Сойка-говорун (СИ)

Это не шок. Этому нельзя дать определение. Увиденное никак не укладывается в моей голове. Я выключаю телевизор и тупо пялюсь в тёмный экран. Как я могла такое забыть? Ведь я тогда была в сознании. Да даже если бы это не показывали в прямом эфире, все равно такой момент точно остался бы в памяти. Ведь я впервые поцеловала Катона, да что там, вообще впервые поцеловалась.

От раздумий меня отрывает стук в дверь.

— Мирта! — кричит Лесли. — Мирта, я знаю, что ты там, быстро открывай!

Я тушу сигарету и открываю дверь. Лесли бесцеремонно меня заталкивает в комнату, захлопывает дверь.

— Что это было, черт тебя дери?! Ты хоть понимаешь, что ты натворила? — кричит она.

— О чем ты? — мой безучастный тон окончательно выводит ее из себя.

— О чем я? О чем я?! Я о твоем скандале с Грейс Гламур и о том, что это все слышали. В том числе Биртимор Лувик! Ты понимаешь, что теперь наше положение шаткое? Да что там шаткое, мы в полной заднице!

Я поднимаю на нее глаза.

— Лесли… ты меня сейчас возненавидишь еще сильней, но мне, честно говоря, пока не до этого. И не хмурься, а то морщины появятся.

Лесли испуганно ощупывает свое лицо.

— Ладно, я пойду позвоню кое-кому. Может, еще можно все исправить, — с этими словами она выходит из моей комнаты. Я запираю за ней дверь, задергиваю шторы. Усевшись поудобней в кресле, достаю колоду карт, начинаю тасовать.

Интересно, почему же этот момент все-таки вырезали? Это же было так пикантно, романтично. Эдакие несчастные влюбленные из Дистрикта-2. Капитолийцам бы точно понравилось. Что-то тут не чисто… Вопросы один за одним появляются в моей голове, но ни на один я не могу дать ответа. Выхода нет — придется вечером идти к Катону.

Я убираю карты и подбираю с пола скомканную бумажку. На ней написан какой-то адрес, который мне ни о чем не говорит. Надо будет узнать у Лесли, где это. Надеюсь, настроение у нее улучшилось. Я выхожу из комнаты. Лесли болтает с кем-то по телефону на повышенных тонах. Разговор у нее совершенно не клеится, и она бросает трубку.

— Кретин расфуфыренный… — она поворачивается ко мне. Судя по всему, настроение у нее ничуть не изменилось. — Все плохо, Мирта. Все очень плохо.

— Я знаю. Прости, но ты бы слышала, что…

— И слышать не хочу. Мирта, ну ты как маленькая. Зачем ты сорвалась? Нужно было не обращать внимания.

— Не обращать? Знаешь, что эта дрянь сделала? — и я ей пересказываю наш разговор. Лесли хмурится.

— Вот стерва, — она садится на диван, я устраиваюсь рядом. — Вот же. Так она еще и жена Катона, я даже не знала об этом.

— Ну жена, не жена, но были они вместе. Лувик отказался?

— Угу. Сейчас вот звонила еще одному, он тоже отказался. Мирта, ну так все хорошо начиналось, ты такой план подготовила и все насмарку, — Лесли чуть не плачет. Я чувствую себя виноватой.

— Лесли, ну не расстраивайся. Не в первый же раз. Вылезем.

— Не в первый, да, — она шмыгает носом. — Но мне уже надоело проигрывать.

— Ты не проиграешь. Я все решу. Слушай, а где это находится? — я показываю ей записку от Катона.

— Ой, это окраина, не очень богатый район.

— Да? Разве в Капитолии такие бывают?

— Ну конечно бывают, не все тут богатые.

— Как туда добраться? — спрашиваю я.

— Возьми такси. А что там?

— Там Катон. Он назначил мне там встречу.

— И ты собираешься с ним встретиться после такого? Он же предатель.

— Да… Ммм, Лесли. Ты помнишь мои Игры? Семьдесят четвертые?

— Помню конечно.

— Что там показывали, когда меня ударили по голове?

Лесли на минуту задумывается.

— Да ничего такого. Тебя ударили, Одиннадцатый и эта Китнисс поговорили и все.

— А, ну хорошо. Пойду пройдусь, — я встаю с дивана. — Не вешай нос, Лесли.

Спустившись на первый этаж, я чувствую на себе взгляды людей: слухи быстро распространяются. На улице немного пасмурно, жизнь в Капитолии бурлит. Кругом шум. У нас в городе тоже шумно, но не так. Особенно в районе горы Авентин. Там у нас ведется основная добыча полезных ископаемых. Говорят, там работает несколько тысяч человек разом.

Я иду, куда глаза глядят, иногда сворачиваю на какие-то улочки. Я понимаю, что окончательно заблудилась, но дорогу назад спрашивать не хочется. Вместо этого я двигаюсь с какому-то небольшому серому зданию, которое совершенно не похоже на капитолийское, скорее, больше на наше.

На нем нет никакой лепнины, никакого пафоса. Обычная стальная дверь, простые окна и небольшая вывеска, которая гласит «Бар у Киры». Я открываю дверь и захожу внутрь.

Помещение небольшое, слабо освещенное. Посетителей почти нет, лишь пара мужчин сидит за барной стойкой и смотрят новости. На стенах развешены фотографии с видами нашего дистрикта, а также разнообразные картины, изображающие Древний Рим. Хозяин явно фанат нашего дистрикта.

Я сажусь за барную стойку, подзываю бармена. Бармен — высокий, плечистый, лысый мужчина с черными глазами. Его можно было назвать почти нормальным, если бы не ногти с черным лаком и брови, выкрашенные красным.

— Добрый день, налейте мне что-нибудь эдакое, — я улыбаюсь.

Бармен внимательно смотрит на меня.

— Лицо знакомое… А, Мирта Дагер — победительница 74-х Голодных игр.