Собрание сочинений. Т. 1

              Гете и Шиллер на мыле и пряжках,
              На бутылочных пробках,
              На сигарных коробках
              И на подтяжках…
              Кроме того — на каждом предмете:
              Их покровители,
              Тетки, родители,
              Внуки и дети.
Мещане торгуют титанами…
От тошных витрин, по гранитным горбам,
Пошел переулками странными
К великим гробам.

              Мимо групп фабрично-грустных
              С сладко-лживыми стишками,
              Мимо ангелов безвкусных,
              С толсто-ровными руками,
              Шел я быстрыми шагами —
              И за грядками нарциссов,
              Между темных кипарисов,
              Распростерших пыльный креп,
              Вырос старый темный склеп.
Тишина. Полумрак.
В герцогском склепе немец в дворцовой фуражке
Сунул мне в руку бумажку
И спросил за нее четвертак.
«За что?» — «Билет на могилу».
Из кармана насилу, насилу
Проклятые деньги достала рука!
Лакей небрежно махнул на два сундука:
«Здесь покоится Гете, великий писатель —
Венок из чистого золота от франкфуртских женщин.
Здесь покоится Шиллер, великий писатель —
Серебряный новый венок от гамбургских женщин.
Здесь лежит его светлость Карл-Август с Софией-Луизой,
Здесь лежит его светлость Франц-Готтлиб-Фридрих-Вильгельм»…

              Быть может, было нелепо
              Бежать из склепа,
              Но я, не дослушав лакея, сбежал.
              Там в склепе открылись дверцы
              Немецкого сердца:
              Там был народной славы торговый подвал!

<1910>

В ОЖИДАНИИ НОЧНОГО ПОЕЗДА *

Светлый немец
Пьет светлое пиво.
Пей, чтоб тебя разорвало!
А я, иноземец,
Сижу тоскливо,
Бледнее мизинца,
И смотрю на лампочки вяло.
Просмотрел журналы:
Портрет кронпринца,
Тупые остроты,
Выставка мопсов в Берлине…
В припадке зевоты
Дрожу в пелерине
И страстно смотрю на часы.
Сорок минут до отхода!
Кусаю усы
И кошусь на соседа-урода —
Проклятый! Пьет пятую кружку.
Шея, как пушка,
Живот, как комод…
О, о, о!
Потерпи, ничего, ничего,
Кельнер, пива!
Где мой карандаш?
Лениво
Пишу эти кислые строки,
Глажу сонные щеки
И жалею, что я не багаж…
Тридцать минут до отхода!
Тридцать минут…

<1910>

Веймар. Вокзал

С ПРИЯТЕЛЕМ * («Фриц, смешная мартышка!..»)