Сразу после войны

Пули ложились все ближе и ближе. Они барабанили по пню, как дождь по крыше. Я сменил уже второй диск, но стрелял теперь редко и все время наобум: высунешь из-за пня дуло, дашь очередь и съеживаешься в комок, нахлобучивая на глаза каску. А фрицы — вот они. Перебегают, паразиты, от дерева к дереву и палят, палят. Поднимешься — каюк будет. «Теперь моя очередь погибать», — подумал я, но не испытал страха, Я удивился: страх куда-то исчез, испарился. В сердце была только ненависть, жажда отмщения. Я повозился за пнем, устроился поудобней и снова стал вести прицельный огонь. Автомат горячим стал. Над дулом дымок вился. «Сейчас встану во весь рост, — подумал я, — и пойду на них». И в это время я «ура» услышал. Раскатистое русское «ура». «Уж не мерещится ли мне?» — подумал я и посмотрел на Кулябина, лежащего от меня метрах в семи, у дерева, на котором маленькими шариками зеленела листва.

— Наши! — Кулябин рот в улыбке растянул и тут же свалился на бок. Улыбка сползла с его лица, лицо и щеки покрылись восковой бледностью.

— Ванька! — взревел я и грохнулся ему на грудь.

Отвертка вывалилась из пальцев.

— Что с тобой, друже? — услышал я голос напарника. Его голос донесся откуда-то издали, словно в ушах у меня была вата.

А во мне уже все кричало: «Не то, не то, не то! Там, на фронте, было то, там я делал важное и нужное дело, там я был «фигурой». Зачем война кончилась?» — подумал я, но тут же отогнал эту мысль, потому что понял: это кощунство. Но я понял и другое: там было настоящее, нужное и важное — то, что запоминается на всю жизнь, что навечно входит в сердце…