Сиблинги

Подошёл к нужной пятиэтажке. И дальше, тоже как на обычном вылете, работал по чистой легенде. Паспорт показал, сказку рассказал. Вот, сессию не сдал, из училища отчислили, из общаги выгнали, а скоро призыв начнётся, надо успеть восстановиться, то, сё…

Документы были настоящие, деньги – тем более. Легенда нормальная, Макс ей не первый раз пользовался.

В общем, бабка показала комнату, взяла аванс, выдала ключ от входной двери. А потом вдруг протянула Максу тапки – обычные, клетчатые, на толстой, серой, словно из асфальта вырезанной подошве… И было как-то невозможно: вот, чужая бабка, которую никто не просит быть доброй, вдруг заботится о нём…

Он так и ввалился с этими тапками наперевес в комнату. Надо было затариться едой, зубную щётку там купить, носки с трусами… Но батарейка будто села. Отключился наконец.

Вот реально: сел на незастеленный раскладной диван с тапками в руках – и прямо так и уснул сидя.

И во сне не было ничего.

Про судьбу того урода Макс узнал вечером, из сводки криминальной хроники, которую бабка смотрела по телеку. Звук хорошо шёл через розетку, можно было всё до слова разобрать. «Неустановленное лицо», «несколько ножевых ранений», «смертельный исход», «нападавшие скрылись». Даже «ведётся розыск» не сказали, включили сюжет про ограбление обменника с СКВ – свободно конвертируемой валютой. Так в этом времени назывались доллары, марки, франки, лиры, которые по местному курсу валют росли с каждым днём. Вместе с ценами. В общем, проблем тут и без Макса хватало.

Никому он нафиг не был нужен.

Реально прям никому.

Когда рядом с тобой никого нет, тебя тоже будто нет. Там, где ты оказываешься, никто про тебя не знает и ты никому не нужен. Ни единому человеку. А тебе очень нужен хотя бы единственный человек – чтобы легче было, чтобы прикрывать, чтобы выживать. Чтобы смеяться над окружающим миром, радоваться, когда получается запланированное.

Но планы как-то резко кончились. В одиночку Макс бы не справился ни с кем. Да и не хотел особо.

Встречи с тем Женькиным одноклассником-наркоманом хватило по уши. Как будто Макс в него не нож всадил, а собственную ненависть – к тем, кто нападает… просто потому что сильнее, потому что может это сделать.

Как те, для кого Макс был «чёрным»… Он не знал, кто у него отец, может, и правда кавказец. Да мать сама толком не знала. Но Максу это не мешало, а кому-то другому… Этим… Похожим на того, кто гнобил Женьку.

Макс Женькиного врага бил вместо тех уродов, они же одинаковые все. Потные, красные от возбуждения, с мутными глазами, со слюной на оплывших, будто бесформенных губах. Одинаковые, тупые, злые и сильные.

Их можно было только ненавидеть. Эта ненависть иногда затихала, а потом вспыхивала с новой силой. Но после того, как Женькин враг упал в грязный мокрый снег, вдруг взяла и исчезла. А Макс остался.

Он – ценный ресурс.

Он – опытный образец.

Он – преступник.

У него есть знания, навыки, пачка денег. Но он не знал, что теперь делать, особенно в одиночку.

Денег ещё хватало. Деньги, постсоветские, с кучей нулей, тоже были настоящими, их надо было поменять на доллары, чтобы инфляция не съела. И Макс бы выжил на них – вдвоём хоть с кем-нибудь. Вдвоём было бы весело, нормально, надёжно.

Одному – бессмысленно.

Нет, лучше пусть в НИИ голову откручивают. Он сам виноват. Да и Женька там без него…

Нормально жить, как Макс раньше хотел, не получалось. Постоянно накрывало страхом и ещё чем-то, непонятным, тревожным. Особенно когда снился тот наркоман. Макс его не боялся. Он боялся того, что натворил.

И уже ничего не исправить. И некому об этом сказать. Не перед кем извиниться. Некого попросить о помощи.

Макс пробовал вернуться. Каждый день мотался по городу, искал выход наружу, к своим. В тот сортир тоже съездил, ага. Не мог сидеть в этой квартире, маленькой, тесной и безнадёжной. Бабка смотрела мексиканские сериалы и постоянно кипятила чайник, варила макароны и гречку, трепалась с кем-то по телефону, пока по телеку шла реклама между сериалом и сводкой криминальной хроники. Там взрывали, стреляли, топили, расчленяли и пытали. И просто грабили. Макса никто не искал.

А он сам искал дорогу обратно.

На бабкиной кухне висел календарь на весь год, с иконой. Бабка на него иногда крестилась. Макс не знал, есть ли в этом смысл, кому бабка молится – богу или календарю.

Через месяц Макс был готов сдаться сам. Хоть на опыты. Хоть белой мышью. Деньги на жизнь ещё оставались. А смысла в этой жизни было куда меньше, чем в институтской.

Он орал в открытые двери. Неподалёку была заброшенная стройка, фундамент и первый этаж многоподъездного блочного дома. В подвале жили бомжи. На первом этаже – сквозняк, грязища, окурки и всё такое. По вечерам тут тусила местная гопота. Ну, как везде. Макс приходил на стройку с утра. Бабка думала, он в училище уходит, хвосты сдавать.

А он ходил просить помощи. Иногда кричал, иногда шептал, иногда просто стоял у открытой двери и думал. Просил смысла жизни. Сам не знал, какого.