Не сменить ли пластинку? Но родина снится опять.Отираясь от нечего делать в вокзальном народе,Жду своей электрички, поскольку намерен сажатьТо ли яблоню, то ли крыжовник. Сентябрь на исходе.Снится мне, что мне снится, как еду по длинной странеПриспособить какую-то важную доску к сараю.Перспектива из снов — сон во сне, сон во сне, сон во сне.И курю в огороде на корточках, время теряю.И по скверной дороге иду восвояси с шестиУзаконенных соток на жалобный крик электрички.Вот ведь спички забыл, а вернешься — не будет пути,И стучусь наобум, чтобы вынесли — как его — спички.И чужая старуха выходит на низкий порог,И моргает, и шамкает, будто она виновата,Что в округе ненастье и нету проезжих дорог,А в субботу в Покровском у клуба сцепились ребята,В том, что я ошиваюсь на свете дурак дуракомНа осеннем ветру с незажженной своей сигаретой,Будто только она виновата и в том, и в другом,И во всем остальном, и в несчастиях родины этой.1987
«Косых Семен. В запое с Первомая…»
Косых Семен. В запое с Первомая.Сегодня вторник. Он глядит в окно,Дрожит и щурится, не понимая,Еще темно или уже темно.Я знаю умонастроенье этоИ сам, кружа по комнате тоски,Цитирую кого-то: «Больше света»,Со злостью наступая на шнурки.Когда я первые стихотворенья,Волнуясь, сочинял своиИ от волнения и неуменьяВсе строчки начинал с союза «и»,Мне не хватило кликов лебединых,Ребячливости, пороха, огня,И тетя Муза в крашеных сединахСверкнула фиксой, глядя на меня.И ахнул я: бывают же ошибки!Влюблен бездельник, но в кого влюблен!Концерт для струнных, чембало и скрипки,Увы, не воспоследует, Семен.И встречный ангел, шедший пустырями,Отверз мне, варвару, уста,И — высказался я.Но тем упрямейСклоняют своенравные летаК поруганной игре воображенья,К завещанной насмешке над толпой,К поэзии, прости за выраженье,Прочь от суровой прозы.Но тупойОт опыта паду до анекдота.Ну скажем так: окончена работа.Супруг супруге накупил обнов,Врывается в квартиру, смотрит в оба,Распахивает дверцы гардероба,А там — Никулин, Вицин, Моргунов.1990