Теорема (из записок частного детектива Александра К.)

– Александр, немедленно уничтожьте все записи и забудьте об этом деле! – кричала она. Потом перешла на горячий шепот: – Вы не представляете, на что способны эти люди. Вот, послушайте: мой первый муж был филателистом, у него было много корреспондентов во всем мире. Однажды он вышел за хлебом и пропал на семь лет, ни слуху, ни духу. Вернулся совершенно уничтоженный и рассказал, что признался в измене родине. В измене родине, представляете? Мой муж! Да он даже мне никогда изменить не мог!

У бедной женщины на глазах были слезы. Я погладил ее по руке.

– Ну, успокойтесь, Елена Ивановна.

Она утирала глаза платочком.

– Не суйтесь в это, я вас умоляю. Вы просто не знаете…

– Да знаю я, – сказал я, поднимаясь. – Но контракт есть контракт, его надо выполнять.

Я понимал, что совершаю ошибку и, скорее всего, пожалею об этом, но благоразумие никогда не было моим сильным качеством.

По номеру я легко нашел компанию, которой принадлежала маршрутка, и саму машину.

Водитель был немолодой гастарбайтер. У него был перерыв; сидя в своей «Газели», он пил кефир из бутылки и читал книгу. При виде меня он спрятал книгу под сиденье.

– Что я сделал, начальник? Регистрация есть, все есть, ничего не нарушал.

– А ты как понял, что я полицейский? Имел дело с полицией?

– Имел дело, начальник, – подтвердил он, потупившись.

Я показал ему снимок – кадр из видео, где была хорошо видна женщина.

– Эта вчера вечером села к тебе у кафе. Где она сошла?

– Как я могу знать, начальник? Столько пассажиров, входят–выходят… Как я запомню?

Актер он был неважный. Сразу было видно, что женщину он узнал.

– Слушай, земляк, кончай придуриваться, а то ночевать будешь за решеткой.

Гастарбайтер вздохнул.

– Не надо за решеткой, начальник.

Перестав придуриваться, он толково, на чистом русском языке, доложил мне, что эту женщину он знает, она каждый день ездит на маршрутке на работу, а вечером – с работы.

– Вежливая, всегда здоровается, – добавил он.

– А ты где так насобачился по-русски балакать? – удивился я.

– Собачился-собачился, вот и насобачился.

– Шутник. А что за книгу читаешь?

– Да я не читаю. Картинки рассматриваю.

Он не хотел показывать мне книгу, но я все равно вытащил ее у него из-под сиденья. Это был последний роман Пелевина.

– Ни х… Ничего себе. Какие мы книги читаем! Ну, и как тебе?

– Не понравилось. Картинок нет.

– Да, мне тоже не понравилось, – рассмеялся я. – А ты откуда такой умный? Ты кем был у себя дома?

– Писателем, – нехотя признался он.

– Черт, еще один интеллигент на мою голову. Кругом одни интеллигенты, простому оперу ступить некуда.

Не в моих правилах лезть людям в душу, но тут я не удержался.

– Ну и как, не обидно тебе? Там ты был писатель, а здесь водила.

– Обида на судьбу – это рабское чувство. Раба нужно выдавливать из себя по капле. Это Чехов сказал.

– Ты мне только своего Чехова не суй!

– Как скажешь, начальник. Только Чехов не мой, он всемирный.

– Завязывай, я сказал!

Мне пришла мысль познакомить маршрутного писателя с Еленой Ивановой, но потом я понял, что тогда он будет часто отираться в моем офисе, а их двоих я не вынесу.

– Тебе когда на маршрут? – спросил я.

– Уже пора.

– Я поеду за тобой, покажешь, где женщина сошла.

Маршрутка поехала в сторону окраины, миновала злополучное кафе, выехала к речке, покатила по мосту, за мостом остановилась. Водитель помахал мне рукой из окна.

Я притормозил, подошел.

– Женщина всегда сходила здесь и шла в сторону тех домов. – Гастарбайтер указал на квартал панельных пятиэтажек.

– Ладно, бывай. Чехову привет передавай.

– Передам, начальник.

Я ждал, сидя в машине и не сводя глаз с того места, где от дороги в сторону пятиэтажек отходила тропинка. Прошло больше двух часов, проехало с десяток маршруток, но женщина из них не выходила.

Был осенний вечер, быстро темнело, но я был уверен, что женщину я не пропустил. Обычное время ее возвращения с работы давно миновало, и раз она не появилась, значит, что-то произошло.

Я уже собрался ехать восвояси, когда увидел ее. Она не приехала на маршрутке, а наоборот, шла по тропинке от домов к дороге.

В руке у нее был портфель. Тот самый.

Женщина вышла к дороге и пошагала вдоль нее к реке. Я развернулся и поехал вслед за моим объектом по другой полосе. Даже если бы объект обернулся, то в вечернем сумраке вряд ли заметил бы машину, которая подозрительно медленно ехала с выключенными фарами. Но объект не оборачивался.

Я пытался сообразить, куда женщина могла нести злополучный портфель с гениальной теоремой и секретными документами. Ну, не может же быть, в самом деле… Я гнал из головы слова «иностранная разведка», но ничего более путного на ум не приходило.

Женщина подошла к реке и вступила на мост. Я остановился у въезда на него, чтобы не обнаруживать себя раньше времени. Вокруг не было ни души. Передача документов агенту иностранной разведки могла состояться как раз на мосту. Тогда я бы дал по газам и накрыл разом всю шайку.

Женщина поднялась на середину моста и остановилась. Постояв там с минуту, будто ожидая кого-то, она… Она с размаху швырнула портфель в реку.