– Как сказал Атанелов, «самое великое искусство – это искусство прощать, ибо прощение удел сильных, а не прощение ведет к страданиям», – отозвалась Екатерина Андреевна.
– Да уж, сценическая смерть отца примирила его с сыном, – с пафосом проговорил Чайкин.
– Артисту, скончавшемуся на сцене, не грозит сценическая смерть, – сказала Екатерина Андреевна. – Златковский останется жить в сердцах своих поклонников. С сыном его примирила физическая смерть. Увы, мы нередко прощаем близких только после их ухода, так и не сумев испытать радость примирения… Ладно, поехали домой.
– Я как знал, что не надо сегодня сюда тащиться, – проворчал Чайкин.
– Да-а, – протянула Екатерина Андреевна, – чувствую, когда меня похоронят, ты будешь нечастым гостем на моей могилке.
– Ну что ты такое говоришь! – возмутился Чайкин.
– Хочешь сказать, что все-таки будешь навещать меня?
– Конечно, буду.
– Часто?
– Часто.
– Так я и знала – ты спишь и видишь, как бы побыстрее свести меня в могилу.
– Теть Кать…
– Да-да, не отнекивайся. Вот только знаешь, что я тебе скажу? Ждать тебе придется еще очень долго, это я тебе обещаю.
И отобрав у Чайкина зонт, Екатерина Андреевна зашагала прочь по аллее. Чайкин обернулся на стоявших у могилы Луковых, мать и сына, затем посмотрел на удаляющуюся Екатерину Андреевну, и тяжко вздохнув, побрел следом.
Москва, 2017