Сын тысячелетнего монстра - 2 (СИ)

— Запомни, парень, — продолжил Бен. — Не ври тем, с кем тебе суждено умереть.

— А он и не врёт, — вмешался в разговор Гистер Тейз. — Однако вы, болваны, не можете это понять.

— Гистер, ты, конечно, дохера проницательный, но парень явно нам в глаза ссыт! Он убил алмазного? Тогда я, наверно, кандидат в Мейдзины! Пацан, у тебя какой ранг? Небось, как у Гистера, «легенда»?

— Нет, всего лишь «серебряный асур», — ответил я. — Повторяюсь, «алмазного мастера» я убил в нечестных условиях, можно сказать, просто добил.

— Хватит нам лапшу на уши вешать! — возмутился Бен. — Гистер, согласись, на правду это совсем не похоже.

— Ну, р-раз Гистер признал, з-значит, так оно и есть. Бен, г-гони половину вечерней лепёхи. Я угадал, что выше бронзы.

— Что?! Да у вас тут сговор!

Кто-то из соседней камеры застучал по решётке:

— Эй, хватит орать!

Бен достал из кармана половину лепёшки и отдал Квалфу, очень недовольно смотря на меня.

— Майто, постарайся не сдохнуть здесь раньше времени. Гунгарцы за расплескивание энергии нэго не ругаются.

Отвечать на угрозу я не стал, да и она со временем забылась. Правда, ко мне привязалось шутливое прозвище «убийца мастеров».

* * *

Дни в тюрьме не сильно отличались друг от друга. Я пытался придумать какой-нибудь план побега, но лазеек почти не было. Даже если каким-то чудом получилось бы выбраться из тюрьмы, надо ещё пробиться через границу. А там бойцы гораздо сильнее, чем в тюремной охране.

Однако, сдаваться так просто я не собирался. Для побега мне надо всего лишь дойти до границы и открыть уникальную астрологическую тропу — звучит довольно легко, оставалось понять, как такое провернуть…

Через две недели нахождения в плену я, наконец, смог поговорить с астрологом Кирлихуку. Имечко, конечно, у него с прибабахом… Но у хороших астрологов почти всегда так.

Во время рабочих дней пересечься с другими заключёнными практически нельзя, но за день до жатвы всех отправляют мыться и стираться — это позволяло несколько вечерних часов говорить с кем угодно.

Баня располагалась в десятке метров от основного здания. Уйти, даже если закончил все свои дела, было нельзя, и поэтому все узники болтались на территории тюрьмы. Хотя против этого никто и не возражал — обычно после работы всех загоняли в камеры.

Пока я поджидал Кирлихуку, ко мне несколько раз подходили с предложением поменять мой походный костюм и жилет на тюремную робу с любой доплатой. Я, естественно, от подобного отказывался. Роба была плохого качества — её брали только, если своя одежда полностью вышла из строя.

Но самым забавным было то, что с подобным бартером ко мне подошёл Кирлихука…

— Одежду не хочешь махнуть?

— Не особо. Ты астролог, верно?

— Верно-верно… — Кирлихука хитро заулыбался, предмет разговора он, видимо, понял сразу.

— Я тоже астролог, и у меня к тебе один маленький вопрос.

— Робу махнёшь? Чистая!

— Да-да…

— Тогда задавай.

— Когда я был на границе Гунгара, у меня не получалось открыть эйслобол. Не знаешь, по какой причине?

— Знаю, да и мне кажется, это уже ни для кого не секрет, — Кирлихука задумался. — Хотя много тут людей меняется, да и кто знал секрет — успеха в побеге не добился…

Астролог вдруг сделал вид, что пинает землю. Я удивился этому действию, но потом понял причину — на нас смотрел инарский тюремный служащий.

— Секрет в том… — тихо прошептал Килихука через некоторое время, — в том, что для открытия эйлобола нужно пролить чью-то кровь. В общем, убить кого-то.

— Насколько процентов эта информация верна?

— На все сто. Времени до конца бани мало, пошли одежду менять!

Так я остался без хорошей одежды, но зато с ценными знаниями. Оставалось дело за малым — придумать хороший план побега.

Правда, в тот же день мне приснился очень плохой сон: во время языческого обряда меня убивали гунгарские шаманы… Хотелось надеяться, что сон не вещий, но знак был определенно плохой…

Глава 5

Это был мой третий день жатвы. Бена с Кфалфом забрали на сдачу анхе, и мы с Гистером ожидали прихода шаманов. В этот раз отобрать должны были десятерых — наступал месяц Феникса. Если задуматься, то прошёл почти год, как я покинул Мейс, а пятым числом будет мой названный день рождения…

— Майто, — негромко позвал меня Гистер, — У тебя есть какая-нибудь мечта?

— Хороший вопрос… Моя мечта довольно простая — быть рок-музыкантом и играть песни, которые нравятся. Но этой мечте мешает ряд факторов.

— Значит, если бы ты вырвался отсюда, то не пошёл бы исполнять свою мечту?

— Нет. Сначала мне надо разорвать связывающие меня цепи.

— Тогда ты обманываешь себя, твоя мечта — не стать музыкантом, а стать свободным.

Гистер словно залез в мои мысли последних месяцев.

— Стать свободным — это моя цель, а не мечта, — я поднял вверх имплант правой руки. — Если говорить откровенно, эту цель я создал себе лишь недавно. Когда мне угрожала смертельная опасность, я обратился к искусству Фудо, но без достойной цели оно никак мне не помогло. Я хочу стать свободным, и также сделать этот мир чуточку свободнее.

— Что ж, отличная цель! Искусство Фудо с такой целью должно тебе покориться.