Читаем Тридцать три несчастья полностью

На сцену вышли музыканты с яркими ирокезами и в полупрозрачных майках с блёстками. Одни держали бубны, другие нечто наподобие балалаек. Третий выволок на сцену барабан и достал палочки. Дядька с длинной, по пояс бородой, заплетённой в косу, подключил электрогитару, и по залу разнёсся протяжный скрип и фон от динамиков.

— Сейчас для достопочтенных гостей уважаемого всеми авторитета Изольда Макарыча, которому сегодня исполняется ровно пятьдесят лет, сыграет известнейшая в городе группа «Членские взносы» с хитом «Ощущение бензопилы». Ита-а-ак! Встречаем!

Вокруг раздались жиденькие аплодисменты, а бородатый дядька взял на гитаре аккорд и затянул песню в ритм с ударником. В глубине сцены Илья заметил ещё одного музыканта, который играл на небольшом клавишном инструменте на стойке.

— Эй, чего песня такая заунывная? — крикнул кто-то из гостей. Вроде, не на поминки собрались! Братва, давай чего повеселее!

— Сейчас-сейчас, будет вам «Неадекватная мутация»! — предложил кто-то из музыкантов.

— Валяйте!

Музыканты испуганно схватились за свои инструменты, боясь не угодить гостям, и заиграли новую мелодию. Она была не намного веселее, разве что исполнялась в более быстром темпе. Где-то послышался звон разбитой посуды. Один из собравшихся достал из кармана большой пистолет и направился прямиком к музыкантам.

— Вам же сказали, веселее лабать! Идиоты, что ли, совсем?! Вам за что бабло платили? — со всех сторон раздались одобрительные возгласы.

— А может «Хрип в помойке»? — проблеял бородатый с гитарой, уже не так уверенно.

— Сейчас ты у меня исполнишь этот хит, в помойке! — гость разошёлся не на шутку.

— Надо помочь мужику. Сейчас пристрелят невзначай, — поставил свой бокал

— Чем ты ему поможешь? Нам бы самим в живых остаться!

— А помнишь, Зуев, как мы с тобой в школе на гитарах играли? В ансамбле?

— Да ну тебя, — успел произнести Илья, но Костя уже тянул его на сцену. Спиртное слегка ударило в голову, и жизнь уже не казалась такой никчёмной.

— Можно, мы сыграем? — протиснулся Костя мимо дядьки с пистолетом.

— Ну, давай, рискни здоровьем!

— Руки прочь от зятька! — насмешливо крикнул Изольд Макарыч. — Скоро наше дело продолжит!

— Знал бы он, чем его дочурка занимается, — прошептал Костя другу.

— Чего играть-то будем? Я уж и забыл всё! — дрожал музыкант.

— Так… ты подобрать на ходу сможешь? склонился над ним Костя.

— Ага, — бородатый испуганно кивнул головой.

— Значит A-Эм, потом Е-семь и Эф. Знакомо?

— И ритм держите. Дай мне гитару.

Косте протянули вторую гитару. Лысый здоровяк с пистолетом отошёл в сторону, ожидая, что же будет дальше.

— Чего петь-то собрался, Костян? — шёпотом спросил Илья.

— А ты иди на ударные. Сейчас поймёшь… И-и-и… Прибыла в эМ-сити… раскрутая банда… тут большие бабки на кону…. Эй, темпа больше! Банда занималась тёмными делами, а за ней следило НРУ…

— Раз, два, три… Рокси — ты мой мурёноче-е-ек… Рокси — ты мой котёноче-е-ек… Рокси… Роксана Дымова, прости люби-мо-го-о, — добавлялся темп, и музыканты группы «Членские взносы» подхватили тему, полностью поймав ритм и аккорды. — «Раз пошли на дело, выпить захотело-о-ось…» — орал Костя в микрофон, а гости вовсю выплясывали, не в силах остановиться.

— Костян, а им нравится! — крикнул Илья в проигрыше.

Когда песня закончилась, раздались бурные аплодисменты и крики.

— Ещё раз! На бис!

Костя откланялся.

— Чувак… слова мне дашь? Вот это тема! — не переставал восхищаться бородатый музыкант.

— Всё потом! Ну что, на бис? И-и-и…

— Рокси… ты мой мурёночек! — подхватил второй солист группы. Теперь за парней можно было не волноваться, пели они, конечно, отсебятину, зато музыка пришлась в тему.

Спустившись со сцены, Костя направился в толпу, высматривая свою «невесту».

И почему-то совершенно не удивился, найдя её в тёмном углу в объятьях молодого официанта, который уже успел задрать ей платье и шарил там руками в белых перчатках.

— Пшёл вон! — схватил его за шею Костя и придал парню ускорения. Затем обернулся к приводящей себя в порядок девушке: — Я там песню для тебя пою, а ты? Ты! Ты кинула, ты! — снова запел он.

— Не заигрывайся, — толкнула его Рокси. — Сейчас ещё выпью и всё, и готова стать твоей вдовой.

— Какой ещё вдовой?

— Ну… мы поженимся, я буду жить долго и счастливо, а ты умрёшь в один день.

— Почему это?

Она вздохнула:

— Потому что работа нервная. Думаешь, не вижу, как маман его смерти ждёт? С самого моего детства. А он, блин, живучий — со всех перестрелок выходит, никак свой особняк и миллионы жёнушке не оставит, чтоб могла уже, наконец, свободно плескаться в бассейне с садовником…

— Ты это о родной матери?

— Ай, — махнула она рукой, — не будем о грустном.

Костя открыл было рот, но промолчал, поняв, откуда такая избалованность и тяга к приключениям — это всего лишь её способы отвлечься и забыться.

Заталкивая в рот очередной бутерброд, к ним приближался уставший от Аннушкиного внимания Илья.

Перейти на страницу:

Похожие книги