Щегол

Той ночью, пьяный, я лежал возле Бориса на батиковом покрывале и пытался припомнить, как же выглядела Пиппа. Но через голые окна светила такая огромная и прозрачная луна, что вместо этого я стал вспоминать историю, которую мне рассказывала мама, про то, как она в детстве ездила с родителями на конные шоу – на заднем сиденье их старенького “бьюика”.

– Ехать нужно было долго-предолго, иногда часов по десять – по разбитым проселочным дорогам. Колеса обозрения, засыпанные опилками арены для родео, и повсюду стоит запах попкорна и лошадиного навоза. Как-то вечером, в Сан-Антонио, я немного раскисла – мне хотелось к себе в комнату, к моей собаке, улечься в собственную постель, – а папа поднял меня на руки над ярмаркой и велел поглядеть на луну. “Когда тоскуешь по дому, – сказал он, – просто взгляни на небо. Потому что, куда бы ты ни поехала, луна везде – одна и та же”. И потому, когда он умер, а мне пришлось уехать к тетке Бесс… в общем, даже сейчас, в Нью-Йорке, вижу полную луну – и будто это он говорит мне, что не надо глядеть в прошлое, не надо ни о чем жалеть, – что дом там, где я, – она поцеловала меня в нос. – Или где ты, щенуля. Ты – мой центр земли.

Шорох рядом.

– Поттер? – спросил Борис. – Не спишь?

– Можешь мне кое-что сказать? – спросил я. – Какая луна в Индонезии?

– Это ты о чем вообще?

– Ну или, не знаю там, в России? Такая же, как здесь?

Он легонько постучал мне по виску костяшками пальцев – я уже знал, что этот его жест означает “придурок”.

– Да везде одна и та же, – ответил он, зевнув, упершись в покрывало тощей рукой в браслетах. – А что?

– Да так, – ответил я и после напряженной паузы спросил: – Ты слышал?

Хлопнула дверь.

– Что это? – спросил я, повернувшись к нему лицом.

Мы поглядели друг на друга, прислушались. Внизу раздались голоса – смех, люди топочут по дому, вдруг грохот, как будто что-то опрокинули.

– Это твой отец? – спросил я, привстав – и тут услышал женский голос, пронзительный, пьяный.

Борис тоже сел – в падавшем из окна свете он казался тщедушным, болезненно-бледным. Казалось, будто внизу двигают мебель и швыряются вещами.

– Что они говорят? – прошептал я.

Борис прислушался. Я видел все жилки и впадинки у него на шее.

– Чушь всякую, – ответил он. – Напились.

Мы оба вслушивались – Борис куда внимательнее моего.

– А кто это там с ним? – спросил я.

– Какая-то шлюха, – он послушал еще минутку – лоб нахмурен, профиль резко вырисовывается в лунном свете – и снова улегся. – Две шлюхи.

Я перекатился на другой бок и поглядел на экран айпода. 3.17 ночи.

– Мать твою, – простонал Борис, почесывая живот. – Когда ж они заткнутся?

– Пить охота, – сказал я после неловкого молчания.

Он фыркнул:

– Ха! Поверь мне, сейчас туда ходить не надо.

– Что они делают? – спросил я.

Одна из женщин вдруг закричала – то ли от радости, то ли от ужаса – было не разобрать.

Мы лежали, одеревенев, пялились в потолок, слушали зловещий грохот и перестуки.

– Они украинки? – спросил я, помолчав немного.

Хоть я не понимал ни слова, но уже провел с Борисом достаточно времени, чтоб суметь отличить украинские интонации от русских.

– Пять с плюсом, Поттер. – Чуть позже: – Прикури-ка мне сигарету.

Мы передавали сигарету друг другу в темноте, наконец где-то еще хлопнула дверь, и голоса стихли. Борис выдохнул последний дымный парок и, перекатившись на бок, загасил сигарету в забитой до краев пепельнице.

– Спокойной ночи, – прошептал он.

– Спокойной ночи.

Она уснула практически мгновенно – было слышно по тому, как он задышал, но я долго не мог заснуть, от сигареты в горле у меня першило, а голова кружилась. Как же меня занесло в эту странную новую жизнь, где по ночам орут пьяные иностранцы, а я хожу в грязной одежде и никто меня не любит? Рядом храпел ничего не подозревавший Борис. Уже под утро, когда я наконец уснул, мне приснилась мама: она сидела напротив меня в электричке метро – на “шестерке”, слегка покачиваясь, лицо у нее в дрожащем искусственном свете было спокойное.

Ты что здесь делаешь? – спросила она. – Домой! Живо! Буду ждать тебя там. Только голос был не совсем ее, и когда я присмотрелся, то увидел, что это вовсе не она, а кто-то, кто просто притворился ею. И я, дрожа, хватая ртом воздух, проснулся.

16

Отец Бориса был фигурой загадочной. Борис объяснял это так: он постоянно торчал на месте, где велись работы, на своей шахте, в какой-нибудь глуши, и вместе с бригадой мог сидеть там неделями.

– Не моется, – сухо сказал Борис. – Не просыхает.