Судьба по-русски

– Какие у вас планы на сегодня? – Спросил так, что было понятно: у него есть что-то предложить мне…

– Хочу сейчас поужинать и завалиться спать – завтра две встречи, нужно отдохнуть, – ответил я, пытаясь отрезать себе пути в объятия этого «что-то», безусловно, более интересного, чем просто ужин и отдых в гостиничном номере. Действительно, я чувствовал себя уставшим, кроме того, был не совсем здоров – давал о себе знать бронхит…

– Есть предложение! – сказал секретарь обкома и ребром ладони стукнул по гримерному столику.

– Нет возражения! – подхватил я его шутливую интонацию, абсолютно уверенный, что это намек на баню… Очередную…

Сколько их было в моей жизни, этих бань! И каждый раз после «оздоровительной» процедуры я невольно вспоминал рыбацкую шутку: «Что такое рыбалка? Рыбалка – это та же пьянка, только в высоких сапогах»…

Вскоре я оказался в квартире секретаря обкома. Квартира как квартира: обычная, трехкомнатная, никаких излишеств, никаких признаков партийного барства. Нас ждали: стол был уже уставлен всевозможными соленьями, рыбой, пирогами. В то время, когда по всей стране в магазинах было хоть шаром покати, я ожидал увидеть в доме первого человека в области деликатесы из спецраспределителя, а тут… Обычные блюда… Помню, как меня это удивило.

Вокруг стола, в ожидании приезда московского гостя и начала трапезы, стояли еще двое мужчин с женами. Все, и хозяева, и их гости, почти одновременно начали говорить о моем творческом вечере, о том, что знают мою слабость к речным рыбам, о том, что жена моя – сибирячка, поэтому пельменей не будет, и объяснили, что все на столе выращено ими на собственных огородах, на дачных участках.

«Вот это и есть сибирский характер» – подумал я про себя. В стране жрать нечего, а они не ноют, не надеются на чудо, на доброго дядю и все делают своими руками: сажают, выращивают, солят, маринуют. (Когда я уходил, секретарь обкома и его жена еще и заставили меня взять с собой каких-то банок с огурцами-помидорами. Чтобы не обижать гостеприимных сибиряков, я принял их дары, а потом еле-еле довез все до дома.)

Но самое главное, что врезалось в мою память и о чем я хочу рассказать, это ответ секретаря на мой вопрос: «А ваша мама живет с вами?»

Секретарь сразу погасил свою красивую улыбку, нахмурил брови, задумался на секунду…

– Расскажи Евгению Семеновичу про вареники, – предложила его жена.

Гости поддержали ее:

– Правда, правда! Расскажи!

– Когда еще только начиналась в стране «перестройка», – стал рассказывать секретарь, – заскочил я в свою деревню – маму повидать. Она там одна живет, отец недавно помер… Приехал, захожу во двор, вижу – мать копошится на огороде среди картофельной ботвы. Увидела меня, заохала, засуетилась:

– Давай тебя больончиком попотчую! – И потом: – Что-то седины в твоих волосах прибавляется…

– Мама, – говорю, – я спешу, а мне с тобой поговорить серьезно надо…

Усадил ее на крыльце и начал разговор:

– Ну чего ты здесь одна маешься? Сколько раз я просил, Лариса сколько раз приглашала… У нас в городе квартира, дачка есть, поликлиника хорошая…

Помолчала моя маманька и молвила:

– Нет, сынок, никуда я не поеду.

– Ну почему? Может, чем обидели?

– Бог с тобой. Ты у меня хороший, и Ларисушка, сноха, не нарадуюсь… Но не поеду!..

– Ну почему? – не унимался я.

Вот тут она и резанула:

– Потому что ты живешь как вареник в масле!

Поверите, у меня даже дыхание сперло. В голове стало всякое вертеться: может, люди наговорили чего – ведь всем, как ни старайся, не угодишь… Время-то помните какое было: ни выпить тебе нельзя, ни закусить нечем…

– Так хорошо, что ли, живу, мама? – осторожненько спрашиваю ее.

– Нет, сынок, так тревожно… – сказала это она и умолкла.

А я подумал: ну, пошло, поехало – то отец любил пофилософствовать, а теперь и мать туда гребет. Любопытство и смех меня разбирали.

– Мама, – говорю, – вареники-то тут при чем?

Мать чуть-чуть улыбнулась, посмотрела на меня как на несмышленыша.

– А при том. Видел ведь, как вареники, чтоб промаслились и не слиплись, в миске встряхивают. Вот так. – Она пару раз подкинула кверху свои ладони. – Вот так. И тот вареник, что внизу был – глядь, уже наверху очутился. А тот, что сверху был, – уже бухнулся вниз. А бывает, так тряхнут, что любезный и на пол шлепнется…

Высказалась матушка моя и притихла, стала поглаживать по загривку подбежавшего песика.

Молчал и я, а в голове завихрялись слова: «процесс пошел», «фактор», «мышление», «перестройка»…

Потом мать вдруг засмеялась и смущенно прикрывая ладошкой рот, сказала:

– Не бойся, сынок! Я всегда тут… Ежели что… И тебе завсегда местечко будет…

– Вот такой, Евгений Семенович, кулинарный урок преподала мне моя мать. – полушутя, полусерьезно закончил свой рассказ секретарь и принялся «освежать» мою рюмку «Столичной».

– Значит, самое время, под вареники, выпить за здоровье и благополучие вашей мамы, – поддержал я намек хозяина…

Все оживились, чокнулись, выпили.

А я до сих пор вспоминаю того секретаря – очень толкового человека. Удержался ли он в державной миске? Встряхивали ее здорово. И не один раз…