Сороковник. Книга 3

Дёрнувшись, как от разряда током, открываю глаза и снова невольно упираюсь взглядом в потолок, расчерченный балками. Чего только не почудится! А главное, толькотолько стала проваливаться в дрёму — и, вот досада, как рукой сняло, сна ни в одном глазу. Бой часов на первом этаже возвещает о половине третьего. Обречённо скидываю одеяло и выбираюсь из широкой постели: без толку разлёживаться, всё равно не усну. Люстра предупредительно загорается — неярко, дабы не ослепить после темноты, но я отмахиваюсь, — мне вполне хватает уличного света; и несколько огоньков, виновато моргнув, гаснут. В полном расстройстве кружу по комнате, как арестант на прогулке в тюремном дворике.

От стены до стены — сорок шагов. Да уж, если кто привык к простору с детства, всё вокруг него будет обустраиваться в таком же масштабе. Вот у Васюты, например, домище заточен под хозяина, иначе не скажешь, даже посуда соответствующего размера, даже будка у Хорса. Да и супруг мой нежданный… Сколь уж вырос в фамильной резиденции, в родовом гнезде, том самом, куда благородный дон намеревается утащить меня побыстрее как ворон цыпочку… Невольно ёжусь; что-то я отвлеклась. Вдали от этого гнезда, в другом городе, Маркос дель Торрес подобрал жилище по себе, по заложенным с детских лет установкам, ничем не роняющее достоинство сурового и родовитого воинанекроманта. Вот только в противовес старшему братцу к роскоши он равнодушен, для него дом в первую очередь функция. Нужна кухня? Предмет низменный, но, как вариант — совместим его со столовой, а заодно и с гостиной для редких посетителей. Спальня? Просторный второй этаж идеально подходит для тренировок и учебных боёв, а для кровати и угла довольно. Никаких балдахинов, ничего лишнего, только то, что нужно. Поспартански. Единственная уступка статусу — гардеробная, поскольку младшему наследнику дель Торресов не полагается ходить оборванцем, и тут уж хочешь — не хочешь, а коллекцию камзолов держи. Хотя в повседневности и не на людях ему привычнее простые домашние штаны, лёгкий свитер и полное отсутствие обуви.

Невольно я начинаю смотреть на чудо-дом новыми глазами.

Впрочем, в сравнении с этим скромным, по меркам некромантов, жильём наша с девочками квартирка выглядит крохотной шкатулкой. А мне сейчас так хочется в одну из моих маленьких комнаток-пеналов, где стены помнят меня совсем маленькой… Возможно, и у моего дома есть своя память?

Притормаживаю возле оружейного стенда в простенке между окнами: уж очень призывно сверкают в лунном свете клинки, эфесы и ножны, и даже латунные крюкидержатели красивы — изогнуты этакими хищными пальцами. Никакого сравнения с потемневшими музейными экспонатами, которые и не воспринимаются как оружие, а, скорее, как собрание старых никому не нужных железок. Та шпага, что притягивает сейчас моё внимание, отличается от них, как арабика высшего сорта от залежалого растворимого кофе. Да, не новая, но… напрашивается само собой слово — ухоженная, с благородным отпечатком времени на витой рукояти, с цветными драгоценными каменьями, отягощающими эфес, со следами далеко не учебных зарубок на отполированном клинке. Не взять её невозможно.

Рукоять сама удобно ложится в ладонь, и движением странно-привычным я снимаю шпагу со щита. Взвешиваю на вытянутой руке, оценивая балансировку, и неожиданно для себя делаю резкий выпад и молниеносно отступаю.

И настолько пугаюсь собственной выходки, что отшвыриваю клинок подальше, словно ядовитую змею. Почему? Потому, что кажется: не я сама — а кто-то другой, внезапно завладевший моими руками, начал проделывать эти штучки, да ещё мысленно представил воображаемого противника, выделил сразу несколько точек для возможного колющего удара, прикинул, куда отступить-отпрыгнуть, и всё — за доли секунды. Звон упавшего клинка приводит меня в чувство. Боевое оружие того не заслуживает. Присев на корточки, осторожно поднимаю шпагу и водворяю на место, попадая в крепления не с первого раза. До чего же я неуклюжа, и как это меня только что угораздило выделывать такие ловкие фигуры? Мысленно извиняясь, провожу пальцем по узкому лезвию…

… и вижу, как едва успевает увернуться от укола в плечо Аркадий, делает ответный выпад, Мага блокирует. Вижу капли пота на лицах, разгорячённых схваткой. Азартный блеск глаз. Солнце, щедро льющееся из окон. И слышу характерное клацанье металла о металл, частое дыхание бойцов, внезапное «Х-ха!» оборотника… Мой суженый тенью ускользает от удара и…

Опять видения. Хватит! Не хочу! Сдерживаю ток информации, зажмурившись, изгоняю нежданную картину. Будьте вы неладны, эти новые способности, что ж вы лезете, когда не просят…