, он протянул автомат.

— Ну, на «нет» и суда нет, — сказал сталкеру Артист. Лыка потянулся за оружием, но парень прижал автомат к себе и спросил: — Посылку от нас в город передашь?

— Говори кому и давай, что передать, — нетерпеливо ответил сталкер. — А то темно сейчас будет, я не хочу тут ночевать.

— Сейчас достану, — сказал Артист, поднялся, прошел мимо сталкера, одной рукой протянул ему «калаш», а другой быстро достал что-то из кармана. Короткое движение, и сталкер схватился за шею.

— Эй! — он посмотрел на Артиста диким взглядом.

Парень с улыбкой показал сталкеру и затем бросил к его ногам пустой шприц.

— Ты чо, смешной?! — Лыка вскочил на ноги и схватился за автомат, направив ствол на парня. — Ты чо мне вколол?!

Барс взял его на прицел, а Артист спокойно сел на свое место и продолжил есть.

— Говори, а то пальну! Зачем уколол? — Лыка ощупал рукой шею, с недоумением рассмотрел на пальцах размазанную каплю крови и вытаращив глаза, уставился на обидчика. На Барса он не обращал ни малейшего внимания.

Артист спокойно смотрел в огонь, словно не на него направляли сейчас автоматный ствол. Лыка быстро присел, схватил левой рукой пустой шприц, осмотрел его в поисках маркировки.

— Последний раз спрашиваю! Чо вколол?! — Лыка дернул затвор автомата.

Палец беглого зэка напрягся на спусковом крючке. И только актер вел себя так, словно все это его не касалось.

— ДЭНФК-7, — ответил наконец парень, дожевывая тушенку.

— Чо? — не понял сталкер.

— Дихлорэтан натрийферумкальценит семь.

По лицу Лыки читалось, что расшифровка аббревиатуры ему ни о чем не говорит.

— Ну яд, яд. Так понятнее? — Артист спокойно отправил в рот ещё кусок мяса из банки.

— Ты это… зачем? — сталкер тяжело задышал. — Зачем, я спрашиваю? Совсем, что ли, смешной?!

— Я-то, может, и смешной, а вот ты будешь мертвым через сутки. Если, конечно, противоядие не примешь.