Terra Nova. Вперед, в пампасы!

– Мм… ну, всякое может случиться, конечно. Но не думаю. Ему неприятности с полицией не нужны, а они точно будут. Кроме него, у меня ни с кем стычек не было… – Том с иронией фыркнул, – …О’кей: серьезных стычек ни с кем не было, так что они сразу к нему придут. К тому же я ведь не просто Джон Доу какой-то. По официальному делу здесь нахожусь, есть заявка от правительства САР. А Порто-Франко с транзита живет, так что они тут на уши встанут. Другое дело, если я вдруг пропаду, а машину где-то на берегу обнаружат… Тогда особо суетиться никто не будет, даже если всем все понятно. Но взять меня живьем и без шума у этих кретинов шансов нет, и они это знают, так что особо волноваться не о чем. Так, ладно, джентльмены, я отлучусь на минуту, заодно Карлосу позвоню. Не скучайте тут.

Ян пошел в сторону туалета, а я перевел взгляд на Тома, явно пытающегося выразить мордой лица: «А я что? А я ничего!»

– М-дя…

– Ну да. Ниче, нормально.

Вот и поговорили, ага.

Родезиец вернулся минуты через три.

– Сейчас, эсэмэска придет – и можно выходить.

Я от нечего делать продолжаю выяснять подробности конфликта:

– А если Молот бесследно исчезнет? Для них все равно будет делом принципа тебя завалить? И вообще, на тебя подумают? С таким-то характером у него врагов должно хватать, наверное?..

«…как и у тебя, собственно», – но это договаривать уже не стоит. Вообще, что-то я перебрал с пивом, похоже, – обычно я подобные мысли при себе держу. Все-таки мы с этими двоими пока просто приятели, а не друзья. С другой стороны – приятель становится другом, когда вы вместе кого-то убьете. Нет, есть и другие пути, конечно, но этот самый надежный и короткий.

Ян, коротко хохотнув, повернулся к Тому:

– Нет, мне точно нравится этот парень. Думал я об этом, – уже мне, – но пока что ситуация не выглядит настолько угрожающей. Если Шон продолжит сходить с ума – придется вернуться к этой идее.

Тут он замолчал и достал из кармана телефон.

– Ага, кавалерия прибыла. Ну что, пойдем?

Пойдем, блин, куда ж деваться. Ощущаю себя тупым героем ковбойского фильма, который выходит из салуна к ожидающей его банде мексиканцев.

Яркое солнце после полутемного паба заставляет прищуриться. Что у нас тут… «Билфост» стоит чуть в глубине квартала, так что от широкой и шумной Оушен-Авеню его отделяет довольно вместительная парковка, по бокам ограничиваемая соседними зданиями. На парковке с дюжину машин посетителей… и шестеро байкеров! Сидят на своих железных конях, разговаривают и пьют пиво. Видимо, большую подмогу вызывать Молот счел излишним. Заметив наш выход, вся шестерка проворно поставила бутылки на бетон (не разбили, молодцы какие) и бодро двинулась к нам. Отслеживая их, краем глаза замечаю распахнувшиеся двери полицейского внедорожника, стоящего у въезда на парковку.

Брюер, шагающий первым, явно не расположен тратить время на дальнейшие препирательства. Ни на мгновение не замедляя шаг, он на ходу чуть закручивает корпус по часовой стрелке, и вот уже громадный кулачище летит в голову родезийца. Тот плавным, но очень быстрым движением подныривает под бьющую руку… вру: не подныривает, а приседает! Ощетинившаяся перстнями колотушка байкера (думаю, за нее он прозвище и получил) проходит высоко над Яном, а вот кулак родезийца врезается Молоту точно между ног, и Ян тут же перекатом уходит влево. События начинают закручиваться узором калейдоскопа – Ян поднимается на ноги, Шон сгибается и грузно заваливается на бетон, прикрыв руками ушибленное место, пятеро байкеров, замерев на секунду, шагают к нам, моя рука идет к пистолету… и тут под лязг передергиваемых затворов звучит весело-злой голос:

– Э-э, горячие парни! Все успокоились, никто не дергается!

Трое копов, в темно-синей форме, зеркальных очках, легких бронежилетах и белых стетсонах. Интересно, им в машине эти шляпы не мешают? Ладно, хрен с ними, со шляпами. Главное, что в руках у них HK MP5 (кажется, не знаток я). Направлены вниз, но всем присутствующим понятно, что изменить это – дело доли секунды. На всякий случай медленно убираю руку подальше от пистолета.

– Мистер Брюер?

Огромный байкер, которого двое его спутников подняли на ноги, с видимым усилием разогнулся и вырвал свои темные очки у поднявшего их с бетона товарища. Лицо искажено яростью, но голос звучит на удивление спокойно.

– Какая-то проблема, офицер?

Старший из копов, широкоплечий и подтянутый мужик лет тридцати, с видимым удовольствием подхватил игру:

– Вы мне подскажите, сэр. Я вот проезжал мимо, увидел, как вы упали. Что-то случилось? Нужна «скорая»?

– Нет-нет, все в порядке. Я просто споткнулся. Чертов гравий, да.

Все с интересом посмотрели на чистый, тщательно подметенный бетон у него под ногами.

Коп кивнул пару раз с понимающим и сочувствующим видом.

– Бывает, бывает. Надо соблюдать осторожность. Вы и ваши… э-э… компаньоны планировали уезжать, как я понимаю?..