Terra Nova. Вперед, в пампасы!

– А я всегда говорил – хрень все эти коктейли. Пиво, виски и вино – все что нужно человеку.

– Водка еще. – Сам я водку не пью, но надо же национальную гордость поддерживать.

– А, да, я и забыл, что ты русский. Ладно, водка тоже. И коньяк тогда. Я знаю пару неплохих ребят-французов, они без коньяка не согласятся.

– Французы – неплохие ребята?

– Ну… для французов неплохие. Точно все нормально?

– Нормально, нормально. Ты меня еще во время плавания увидишь – там ко мне вообще лучше не подходить, пристрелю на месте.

Новая Земля, Вольный город Порто-Франко, порт

Если что сегодня и радует, так это погода. На небе ни облачка, полный штиль, солнце палит вовсю, несмотря на раннее утро. Думаю, 25°C точно есть, а ведь еще девять утра только. Почему радует? Ну, собственно, радует именно штиль, на все остальное мне наплевать. Морской болезнью я страдаю, причем ярко выраженной. Пока не поднялся на палубу, как-то гнал от себя мысль о предстоящих девяти днях кошмара, но теперь-то уже самообман не поможет – даже пришвартованный к причалу, «Стелленбош» слегка, еле заметно покачивается. Но это сейчас слегка, а вот когда мы в море выйдем…

Наш плавучий дом на предстоящую неделю с небольшим являет собой шестидесятиметровое грузо-пассажирское судно с белой надстройкой на корме, двумя трюмами и двумя же выкрашенными в ярко-желтый цвет кранами. Часть кают расположена в надстройке, часть – под ней, но мне повезло, буду наверху. Хотя кто-то мне говорил, что чем выше – тем сильнее укачивает, так что не очень повезло, наверное. Построено на этой стороне, в Форт-Линкольне, пять лет назад. Да, местных лет. Насколько я понимаю, по морским меркам считается практически новым. Два «Эрликона», на баке и на юте (вот я какие слова знаю, хе-хе), внушают уверенность, что лихой морской люд нас не побеспокоит. Говорят, сомалийцы пошаливают в двухсотмильной зоне вдоль побережья Нигера, но мы туда заходить не планируем. А если кто и решит побезобразничать, очередь 20-миллиметровых снарядов его быстро образумит. Не посрамим честь бело-зеленого флага Свободной Африканской Республики, ага.

Особой торжественности по поводу нашего убытия незаметно – ни оркестра, ни летящих букетов. Навигация началась еще на прошлой неделе, так что все торжества достались какой-то индийской посудине, открывшей сезон. Ну, индусам хорошо, они вдоль берега идут, а нам предстоит переход через открытое море, так что капитан Лонгхорн предпочел не рисковать и подождать еще недельку. Его полное право – в конце концов, он же за судно, пассажиров и груз отвечает. Ян, правда, с этим не согласен – с самого утра ноет, что все зимовавшие (или «дождевавшие», хе-хе) в Порто-Франко суда давно разошлись, даже «Принцесса Бомбея» вчера ушла на Порт-Дели. А как по мне, так я бы еще неделю подождал, если это поможет снизить болтанку во время перехода. Три с копейками тысячи миль по морю (сухопутных; сколько это в морских – черт его знает), рисковать ни к чему, на мой взгляд.

Вон, кстати, и капитан, что-то обсуждает у трапа с портовым чиновником. Ничего сугубо «шкиперского», типа бородки, трубки или татуировок с якорями и русалками в нашем «первом после Бога» нет – обычный белый мужик лет пятидесяти, с характерным для англосаксов длинным лицом. Все, чиновник спускается по трапу, и один из матросов начинает лебедкой подтягивать повыше морской вариант лестницы, пока рабочие на берегу… э-э… отдают швартовы, так, кажется, это называется?

На территории здешнего порта я оказался впервые, до этого только краны из-за забора видел, так что с интересом оглядываюсь. В общем-то ничего особо впечатляющего – четыре Т-образных бетонных пирса, по два больших крана на каждом, огромные шары нефтяных резервуаров слева, длинный ряд унылых ангаров справа, двухэтажное здание портовой конторы, прямо на второй этаж которого спускается длинный крытый переход от расположенного наверху, над обрывом, портового КПП. Чем-то Порт-Харкорт все это напоминает, только почище, и рельеф… э-э… порельефнее, да. Но это по староземным меркам не впечатляет, а по тутошним, наверное, местный Роттердам, не меньше.

– Наконец-то!

Ян, с радостным выражением на физиономии, оперся на лееры рядом со мной. Можно понять человека – то, что планировалось как месячная командировка, растянулось в четыре с лишним раза.

– Ага. Скорей бы дойти.

– Что, укачивает?

– Ага.

– Привыкнешь через пару дней.

– Маловероятно… Что, как там винтовки твои, проверил?

– Да, конечно. Их же два дня назад еще погрузили. Как камень с души свалился – я-то все опасался, что эти уроды могут склад спалить или разграбить, чтоб мне напакостить.

– Ну, теперь уже все. Как думаешь, не просекут они насчет нас?

Скаут беззаботно отмахнулся:

– Нет. На гильзах, что ты бросил, отпечатки одного типа, из китайской группировки, он мокрыми делами занимался. А «Ангелы» не так давно у китайцев последнюю пару точек с наркотой в Родхуке отжали. Информация из полиции рано или поздно просочится, это неизбежно. Так что…

Надо же. Стратег, однако.

– А чувак этот…